Сергей Сидорский

Власть оружия

ГЛАВА 1. Суббота, 11 октября 1997 года - 2 часа ночи

Военная база "Пропан". Северо-западный регион России.

Дождь шел уже второй день, и было незаметно, что он скоро закончится. Более того, сегодня он сопровождался порывистым ветром, то и дело мелькали молнии, и по всему чувствовалось приближение грозы.

Часовой стоял под козырьком ветхого дощатого здания КПП и, глядя на дорогу, курил сигарету. Минуту назад ему послышался шум мотора. Но такой ночью могло послышаться все, что угодно. К тому же откуда в этой глуши взяться машине? Последний раз он видел здесь машину три месяца назад, когда на базу вдруг заявилась инспекционная проверка. Тогда он тоже был в карауле. И действовал согласно уставу: заставил прибывших генералов лечь в грязь. Что они только не грозились с ним сделать! Но часовой знал, что может сделать с ним старшина, если узнает, что он действовал не по уставу. И это пугало его гораздо больше. Часовой выстрелил в воздух, а когда и после этого кое-кто из них не подчинился, едва не открыл огонь на поражение. К счастью, вовремя прибежал начальник караула и неприятностей удалось избежать.

Неожиданно впереди мелькнул свет фар. Часовой швырнул сигарету в грязь. Судя по габаритным огням, машина была просто огромной. Каким ветром ее сюда занесло? Ведь до города больше сорока километров. Часовой снял автомат с предохранителя и с отчаянием подумал, ну почему все это происходит именно с ним?

Подпрыгивая на ухабах и пробуксовывая в грязи, машина медленно подползала к воротам КПП. Прикрывая от света глаза руками, часовой вышел ей навстречу и сделал знак остановиться. Тонкая струйка воды стекла с капюшона на его лицо, но он не решился ее убрать.

В салоне машины сидело двое. Водитель, он же Техник, - высокий светловолосый парень с усыпанным веснушками лицом и его спутник - хмурый сосредоточенный мужчина лет сорока, к которому блондин обращался "Менеджер".

Подобное обращение не было случайным. Каждый из них выбрал себе имя из тех, что предложил Консультант. О своих настоящих именах они на время должны были забыть.

Заметив часового, водитель занервничал, и Менеджер положил руку ему на плечо.

- Успокойся. Разговаривать с ним буду я, - он расстегнул полы плаща и снял автомат с предохранителя. - Что бы ни случилось - ни во что не вмешивайся. Ты понял?

Водитель молча кивнул. При всем желании он не смог бы ничего сделать. В отличие от того же Менеджера оружия у него не было, да и пользоваться им он не умел.

Машина остановилась. Менеджер еще раз похлопал Техника по плечу, затем спрыгнул на землю и, разбрызгивая ногами грязь, направился к КПП. При его приближении часовой снял автомат с плеча и клацнул затвором.

- Стой! Кто идет?

Голос его звучал нервно и напряженно. Менеджер с усмешкой подумал, что парень явно готов напустить в штаны. Господи! И как таким детям доверяют оружие? С другой стороны, если бы на базе были профессионалы - ему бы здесь делать было нечего.

Менеджер остановился и вытер лицо.

- Дерьмовая погода, солдат. Ты не находишь?

- Пароль?! - рявкнул часовой.

- Чудак! Откуда я могу его знать? Разве вас не предупредили о нашем появлении?

- Нет, меня никто ни о чем не предупреждал, - в голосе часового послышалось сомнение, а значит, контакт был установлен. Менеджер едва заметно расслабился.

- Ну, так свяжись с кем следует! Я подожду.

Часовой посмотрел на него долгим пристальным взглядом, затем сделал два шага в сторону и включил рацию.

- Товарищ капитан, здесь какая-то машина и...

Сквозь шум помех до Менеджера долетел чей-то голос:

- Чухнин? Это ты, мать твою?! Ты что, забыл, как следует обращаться?! Какая на хрен машина?! Что ты там несешь?!

Часовой посмотрел на Менеджера, затем на машину.

- Рефрижератор. С красным крестом.

Менеджер незаметно убрал в сторону выпиравший из-под полы плаща автомат.

- В рефрижераторе гуманитарный груз для центральной клинической больницы. Там оборудования на несколько миллионов долларов. Мэр распорядился оставить его на выходные на военной базе, чтобы не разворовали.

Часовой снова поднес к губам рацию.

На время помехи практически прекратились, и голос капитана прозвучал особенно четко:

- Как назло нет связи с городом! Сейчас я пришлю Хоменко. Пусть на месте во всем разберется.

- Кто такой Хоменко? - спросил Менеджер, когда часовой выключил рацию и спрятал ее в карман.

- Прапорщик. Старшина, - часовой добавил еще несколько сочных слов и сплюнул.

Менеджер понимающе улыбнулся и, скрестив на груди руки, стал ждать.

Спустя несколько минут послышались приближавшиеся шаги и в поле зрения показался высокий, крепко сбитый мужчина в плащ-палатке. В правой руке он держал пистолет "ТТ", а в левой - электрический фонарик. Он подошел к Менеджеру и потребовал документы. Тот протянул паспорт и документацию на машину. Паспорт был выдан на имя Потапова Федора Игоревича, а документы оформлены на межгосударственный фонд "Медицина". Разумеется, все документы были фальшивыми. Впрочем, сейчас Менеджер мог бы спокойно показать и свой настоящий паспорт. Очень скоро и часовой, и прапорщик в качестве потенциальных свидетелей перестанут представлять собой всякую угрозу.

- Я не вижу распоряжения мэра, - холодно заметил Хоменко, просматривая бумаги.

- Его нет, - Менеджер развел руками. - Очевидно, он собирался сам до вас дозвониться.

- По крайней мере, мог бы послать с вами сопровождающего!

- В любом случае этот вопрос не ко мне!

Прапорщик внимательно изучил паспорт, пролистал документы на машину, затем направил луч света в лицо Менеджеру и неожиданно спросил:

- Что у вас под плащом?

Менеджер едва не выдал себя. Каким образом он усмотрел автомат? И не потребует ли его показать? Как тогда объяснить, почему к автомату прикреплен глушитель?

- А вы как думаете? - голос Менеджера стал хриплым от волнения, но прапорщик этого не заметил.

- Автомат или пистолет-автомат.

- Автомат. "Узи".

Хоменко кивнул, но подозрительность его не уменьшилась.

- Документы на оружие в порядке?

- Разумеется.

- Могу я на них взглянуть? - прапорщик сунул фонарик в карман и протянул левую руку. Правая при этом чуть приподнялась, и дуло пистолета смотрело теперь Менеджеру прямо в лицо.

- Да, пожалуйста.

Менеджер с трудом подавил желание решить вопрос пулей и воздал должное предусмотрительности Консультанта.

Прапорщик повертел перед лицом корочку, выданную в недрах МВД России и заверенную гербовой печатью.

- В любом случае я не могу пропустить вас с оружием на базу!

Это меняло весь план действий, но, по крайней мере, к этому Менеджер был готов.

- Да, я понимаю.

- Могу я осмотреть груз?

- Груз опломбирован в Германии. Если мы его вскроем, наверху может подняться большая буча. Вы хотя бы представляете, что это оборудование значит для вашего города? - Слово "вашего" Менеджер подчеркнул.

Прапорщик ничего не ответил, а лишь окинул Менеджера подозрительным взглядом, затем связался по рации с капитаном. Тот, судя по всему, собирался связаться с кем-то еще, но Менеджер сильно сомневался, что у него это получится. Во всяком случае, до сих пор Консультант не ошибался ни разу. Если он сказал, что связи с городом не будет, значит, скорее всего, так оно и есть.

Спустя несколько минут рация снова заработала.

- Ладно. Пропусти груз за ворота, - распорядился капитан. - Пусть он там и остается. И прикажи Чухнину, чтобы хорошенько за ним присматривал.

- Не нравится мне все это, Андрей, - заметил прапорщик, и Менеджер на этот раз действительно едва не нажал на спусковой крючок. Не хватало еще, чтобы он все испортил.

- А мне, думаешь, нравится? - отозвался капитан. - Но я не могу ни с кем связаться. Телефон не работает, да и рация что-то барахлит. На всех наших частотах сплошная каша. Может, из-за грозы? Пришли к Чухнину двоих людей, и пусть они не спускают с машины глаз! Это все, что я могу сейчас сделать.