Стругацкий - он в порядке, он был при исполнении, по вокруг пего сидели все известные тебе семинаристы - всем далеко за 40 - и всерьез рассуждали о том: "Поэт в России больше, чем поэт, или меньше?" Стыдоба..."
"10 октября 94.
Гена, дорогой!
Я сейчас гоню для тебя своего "Эфиопа".
"Гоню" - это сильно сказано, но каждый день по странице в день; для меня это "ого!". Постараюсь дописать к ноябрю, а уж к Новому году - кровь из носу! Что-то получается, чем-то я доволен. Есть 5 черновых листов, нужно еще два, а потом подгонять, переделывать. Посылаю тебе десяток принтерных страниц на пробу, но дело сейчас не в "Эфиопе".
Дело вот в чем. Высылаю тебе три части моего большого романа, который я начал в позапрошлом и остановил в прошлом году. Здесь листов 5-6, вполне сделанных. Есть еще листа 23 очень черных, читать еще нельзя. И это половина романа. Он посвящен Виталию Бугрову. Мне еще в прошлом году хотелось показать Бугрову, потолковать, испросить разрешение на посвящение... И вот... разрешение уже можно не спрашивать... Остановил я роман потому, что писать там надо еще 8-10 листов, это много, долго, тяжело, это работа с полной отдачей на год-полтора. По моим прикидкам получится 16-18 листов размер для меня колоссальный. Такого времени у меня нет - то есть, нету денег, чтобы полтора года заниматься только романом.
Вот и вопрос-предложение для "Прозы Сибири" (тебе, то есть): может ли (и захочет ли) "Проза Сибири" пойти с неким автором Б. Штерном на нижеследующий договор-заказ: автор предоставляет "Прозе Сибири" первые три части романа "Последний из Кагебе", которые уже можно публиковать. Автор обязуется через полтора года предоставить полный текст; со своей стороны "Проза Сибири" выплачивает автору аванс в размере...
В размере, чтобы автор и его семья спокойно завтракали, обедали и ужинали в течение полутора годов. Если конкретней, то в Киеве еле-еле прожиточная сумма на трех человек составляет долларов 40-50 в месяц. Умножим сорок долларов на месяцев - и получим округленно 700 долларов...
Ха, тут Гера Либкин был в Киеве. В "Тексте" узнали о биографии Чехова, затребовали почитать, прочитали, пондравилось, и предложили быстро поставить в шестой номер "Завтра". "Фигушки! - ответил я.- Давно поздно. Отдано Прашкевичу в журнал".
"5 ноября 1996.
Гена, дорогой!
У меня все лето на столе лежала записка: "Позвонить Прашкевичу". Без дела, просто позвонить. Два раза звонил, не дозванивался, третий раз дозвонился. Говорил с Лидой, ты был в Москве. Надо общаться, надо. Мне здорово не хватает разговора с тобой. Позвонить, написать письмо - все стало проблемой.
Был я в апреле в Израиле (но не более того). Болгария не заграница. Израиль не совсем заграница. Русскому писателю там просто нечего делать. Спиваться. Клугера видел. Живет. Мама, сестра, сын. Издает на деньги Щаранского "Журнал израильской фантастики". Тираж 300 экз. Никому этот журнал не нужен. Русские писатели никому там не нужны. Хочет издаваться в России, в Украине. Такое вот.
Поехал я в Питер в конце сентября на три дня. Съезд писателей-фантастов СНГ. Думал, что ты там будешь, но тебя не было. Ты правильно сделал. Пил с Брайдером и Чадовичем. И с Васей Звягинцевым. Водку. Чадович рассказывал, что ты побывал у него в Минске. Эти три дня превратились (уже в Киеве) в месяц непросыхания. С мая по октябрь честно сидел, писал роман,- и срыв на целый месяц. Ужасть. Бутылка водки в день.
Не могу выйти. Сейчас тоже под газом. Женя Лукин с поломанной ногой замахнулся костылем на Ютанова за то, что тот не пускал на банкет Логинова. Я же на банкете устроил скандал некоему Саше Кисселю (ты его, кажется, знаешь) за то, что этот пацан забрал - не одолжил,- забрал у меня в мае 500 долларов (под предлогом, что я в Киев не довезу) и исчез, скрылся, не звонил, пять месяцев не отдавал. Ну и возмутило меня вот что: сидят на этом банкете Стругацкий, Михайлов. Сидят писатели с опытом, с книгами за спиной, а тут встает Саша Киссель (не написавший, кажется, ни одного рассказа) и начинает провозглашать тост "за литературу". Я ему: "Заткнись!" и не дал говорить. Ужасть! Нельзя мне уже ездить на эти сборища.,."
"22 августа 1997.
Гена, дорогой!
Меня тут заело. С мая уныло продаем мою квартиру, чтобы купить другую квартиру, потому что надоело 10 лет жить с женой и с дочкой отдельно через три длинных квартала. А вот сейчас вроде наклюнулось нужное жилье, и я надеюсь прислать тебе в сентябре свой новый адрес и телефон. (После этой сделки - придется доплачивать - опять стану нищ и гол.) Что говорить, ты видел печальный сон. Ну да, мы шли по длинной пыльной дороге - еще идем. Еще не ползем - и за горизонтом нас что-то ждало. Что-то мы ожидали увидеть,- и что-то разное нас ожидало, и что-то разное мы ожидали,- мы ведь разные (даже в росте - у тебя под два метра, а у меня аж метр с кепкой), но тут главное "дорога", процесс ходьбы... Да.
Грустно... Я почувствовал возраст. И ту самую "амортизацию сердца и души"... Но кусок жизни еще есть, надеюсь. Давай идти - или ползти - дальше. Тащить свой крест - каждый свой - дальше. Вспомнил хорошую, но грустную литературную шутку о Марке Шагале: "Шагал один, а пришли другие". Впрочем, Шагал вполне куда-то пришел...
У меня крепкое раздражение от литературных клоунов. Говорят, что Перумов (не знаком) запланировано пишет 20 листов в месяц. Это что же - 12 романов в год? Я пытался читать...
Да, "Эфиоп" появился. А ощущения мои... амортизационные.
Впервые у меня вышла книга "сразу" - вот написал, а через 3 месяца вышла. Как и положено быть. Ну, вяло радуюсь. Ну, доволен тем, что написал и издал "толстый" роман. Но совсем нет того удовольствия, когда появлялись рассказы в "Химии" или "Дом" у тебя в "Дебюте". Тогда надежду юноши питали, а сейчас чем питаться?.."
"4 июня 98. Киев.
Гена, дорогой, привет!
Ох! Одним словом: ох. Я вчера роман закончил. "Вперед, конюшня!" называется. 17 листов. Ровно год писал, не разгибаясь. Изнервничался работал для Ютанова, на срок. Должен был закончить в марте, но взял еще два месяца, не успевал. Пару раз крепко запивал, Танька злилась. Но закончил - а удовольствия никакого. Нельзя работать "на срок". Спешишь, калечишь, идешь по верхам, нервничаешь. Кажется, роман получился не скучным, "моим", по я в этом совсем не уверен. "Футболыюастро-физический" роман о Бел Аморе. Не знаю. Посмотрим.
Я в Питере не был в мае. Не успевал с романом, вот и не поехал. И в прошлом сентябре не был. Паспорт был сдан па прописку, а ехать без паспорта - в Белоруссии высадят из поезда и завернут обратно. В другом государстве живу. Иностранец.
Я не был в Питере, а мне Стругач за "Эфиопа" Улитку дал.
Я даже не знал, что "Эфиоп" был в номинации. Ни черта не знаю. У меня ощущение, что "Эфиопа" почти никто и не читал.
Разбросали тираж 10 000 по городам и весям - как в бездонную бочку. Надо было р-рекламную компанию провести, как это многие делают, но у меня на это ни сил, ни желания, ни возможностей. Ладно. "Эфиоп" для тебя с зимы лежит, но выслать по почте нельзя - надо ехать на таможню за разрешением. Сил нет на такие подвиги. Хочу подарить Войскунскому, Берковой, ребятам - на таможню в очередь! Каждую книгу они проверят, я при них заверну, поставят печать, заплатить пошлину, потом уж на почту..." Нам всё казалось, что настоящая жизнь еще впереди.
А она уже проходила.
