— Негодяй!

Выражение беспредельного счастья сменилось на лице мужчины выражением недоумения, он спросил:

— Что вам угодно?

— Зонт! — визжал Предпоследний.

— Какой зонт? — насупился мужчина.

— Который Вы у меня украли!

— Извините, но я у вас ничего не крал. Этот зонт по праву принадлежит мне, и я ни за какие коврижки его вам не отдам. Да-да, так и знайте. Если понадобиться драться, я буду драться. Этот зонт — моё счастье.

— Но ведь вы его украли у меня!

— А вот и не правда. Этот зонт я нашёл три дня назад, ранним утром, в троллейбусе. Он закатился под самое крайнее сиденье, в тень. Но этот зонт не ваш. На нём не написано, что он ваш. Так, знаете ли, любой может заявить: моё! Моё! Много вас таких охотников! А вот вам!

И мужчина показал Предпоследнему кукиш. От сжатого волосатого кулака воняло сельдью и женскими духами (тоже, стало быть, личную жизнь наладил).

Этого Павел Павлович выдержать не мог. Он вцепился в этот кулак зубами, вгрызся, сначала до крови, затем, до кости.

Усатый мужчина дернулся назад, но споткнулся на ступеньке, упал, ударился затылком, и вдруг затих.

Предпоследний пощупал у поверженного пульс, и понял, что "похититель" погиб. Пошарил в пальто, поднял: портсигар, портмоне, паспорт. Паспорт приоткрыл, прочел: Пётр Петрович Последний.

Понял Павел Павлович Предпоследний — померли помыслы, потух — почти покойник — Павел Павлович Предпоследний.

Поднял причину погибели, приоткрыл. Под промозглость пошёл. Покачивался, подрагивал, продрог, пробормотал:

— Почти покойник. Помогите! Почти погиб! Пытку подарок преисподней преподносит! Потемнело! Проклято!

Подворотня. Подонки, промозглостью подмытые. Подвыпившие, перекошенные. Подошли. Покружили, поспрашивали. Прыгнули, повалили. Пинали. Прыгали. Пыряли. Подхватили подарок преисподней. Побежали.

Полежал Павел Павлович Предпоследний. Постонал. Подмёрз. Помер.

Конец

6.11.01