Недавно перебирал старые фотографии и натолкнулся на одну, уже пожелтевшую. 1988 год. Я служу в частях, являющихся задворками госбезопасности. В подразделении, к которому приписан и я, входят всего два бойца, зато — много прапорщиков, еще больше — офицеров, и большая группа девчонок-переводчиц.

Каково было мое удивление когда у нас в подразделении появился еще один человек — лет 35, но с сединой, сугубо штатский (в форме его ни разу не видел), со скромной вежливой улыбкой. Виктор Палыч. И тихие слухи — мол, где-то на Ближнем Востоке был резидентом, его раскрыли, но удалось вернуться, теперь вот у нас прячется. И то почтительное отношение к новичку, со стороны начштаба и замполита части, что само по себе уже является большим показателем (кто служил, тот меня понимает — эти двое, на мой взгляд, в силу своего положения, вообще не в состоянии относиться к кому-нибудь почтительно, кто не стоит гораздо выше их рангом).

В ближайший выходной — вдруг официальный выезд в Карпаты на базу отдыха, в Стрый. Естественно — все в штатском. И Виктор Палыч — в нашей компании. Приятная жена, дочка лет семи-десяти. Я тоже с семьей — жена, двое моих детей дошкольного возраста. Виктор Палыч почему-то с ними охотно возился, они гуляли по узким карпатским тропам, видели гадюку. Сфотографировались все вместе (двумя нашими семьями) на фоне какого-то маленького водопада. Вечером — костер, шашлыки, спирт, разговоры… Но, конечно же, не о работе, и тем более — о Ближнем Востоке. И не потому, что выполняли приказ начальника штаба — вне технического здания не говорить, а потому, что служба так надоела, что ни у кого даже мыслей таких не было — поговорить о ней.

А потом я уехал в отпуск.

А когда вернулся — был поражен известием — Виктор Палыч неожиданно умер, буквально перед моим приездом. Мол, якобы сердце.

До сих пор помню обезумевший, неспособный ничего видеть вокруг себя, взгляд его жены на КПП-1. Вся в черном. Возможно, встречала кого-то. И его дочка…

Так и стоят у меня перед глазами эти две потерянные траурные фигурки, зажатые в узком коридоре контрольно пропускного пункта.

15-02-2006

P.S. Отсканирую фотографию — обязательно размещу.

Армия. Я — старлей-двухгодичник. Очередной суточный наряд. Так как наша часть носит исключительно техническое назначение, то половина всего состава составляют офицеры, а остальную половину делят между собой прапора и бойцы. Соответственно, в наряде: Дежурный по части — из старших офицеров, помощник дежурного по части (помдеж) — младший офицер (в данном случае это я), дежурный по штабу, начальник караула — прапора. Ну и т. д.

Я только что осуществил развод наряда, прошли инструктаж у начальника штаба и теперь на первом этаже штаба принимаем дежурство от предыдущей смены. Они смотрят на нас с легким сожалением и нескрываемой радостью — намаялись за сутки, и теперь пойдут домой отдыхать, а нам все еще только предстоит. Сидим на первом этаже, в дежурке, получили пистолеты (как сейчас помню, номер моего Макарова — ВМ-2507), я от своего сменщика выясняю карту кто из высших чинов где находится (помдеж должен это знать каждую минуту).

Мой дежурный по штабу — совсем молодой прапор, явно совсем недавно снявший солдатские погоны. Радость в глазах так и светится. С каким-то детским любопытством вертит пистолет в руках (автомат в армии еще не надоел?).

— У тебя патрон в патроннике, — делает ему небрежное замечание старый дежурный по части. — Поставь на предохранитель.

И разговор продолжается.

Между тем, прапор, назовем его условно П., продолжает вертеть пистолетом.

И тут раздается выстрел.

Помещение маленькое, грохот такой, словно кувалдой ударили по голове.

Обалдевшие мы какое-то время сидим неподвижно. Успели только вдавить головы в плечи. Каким-то краем сознания понимаем, что пуля под углом пробила стол и ушла в кирпичную стенку. Никто не пострадал.

Прапор в полном недоумении смотрит на дымящийся пистолет.

Первым приходит в себя дежурный по части. Суть его реплики сводится к тому, что он же предупреждал этого несчастного, что патрон в патроннике — затвор же ведь передернул, а на предохранитель не поставил.

Сверху зашумели двери, послышался топот — явно начальник штаба.

Прапор все также обалдело смотрит на пистолет и зачем-то снова нажимает на спусковой крючок. Раздается второй выстрел.

Итог.

Прапора П. энергично выталкивают из штаба, предварительно отобрав пистолет. Со словами — мол, чтобы он здесь больше не появлялся.

Наш наряд остался без дежурного по штабу. Надо срочно искать ему замену. И, естественно, мой дежурный поручает это мне.

Вызваниваю начальника того подразделения, из которого был прапор П. К счастью он оказался дома — долго искать его не пришлось. Ставлю его в известность.

Через полчаса прибегает еще один прапор — уже возрастом постарше.

В темпе принимает дежурство.

А на столе дежурного по штабу, сплошь заставленного телефонами и пультами сигнализации, остались два аккуратных девятимиллиметровых отверстия.

Собираюсь в отпуск. Отпускные документы (бесплатный проезд) — только на поезда. Фактически, куда не поедешь — все дороги ведут через Москву. И при пересадке с поезда на поезд большая вероятность что придется в Москве заночевать. А время такое — в гостиницу попасть невозможно. И по этому поводу я получаю следующий инструктаж в штабе. Мол, если вдруг придется задержаться в Москве, то всегда можно переночевать в гостинице Пекин. Для этого ты подходишь к гостинице, но идешь не к центральному входу, а с боку, где написано — Булочная (вроде бы — прим. автора). Входишь туда и по боковой служебной лестнице поднимаешься на второй этаж. Там будет сидеть мужик за столом. Молча выкладываешь ему свой военный билет (за пределами части мы обязаны были ходить только в гражданке — прим. автора). Он сверяет его номер со своим списком. И если попадаешь в диапазон — дает тебе ключи от номера, входишь в гостиницу через дверь за его спиной.

P.S. Честно говоря, сам я этим так и не воспользовался, но другие мои сослуживцы частенько задерживались в Москве.

В наше подразделение пришел прапор, служивший в Афгане. Естественно, интерес к нему, народ интересуется, как там вообще, убивал он или нет? (Все-таки 89-й год. Тогда мы ничего не знали про афган, кроме дурацких репортажей, как десантники, при полном параде, во весь рост, идут в атаку) Но он ничего не говорил на эту тему. Молчаливый был. Но как-то его достали и он не выдержал.

— Да резал, я, резал! — ответил он в сердцах.

Больше к нему уже не приставали.