Бубен выстукивал возвращение.

С плитами на спине, как черепаха с тяжким панцирем, я пополз по осыпи воронки. В лицо ударил резкий восточный ветер.

Мой ветер.

Ветер телесной силы.

Ветер с той стороны, где все начинается.

Ветер с той стороны, где рождается день.

Ветер, несущий освобождение.

Ну и пусть мне суждено провести остаток дней в хрупком теплокровном теле.

Ну и пусть это будет совсем короткая жизнь.

Один миг по сравнению с сотнями тысяч лет.

Но — миг свободы.

То, чего мне, придавленному тяжкой ответственностью планетарного масштаба, всегда не хватало.

А теперь — будет.

А вы оставайтесь с вашей пустой вселенной и шариком, на окраине этой вселенной подвешенным.

Меня больше нет.

Вы сами этого хотели.

Ветер и бубен влекут меня наверх, в средний мир, прочь из воронки…

Спасибо, друзья. Теперь я уже и сам доползу.