В каком там круге ада Данте чревоугодников разместил? Не помню. Постойте… вроде там «в третьем круге, где вечный дождь струится». Нет, точно не помню. После увиденного в Субботу ночью, вчера погуглил описания ада в виде воронки. Выяснилось, что Данте его так описывал. Скачал, стал читать. Куча поэтических вольностей, а по факту информации с гулькин нос. Занятно, что Данте в аду своих знакомых разместил. То ли он их там видел, то ли хотел, чтобы они там оказались, сейчас не поймешь. Одно слово — поэт. Ох, уж мне эти поэты! Если в раю с вами может и поговорят, то в аду точно не до разговоров. Всё, пора на работу ехать!

На работе ситуация стабилизировалась, наплыв клиентов потихоньку спадает. Железо своё в порядок привели, теперь будут ждать нового года, чтобы пачками выкладывать фото в социальных сетях, хвастаться перед знакомыми и незнакомыми, как они богато и весело встретили новый год. Мне порой кажется, что не для того профиль в соцсетях заводят, чтоб о судьбе знакомых узнать, а лишь для того, чтобы своей похвастаться.

Бог с ними… Сидим потихоньку работаем. Артема практически не видим неделю. Бегает по заявкам, прибегает в офис только чтобы деньги сдать и получить новые заявки и запчасти. Худо-бедно, но он в этом месяце заработал больше нас с Колей.

— И-у-и, — скромно оповещает нас дверь о приходе очередного клиента.

— День добрый! — говорит, лучезарно улыбаясь, Владимир Сергеевич, — С наступающим!

— И вас так же, — отзываюсь я, — Только рождество нынче католическое.

— А ты разве не немец?

— Не-а… В родстве немцы есть, но сам как-то не успел.

После небольшой игры слов приступаем к делу… А дело у Владимира Сергеевича такое — самоубийство. Собственно повесился художник. У творческих людей такое бывает, особенно если злоупотребляют. Повесился и повесился, дело житейское. Как говорится, тело с возу — ментам легче. Но тут открылись некие обстоятельства, которые мелькали недавно по аналогичному делу. С этими словами следователь придвинул ко мне фотографии. Нет, я не вздрогнул, поскольку при словосочетании «самоубийство художника» готов был это увидеть….На фото была странная картина, весьма по стилю и манере написания напоминающая знакомый мне «Ветер». Вот сукин сын! Гений местного разлива, хочет одним художником в городе остаться? — подумал я, рассматривая фото.

— Кхм… наш эксперт говорит, что, судя по картине, на лицо ярко выраженный признак психического заболевания. Белочка, так белочка, по пьянке всякое может быть. Но дело в том, что не так давно ещё один художник повесился, и перед смертью писал аналогичные картины. Понимаю, что белочка не заразна, но мне бы хотелось послушать, что ты скажешь…, - задумчиво произнес В.С., выкладывая на стол фото «последних картин» Тимофея Ильича, — собственно я бы к тебе не обратился, но слышал ты, что к тебе обращалась вдова покойного Васильева.

— Могу сказать следующее, — чуть помедлив, ответил я, — ни Васильев, ни Киль этих картин не писали, а писало их третье лицо, чьё психическое состояние не вызывает сомнения. Шизофрения не заразна, но совместное распитие спиртных напитков с больным шизофреником и общение с ним пагубно сказалось на состоянии и Васильева, и Киля. Но удивляет меня, честно говоря, не это…

— А что?

— Да вы меня удивляете Владимир Сергеевич, как будто не на государственной службе, а частный детектив… Оно вам надо?

Следователь смутился, и я догадался, надо. Видимо слухи пошли нехорошие. Творческие люди по натуре суеверные, не иначе как проплатили расследование.

— Приметы автора этих картин обрисовать сумеешь?

Я отрицательно покачал головой. Разумеется, я мог бы сказать, что автор этих картин живет в микрорайоне «А», в пятнадцатом доме, третий подъезд, четвертый этаж, дверь налево (номер квартиры во сне не разглядел). Автору, примерно, тридцать пять — сорок лет. Он невысокого роста 160–165 см, худощавого телосложения, блондин, голова продолговатой формы, про таких говорят «яйцеголовый», глаза голубые, характер заносчивый. Эгоцентрист в высшей степени. Все кругом дураки, один он умный, и ему надо для самоутверждения унижать других, доказывать что они дураки. Но что это следователю даст? Даже если он выяснит, что покойные общались с подозреваемым? Ни к чему следователю эта информация. Сами разберемся.

Наверное, надо было сдать его ментам, с грустью думаю я. Самочувствие, после сегодняшней ночи оставляет желать лучшего. Схватились мы с Ним, валялись, крутились, бились о стены, разлетались и сбивали друг друга ударами, как в фильме про суперменов. В итоге порвал я его. Но и мне от него досталось. Левая рука не слушается, под ребром болит. Такое бывает, если на сквозняке спишь с открытой форточкой. Вроде продуло. А может и продуло где, только вот холодина сейчас стоит, не открываем мы форточки. Во сне дырку он во мне сделал, размером с кулак, чуть выше сердца. Смотрю, а там не кровь и плоть, а как из паутины я весь соткан. Ниточки в разные стороны расходятся и узелки, узелки… Пытался рану во сне залечить, заштопать. Сдвинуть узелки, связать порванные нити. Вязал, вязал, сдвигал. В итоге дыру в размере уменьшил, но она осталась. Проснулся с онемевшей рукой и тяжестью на сердце. А самого любопытство так и точит, а как там он? И до того любопытство разыгралось, что хоть садись на троллейбус пятерочку и врага проведывай. Что я и сделал. Замороженным кузнечиком троллейбус скрипел и плелся по маршруту. Заиндевевшее стекло было полно следов человеческих рук. Люди не надеялись на кондуктора, а растапливали лед на стекле своими руками, что бы видеть, что за окном и не пропустить свою остановку. В памяти всплыла моя недавняя осенняя проза, когда Ирка ушла, а я ехал вот так на работу в автобусе.

«Живу в автобусе, который едет по разбитой дороге. Стою, прижатый лицом к дверям на задней площадке под завязку набитого автобуса, и вижу, как мелькает жизнь. Одни картинки сменяются другими. Бегут и пропадают за задним стеклом, замазанным грязью. И автобус подпрыгивает на ухабах и колдобинах и плюхает мутными лужами. Их брызги залепляют стекло и оно становиться всё более мутным и грязным. Сквозь сетку рыжей грязи всё больнее смотреть на прошлое. И трудно одним глазом смотреть в прошлое другим в будущее. В будущее через головы пассажиров. В будущее такое смутное и кряхтящее. И я смотрю в настоящее, в те образы что проходят. Но я не хочу их видеть. Не хочу, чтобы автобус вез меня неизвестно куда, туда… Туда, где меня никто не ждёт. Не хочу прокладывать себе дорогу локтями и ползти по головам, чтобы стать водителем и изменить маршрут. Откройте двери и дайте мне выйти! Дайте мне выйти…»

Такие вот были мысли тогда, и я их запомнил, потому, что твердил про себя: Дайте мне выйти! Дайте мне выйти!

Наверное, отчасти я лукавил сам перед собой, известно мне, куда везет автобус, конечная остановка у всех одна — смерть. Но не из боязни смерти я не могу просмотреть своё будущее. Чувствую, что дела мои нынешние, суета эта бесконечная, напрасны. Как покупка офиса, квартиры, благоустройство это. Всё это временно, и, по сути не нужно. Поскольку впереди будет то, что перечеркнет все эти хлопоты. Но я всё сомневаюсь, сомневаюсь в своих силах, в будущем, в том, что способен изменить проторенную дорожку, а потому плыву по течению… Конечно, можно было сказать Ирке, что не стоит сейчас заниматься благоустройством, как и квартиру эту покупать, но у меня нет ничего, кроме смутных предчувствий. А предчувствия — слабый аргумент.

Третий этаж в панельном Ленинградском доме. Маленькие комнатки и отсутствие балконов. Практически пустая, но одновременно захламленная квартира. Это надо так вещи раскидать в почти пустой хате? — подумал, толкнув не запертую дверь. Сердце замерло в предчувствии увидеть куски трупа, раскиданные по комнате и брызги крови на стенах. И я с облегчением вздохнул, когда увидел мужика в трусах сидящего на диване перед телевизором.

Живым он оказался и стопроцентно здоровым, только вот овощ овощем. Сидит и глазами пустыми на белый свет лупает. Меня не видит и никак не реагирует. Пощелкал пальцами перед его носом. Ноль эмоций. Вышел из квартиры и прикрыл за собой дверь. Увидеть, увидел, но вопросов от этого не убавилось. И что это было? Душа моя путешествует во сне или нечто другое? И что сейчас с ним после порванной в клочья души? Может душевно больной и есть самое правильное название?