Бек, спиной отступая к нужному кирпичному огрызку, нащупал пяткой подъем. Так... если взобраться сразу, костоглод за ним не рванет. Тварь все-таки умна... на его голову. Раз, два... он смог. Бек оседлал крошащийся, но удобный кусок, сел ровнее и передвинул баллон ближе.
В наушнике, соединенном с датчиком баллона, не просто пикало. Пищало, разрывая перепонку. Бек сильнее вдохнул остаток смеси, щелкнул предохранителем, отсоединил крепежные рамки, осторожно положив баллон рядом. Выбрасывать или оставлять? Нет уж, впереди долгий путь. И лучше разрядить немалым куском металла "батарейку" или "бенгалку", чем потом искать что-то рядом.
Костоглод где-то за вполне ровно стоящим домом недовольно заворчал. Умная сволочь понимала, что добыча потихоньку уходит. Бек прикинул варианты ее прорыва к его грешному телу, довольно хмыкнул. Либо вываливаться через окно, единственное целое, а не закрытое потолком второго этажа, либо пробегать дальше, а это метров десять. Ему хватит оглядеться. Жаль, маску не снять, а встроенный визор помер вместе с КПК и часами-компасом. Ну, ничего, попробуем дедовским способом, на глазок, разобраться с ситуацией. Встать, ладонь козырьком к глазам, аки капитан корабля, и...
Так... однако... твою мать... и даже больше!
Беку ужасно хотелось сплюнуть. Просто очень. Но маску, глядя на живой рыже-дымчатый ковер, ворочавший внизу лоскутами и закипающий легкими водоворотами, снял бы только идиот. Клинический. Бек себя таким никогда не считал.
Он вышел совсем не туда. До Периметра недалеко, верно, но "недалеко" это где-то километр с лишним, если не два. Но это не самое главное. Справа-слева остатки старого района. Сплошь рухнувшие малоэтажки, торчащие обломками зубов, кучи битого кирпича, сломанных деревянных рам с гвоздями, битый шифер, остро сломавшиеся куски кровли. И остатки заборов, деревьев, крыши редких сгнивших малолитражек. А впереди пустырь. Везде пустырь. Пустырь, заросший сухостоем, борщевиком, крапивой и прочей травой-муравой-лебедой, высотой по пояс. И открытого чернозема видно немного. Чутка у самых зарослей. М-да... Дерьмо, так полностью. Чуть не по самую макушку.
Понятно, чего костоглот тащится так долго. Дело не в том, что интеллект у пальцерогого вырос до состояния "а посчитаю патроны у вкусного сталкера". Фигушки. Тварь просто знает свою охотничью территорию. И понимает, что если в него не палят сразу, то на открытом пространстве свое возьмет. Как пить дать возьмет. Гнида полугнилая. Сволочь зоновыкидышная.
- Хчуестть... - сообщил возившийся все там же костоглод. - Голллднааа. Нмням.
Бек вздохнул. Ну, что поделать? Придется прорываться как есть. Десять-одиннадцать патронов, обойма в "ярыге" и запасной нож. Небольшой, не рабочий. Рабочим он срезал амуницию и кусок защитного слоя костюма, когда чертов кисель вовсю переваривал его ткань. Понятно дело, что нож пришлось выкинуть.
Против костоглода? Попробуем. Если подбить ему обе передних лапы, то вдруг выгорит потанцевать с "ярыгой". Твою мать, как все не ладится в эту ходку. Хотя не стоит гневить Зону и грешить лишний раз. Когда в Зоне не ладится, то твоя печень в чью-то пасть катится. Не больше и не меньше. А он здоровый и целый. Пусть и пока и частично. Ничего, прорвемся.
Бек осторожно, чего дергаться то, сполз со своего обломка. До начала пустыря, куска метров в десять, зажатого между остатками высокого забора, где-то шагов пятнадцать. Причем именно до выхода на пустырь, где надо перелезть через раскорячившуюся колымагу представительского класса конца прошлого века. Только, вот незадача, рыжего тумана там... хоть бери бензопилу, да нарезай кирпичиками.
В одном из трех подсумков, крепившихся на самом пузе, остатки былой роскоши. Пяток гаек, намертво облитых резиной, чтоб не звякали друг о друга, и с прикрученными белыми хвостиками из бинта. Только толку от заметной ткани, когда туман поднимается где-то чуть не до колена? Хотя... если в тумане прячется что-то вроде тех "батареек", "карусели" или "комбайна", то может и выгореть. Лишь бы костоглод не рванул.
- Убю! - Проворковал тот, как будто услышал. Потом подумал и сообщил в довесок:
- Мудддкккбля!
Ну-ну. Бек достал оставшиеся гайки, покачал на ладони. Все кидать не стоит, надо где-то по полметра, а это как раз три гайки и все, расстояние проверено. Первый бросок... хорошо.
Туман чуть разошелся, пропуская кругляш с белым хвостиком. Стал тоньше, как бы заинтересованно крутясь вокруг непонятного ему предмета. Вот и думай тут... про какое-то там топливо. Ага. Дизель выпарился и в процессе выпаривания поумнел и приобрел плохие привычки. Офигенно, да-да. Гипотеза просто шик-блеск.
Бек покрутил вторую гайку, примериваясь кинуть ровно как задумывалось. Щелкнул большим пальцем, провожая ее в полет. О, ничего снова не случилось. Хвала Зоне, счастье привалило. Ну и раз пошла такая карта, вот тебе, туман, третья!.. Все?
Туман гулко ухнул, разрываясь изнутри, закрутился воронкой, сжимаясь и плотнея. Бек вздохнул и вжался за обломок, справедливо полагая, что сейчас может попасть под обстрел из скрывающегося под туманом мусора. "Фейерверк", далеко не самая плохая из аномалий. Но и не самая хорошая. Могла бы его шваркнуть об стенку, и тогда точно каюк. Пока в себя пришел, пока все понял, глядишь... тебя по пах объел костоглод.
"Фейерверк" разрядился. Зычно фыркнуло, чуть позже дробно застучало. Аномалия работала просто. Копила-копила-копила заряд, а после активации быстро подтягивала все вокруг и разряжалась, выплескивая энергию вполне красивым взрывом вверх и в стороны. Со стороны очень даже ничего. Особенно когда сам стоишь поодаль и только наблюдаешь. Если в "фейерверк" совершенно случайно попадала крыса или подлетала ворона, то... то смотрелось дико. Шмяк, хрясь, все красное в радиусе метров пяти. Зато потом она пустая. Часа на три.
Кстати, это тоже хорошо. Если ее разряжали, то не меньше трех часов назад. За это время вряд ли на пустыре возникли новые аномалии или что-то хуже. А заметить, если кто из бродяг проходил, проверенные или разрядившиеся будет проще.
Бек криво усмехнулся. Ну вот, снова тот самый момент. Тот, когда - либо пан, либо пропал. Сколько, бывало, слушал в паре кабаков за Кольцом, всяких крутых бродяг? Да много, чего там. Тем, видно, сам черт не брат. Так и поливают от бедра, так и попадают белковолку в глаз с первого выстрела. А если врукопашную, да на здоровяка, так и тут каждый не промах. Раз-ножом, два-коленом, три-добил... чуть ли не хреном по лбу. Ну-ну. Разве что никого из этих как-бы крутых бродяг Бек не встречал дальше второго Внутреннего. То-то и оно, а то белковолка в глаз, здоровяка чуть не перочинным ножиком...
Пройти десять шагов. Перелезть через старый-старый "вольво". Осторожно пройти вперед и встретить тварь, идущую позади, остатками боеприпасов. Это в идеале. А то как бы не пришлось подстраиваться на ходу, прыгая куда-то в сторону и стараясь успеть влепить в мутанта хотя бы сколько-то зарядов. Ладно... Бог не выдаст, костоглод не сожрет.
Бек, как мог, бросился вперед. Нога отдавала болью, да, но терпимо. В аптечке, после выхода из крайней точки в ходке, оставался всего один стимулятор. А где та аптечка? Все верно, где-то превратилась в кусок киселя. Так что, на морально-волевых и все такое, вперед и баста.
