Это лист бумаги? Чистый и пустой? Чистый и бессмысленный? Выстрел холостой? Перспектив прозрачных, невидимый узор? Геометрическая фигура четырёх углов? Это прямоугольник? Белый не цветной? Что здесь перед нами? Что передо мной?

Смотрим мы на ЭТО, разными глазами. Разными глазами под разными углами.

Стоя на коленях, идя поступью уверенной, будучи подвешенным жизнью вверх ногами.

Каждый видит разное? Все видят одно? На нём ничего? Это всё пустое - глупая загадка, вопрос вообще тупой?

Прикинуть, поразмыслить... раздвинуть бы пошире уютные ума границы.

Я здесь вижу Истину.

Истину и Правду.

Истина - весь лист: от края до края... а вообще - бескрайняя. БЕЗцветная и чистая.

Правда - только точка. Черная-корявая, красная-атласная, синяя и ровная, чистая-пушистая, грязная и желтая... линиями нарисованная тонкими, внутрь вогнутыми. Да, Правда такая. Каждому своя. Да ещё к тому же, Правда продажная. Правда только точка... но... точка разная.

Истина и Правда… у них нет войны. Правда настолько микро – на фоне то Истины.

и Правды не станет…

... исчезнет она, погибнет, утонет, свой след не оставит…

Просто настолько микро она, что её и нет...

Там, где Истина

Правды нет.