- Привееет! – тянет он, салютует мне бутылкой с вином и чокается ею с монитором.

Копирую его движение и выпиваю пару глотков терпкого напитка.

      - Даньчик, рожа у тебя на редкость кислая, ты какого хрена в такую даль свалил? – сквозь радужные нотки пробиваются обеспокоенные интонации.

      - …. – а что сказать, сам не знаю. Струсил? Испугался проблем? Не захотел делиться. Боже, какой же я ребенок - я ведь просто бросил Макса одного там, наедине со своими проблемами. Во я мудак.

      Осознание так шарахнуло по башке, что я чуть было не выронил бокал из рук, которые в момент вспотели.

      - Ничего себе, брат, я тебя одним вопросом озадачил. Перезагрузи систему. Может, тебе попроще вопрос сформулировать? – угорает это чудо.

      - Сань, я дебил, - констатирую факт.

      - Согласен. Еще новая информация поступит? – ехидная зараза. Знает же, как мои мозги на место поставить и вытащить все тайное из глубин души на поверхность, да еще и по полочкам разложить.

      - И что мне делать? – прошу совета.

      - Сиди, не рыпайся, - говорит и отключается.

      Стук в дверь и я подпрыгиваю от громкости сигнала. Там что, ногами дверь пинают, что ли?

      Открываю пострадавшую железяку и стою в полном ступоре. Это белобрысое недоразумение стоит у меня на пороге, хлещет из бутылки вино, в другой руке догорает ЕГО загранпаспорт, а между ног ноутбук.

      Не могу сообразить какой вопрос задать первым. Просто в шоке.

      Отлепившись, наконец, от бутылки, спрашивает с самой серьезной моськой:

      - Твой паспорт где? – отрицательно качаю головой.

      Он, впихнув меня в квартиру, ставит на пол свое добро, дотлевающий паспорт топчет ботинком и закрывает дверь. Достает наручники и, прежде чем я успеваю сообразить что он задумал, это недоразумение пристегивает меня к себе и хитро улыбается.

      - З-з-зачем? – я аж заикаться начал.

      - Ну у меня паспорта нет, я улететь никуда не смогу, а ты как истинный друг не оставишь меня одного, - лыбится эта скотина, - а наручники: чтобы когда тебе в голову ударит алкоголь - ты не рванул к своему хахалю.

      - Согласен, веский аргумент, - тяну его в комнату.

      Моя холостяцкая квартира могла, на первый взгляд, показаться глупой и необжитой, но это для кого угодно, только не для меня.

      Кухня объединена с комнатой по типу студии. Кухонный зеркальный гарнитур черного цвета с барной стойкой, черный диван по центру комнаты, перед ним продолговатый стеклянный столик заваленный документами и чертежами. В самом конце комнаты, за полупрозрачной шторкой, просторная кровать с мохнатым покрывалом тигровой расцветочки. Светлые стены, большое окно, шторы цвета топленого молока, ну и в коридоре большой шкаф для одежды. Не люблю лишнюю муть в квартире.

      Плюхаемся на диван и с вызовом смотрим друг на друга. Не долго. Разливаем вино по бокалам, оказывается, мы пили одно и то же, только разного года выпуска. Как-то мама сказала, что у нас с Сашкой одни мозги на двоих. Согласен, нам достаточно посмотреть друг другу в глаза, чтобы прочитать душу.

      Пьем…

      Потом еще…

      И еще…

      - Это плохая идея, - говорит мне Сашка, запинаясь на каждом слове.

      - Думаешь? – вторю его интонации и манере произношения.

      - Абсолютно, нам не разрешат двоим лететь по одному паспорту, - икает это чудо.

      - А если очень попросить?

      - Глухая идея, давай я лучше спою?

      - Пой, - поддакиваю ему.

      Поет! Громко, выразительно. Голос у него конечно золотой, не зря он озвучкой занимается, а вот текст хромает.

      Спел. Устал. Сидит.

      - Дальше что? – спрашиваю.

      Алкоголь дошел до задницы и она отчаянно хочет приключений.

      - Пошли гулять? – предлагает он, уже таща меня к выходу.

      - Пошли, - отвечаю, выходя из подъезда.

      Два "синих" тела шлепают по улицам прекраснейшего из городов - по Риму. Я в синих штанах и белой майке, поверх которой успел натянуть кожаную косуху, правда, для этого пришлось расстегнуть наручники, но потом все вернули на место. Венчают образ бессменные красные кеды. Сашулик - в непозволительно узких белых джинсах и вязаном свитере небесной расцветочки, приятно оттеняющей цвет его лазурных глаз. Аккуратные кожаные ботинки на ногах и вихрь на блондинистой голове. В глазах огонь, а в душе праздник. Да мы красавцы! Правда, наручники мешают, но зато не потеряемся, как сказал Саня.

      Распугав весь народ в парке, решили выпить дабы градус в наших телах не упал ниже запланированного.

      Негде.

      Культура, бля.

      На лавочке в одном из дворов сидит компания молодых людей и мучает гитару. Уши мои не выдержали таких адских звуков. Тяну друга куда подальше. Не идет.

      - Ща спою, - тянет он, да так громко, что компания людей, примерно нашего алкогольного состояния, заулыбалась.

      Вот вроде на русском сказал, а эти поняли. Алкоголь объединяет, а Минздрав все твердит: «вредно, вредно».

      Нам машут руками и призывают объединяться. Идем куда позвали. Компания из семи человек, преимущественно парни, исключением являются две девушки, оказывается русскими туристами. А я-то думаю, как итальянская интеллигенция будет играть русский шансон и тушить окурки в клумбе? Наши люди.

      Забираю гитару из неумелых рук, изворачиваюсь, прижимаю к своей груди Сашку и перебираю струны свободной левой рукой. Вроде настроена.

      Да-да, я умею играть не только на нервах, но еще и на гитаре.

      - Споешь? – спрашиваю у друга, в ответ - положительный кивок.

      Струны скользят под ловкими пальцами, немного царапая нежную кожу. Простенький перебор и слышится уверенный голос, от которого мурашки покрывают кожу.

      О, да. Сашка поет как бог. Незамысловатая песня. Про любовь, конечно. Моя умелая игра и внимание десятков прохожих наше. Хоть бы денег накидали.

      Наручники немного мешают, но объединив усилия, помогаем друг другу.

      Голос не дрогнул ни на одной ноте - вот что значит профессионал. Звуки стихли и на меня снова смотрит пьяная вусмерть мордаха. Аплодисменты и похвалы, но!