За окном дождь, и опять хочется писать о Вечном. За окном сыро, и опять хочется писать о Грустном. За окном ветер, и опять хочется писать о Мимолётности Бытия. За окном солнце, и опять хочется писать о Прекрасном. За окном жарко, и опять хочется писать о Нежности. За окном холод, и опять хочется писать о Вечном Покое.

Хочется писать о жизни. Хочется писать о смерти. Хочется писать.

Доставая очередную ручку, открывая новый лист бумаги, протирая клавиши печатной машинки спиртом, создавая новый текстовый документ, меняя очередную ленту для принтера, заправляя новые чернила в картридж или затачивая новый карандаш, не всегда задумываешься, чего же хочешь на самом деле. Хочется славы, хочется признания, хочется любви, сострадания, понимания…

Написав первую строчку, первое слово, первую букву, не всегда знаешь, чем это кончится. Вот, как и сейчас, я не знаю, чем кончится моё повествование – может быть оно кончится хорошо, может быть плохо, а может быть оно так и не кончится, так и останется лежать в архивах, пока не будет удалено каким-нибудь незадачливым пользователем, стёрто временем с бумаги, может быть вода до основания сточит выбитые на камне слова. Но что это для меня? Ведь я пишу. И не важно, что будет дальше, я пишу, потому же, почему цветёт цветок или текут реки, рушатся скалы или распускаются кроны деревьев. Это жизнь. И жизнь будет продолжаться, не смотря на то, что случится дальше. Родится новый ребёнок, вырастет новый цветок, ещё один ручеёк пробьётся сквозь скальную породу, ещё один лёгкий ветерок пролетит по полю, и ещё один писатель напишет первую букву, первое слово, первую строчку. А жизнь будет течь дальше.