-И что некому разобраться с этим? – спросил я.

-Ни у кого не хватает храбрости, - ответил друг. – Богатых все устраивает, а простой народ держат в страхе.

-Это очень печально, друг мой, - ответил я, потянувшись за стаканом.

Вдруг послышался звук битого стекла, грубый смех и брань:

- Безрукий, негодяй, - кричал хозяин таверны на бедного слугу.

Потом достал плеть и стал избивать бедолагу до полусмерти. Я вскочил, чтобы вмешаться, но Мигель удержал меня:

-Не стоит, амиго. Это привычное дело.

-Это не правильно! – воскликнул я, направляясь к выходу, бросив нетронутым ужин. На варварские истязания людей я смотреть отказываюсь.

Пока я добрался до дома, увидел как солдаты избивают конюха, а пьяный дон  - слугу, только потому что он шляпу не подал вовремя.

«С этим нельзя мириться!» - думал я. – «Нужно с этим бороться!»

Размышляя я не заметил, как добрался до гасиенды. Устроившись в кресле на веранде, ожидал отца. Не знаю, сколько прошло времени, по-моему целая вечность, но привел меня в чувства голос мальчонки.

- Синьор де ла Вега, вам записка.

- От кого? – удивился я.

- От прекрасной дамы,- улыбаясь, ответил мальчуган, протягивая клочок бумаги.

Дав мальчишке монетку, отпустил его, а сам пробежался глазами по тексту записки. Сердце пропустило удар, а потом застучало, как сумасшедшее.

В записке было всего две фразы, но написанные таким родным и знакомым до боли мне почерком:

«Встретимся в 8, на нашем месте. Твоя Крис.»