-Какой же вы старик, Семён Львович? Вы прекрасно выглядите,
-Знаю, что вы мне льстите, но приятно это услышать из уст столь красивой барышни. А вы пейте кофе. Мне только вчера друзья привезли из Кении. Не забывают, как видите.
Кофе, действительно, оказался выше всяких похвал. Крепкий, ароматный, источавший зной африканского лета. Однако меня томила неизвестность, каков будет «десерт».
-Вижу, вижу ваше нетерпение, Светлана. Потерпите ещё пару минут, - Семён Львович поднялся и скрылся за прилавком. Вскоре он вернулся с изящной коробочкой в руках.
-Вот, смотрите,- он откинул крышку, и я увидела то, что поразило меня до глубины души: на красном бархате лежала брошь, ветка ландыша, усыпанная изумрудами, а на белой эмалевой основе тускло мерцали бриллианты.
-Извините, Светлана, но у броши есть один небольшой дефект, - смотрите, вот тут не хватает маленького изумруда. Я не стал до встречи с вами ничего предпринимать, но если вы захотите, то вставить новый камень труда не составит.
Тимофей, заинтересовавшись игрой камней, запрыгнул ко мне на колени и с любопытством уставился на брошь. Я же не могла произнести ни слова. Неужели всё повторяется? Однажды я купила точно такую брошь два года назад, но она пропала во время моих приключений. И вот я снова вижу её. Не означает ли это, что я опять встречусь с людьми, которые стали мне по-настоящему близки? Семён Львович с озабоченностью посмотрел на меня, видя моё замешательство.
-Вам не понравилась брошь? Если так, я могу вам предложить ещё кое-что.
-Нет, что вы! Брошь чудесна! Разрешите взглянуть поближе?
-Да, конечно. Не обращайте внимания на дефект. Я же сказал вам, что его легко устранить.
Едва драгоценность оказалась у меня в руках, как женский голос произнёс где-то вдали:
-Петенька, ты не забыл брошь? В Москве, возможно, она пригодится. Денег у нас мало, можно будет её продать.
-Да нет, Аглаюшка, тут она, у меня в кармане. Ты всё собрала?
-Вроде ничего не забыла.
-Тогда пошли.
-А как же Светлана?
-А что Светлана? Она выбрала свой путь. Раз решила остаться, пускай остаётся. Это её выбор. Еды мы ей оставили. Дрова есть, не замёрзнет, печь растопить сумеет…
Из задумчивости меня вывел голос Семёна Львовича.
-Что с вами, Светлана? Вы побледнели, и уже целую минуту ни на что не реагируете. Может, скорую вызвать?
-Нет, спасибо, со мной всё в порядке. Сколько я вам должна за брошь?
-Учитывая дефект - тридцать тысяч. Долларов, конечно.
-Карточки принимаете?
-Для вас - что угодно.
Я протянула пластик. Семён Львович ненадолго исчез и, вернувшись, отдал карточку.
-Вот и всё.
-Заверните, - зачем-то попросила я.
-Зачем заворачивать? У нас сохранилась оригинальная коробочка. Сейчас всё оформим.
Мне протянули пакет, в котором лежала бесценная покупка. Кажется, подобный разговор состоялся в другом антикварном магазине, но тогда продавцом был молодой человек. Только вот сегодня со мной не было моих подруг. Ольга наверняка попросила бы такую же брошь продать и ей. Попрощавшись, мы отправилась домой. Тимофей, уютно свернувшись клубком, посапывал на заднем сиденье. Да, жарковато сегодня, неплохо бы мороженого отведать. Увидев в сквере лоток с холодным лакомством, припарковала машину и отправилась за своим любимым «Фисташковым».
Рядом с продавщицей стояла скамейка, на которую я и устроилась. Вкусно! Задумавшись, не заметила, что на улице как-то сразу похолодало. Надо же, а до конца недели обещали аномальную жару! Впрочем, что спрашивать с нашего «Гидрометцентра»? Его прогнозы всегда предполагают большой полёт фантазии. Так и сегодня. Внезапно руки коснулось что-то холодное. Боже, снег, и это в июле! Да, полакомилась мороженым… Зябко передёрнув плечами, побежала к автомобилю, но не обнаружила его на месте. Неужели угнали? А как же Тимофей? Неожиданно ноги коснулось что-то мягкое. Посмотрела вниз и увидела своего кота. Я подхватила Тимофея на руки, и тут до меня наконец-то дошло, что пейзаж вокруг изменился. Исчезла высотка, которую москвичи окрестили шпилем, куда-то делась палатка с мороженым, летняя жара сменилась зимней стужей. Боже, как же холодно.
-Ой, извините! – сказали совсем рядом.
Мимо пробежал молодой человек в длинном чёрном пальто и кепке с кокардой. Кого-то он напоминает? И тут я поняла, что так мог выглядеть гимназист начала двадцатого века. Я посмотрела, как фигура юноши исчезла за углом, и тут же вздрогнула от хриплого голоса, раздавшегося у меня за спиной.
-Эй, красавица, давай погадаю! Позолоти ручку.
Оглянувшись, увидела перед собой молодую цыганку в цветастой шали, накинутой поверх пальто.
-Ой, - вскрикнула та, - неживая ты. Неживая! Уйди, уйди!
Я в удивлении смотрела на женщину и ничего не могла понять.
-Надень, замерзнешь, хоть и неживая.
Мне протянули тёмную шаль, которую я тут же накинула на плечи. Стало теплее. Цыганка продолжила:
-Потерялась ты. Поэтому и неживая. Ищешь давно ушедшее, надо тебе вернуться туда, где остались твои друзья. Домой скоро попадёшь, но не даст покоя то, что было и что ушло. Вернёшься обратно. Я всё тебе сказала. А теперь иди.
Цыганка махнула рукой, и я как будто провалилась в небытие. Когда открыла глаза, то вновь увидела знакомую улицу, женщину, торгующую мороженым, свою машину. Неужели я схожу с ума? Взглянув под ноги, заметила стаканчик с растаявшим фисташковым. Июльское небо по-прежнему исторгало несусветную жару. Зря я накинула платок. Платок! Какой может быть платок! У меня такого никогда не было. И тут меня осенило! Цыганка. Я видела молодую цыганку, и она подарила мне этот платок. Невероятно, но в центре Москвы встретить цыганку так же проблематично, как и танцующую балерину на Красной площади. Сняв платок, разглядела его. Огромные красные цветы на чёрном фоне пахли зимой.
-Неживая, ты неживая! – вновь раздалось в голове.
Всё, еду домой. Села за руль и посмотрела на заднее сиденье – кота на месте не было. Неужели то, что со мной произошло несколько минут назад, было на самом деле? Если это так, Тимофей остался где-то там в прошлом.
Я не запомнила, как добралась до квартиры. Прошла на кухню, плеснула в стакан своего любимого ликёра и отправилась в гостиную осмыслить всё произошедшее со мной. Присела на диван, затем прилегла и не заметила, как задремала. Ко мне вернулся мой кошмар: всё тот же сон про зимнюю ночь. Всё та же улица и женщина, лежащая на снегу. Вначале мне показалось, что незнакомку убили. Но тут она приподнимается, опираясь рукой о землю, встаёт и, пошатываясь, продолжает свой путь. Неверный свет Луны на мгновение освещает её лицо. Я тут же с криком просыпаюсь. В горле всё пересохло, ноги стали ватными. Не может такого быть – там, на улице, была я и в меня стреляли, но как такое могло случиться? Ведь я здесь, в своей квартире, практически, в центре Москвы. Пытаюсь встать с дивана, но страшная боль в спине толкает меня обратно. Чёрт, что же это? Опять невероятная материализация давно прошедших событий. С трудом мне удаётся добраться до ванной. Снимаю платье и в зеркале вижу громадный синяк во всю спину. Больно-то как! Разглядываю своё «украшение» более внимательно и чуть не падаю от ужаса. Под левой лопаткой виднеется металлический предмет. Боль нарастает, и я проваливаюсь в небытие. Меня продолжает терзать недавний кошмар. Сквозь остатки сознания вижу всё тот же пейзаж. Женщина, так похожая на меня, с трудом поднимается по лестнице старинного особняка на третий этаж. Бывшая некогда шикарной, та сейчас выглядит унылой и мрачной, будто любимое дитя оставили одного без присмотра и совсем забыли о нём. Вот женщина подходит к двери, на которой виднеется латунная табличка с надписью «Доктор Красовский В.Н.», поворачивает ручку звонка и обессилено прислоняется к дверному косяку. Внутри квартиры не слышно никакого движения. Женщина стучит. Раздаются шаги, и сердитый голос интересуется, кого там черти принесли в столь поздний час. Женщина что-то пытается ответить, но выходит это у неё плохо. Наконец тяжёлая дверь открывается и в проеме показывается совершенно седая голова.
