- Предоставление оружия последнего поколения недопустимо. - Протарабанил пальцами нехитрый ритм полковник.

  - Обещаю не оставлять свидетелей, - улыбнулся Мечев.

  - Я выразился неверно - СН просто не может работать с такими наименованиями. Их нет в торговом протоколе, вы их даже не увидите через интерфейс, даже если бы они там были.

  - Я не предлагаю продажу через СН.

  - Перекинуть вам с действующего корабля флота? - Скептически произнес Марков. - Это военное преступление.

  - Мое предложение таково: вы даете мне доступ к терминалу Службы Снабжения Флота. - Мечев уверенно посмотрел на своего собеседника, скрестив пальцы ног.

  - Это даже не преступление, это наглость неслыханная, - фыркнул тот. - Терминал ССФ это... - замялся он, подбирая слово.

  - Это автоматизированный склад, - продолжил за него Ылша. - Обычный склад, хоть и с мощностью орбитальной базы, доком ремонта и запасами горючего. Их сотни раскидано по периферии империи для оперативного снабжения флота для обеспечения логистики в военное время. А в мирное, как сейчас, оружие лежит десятки лет до нового цикла обновления, никому не нужное и невостребованное. Моего прибытия он даже не заметит, в его арсенале мои потребности даже десятую процента складских объемов не составят.

  - Нельзя передавать вооружение независимому наемному подразделению, - уперто произнес полковник.

  - Можно - действующему лейтенанту флота, - чуть нагнувшись вперед, привел довод Мечев. - У которого есть разрешение от СИБ и приказ снарядить подконтрольный борт.

  - Так не принято... - нахмурился Марков, уже сомневаясь.

  - Как любой автоматизированный склад, терминал ССФ не задает вопросов. В его логах все будет абсолютно легально, вы это знаете лучше меня. Мы не нарушаем закон. Мы действуем в интересах СИБ.

  Ылша снял все пси-щиты и посмотрел на полковника. Все его существо выражало готовность любить родину в обмен на пару мегатонн новейшего вооружения.

  - Г-хм. Возьмешь из лимита сметы. - 'Прочитав' верность, согласился Марков. Видимо, прижало их с той инфой.

  - Возьму сколько смогу для обеспечения своих кораблей и выполнения миссии, без права продажи на сторону разумеется. - Категорично обозначил Ылша, почувствовав допустимую границу наглости. - Вам нужен успех? Тогда давайте действовать наверняка.

  ***

  Возле двери с зеленой вывеской 'Реал-клуб' остановилась колоритная группа из пяти человек в одинаковых серо-зеленых комбезах. Парни блистали на солнце выбритыми головами c паутиной татуировки серебристых прожилок на коже. Девушки красовались яркими прическами - распущенный водопад оранжево-огненных первой, контрастировал с глубоко-синим цветом волос, заплетенную в толстую косу.

  - Может, не будем? - Робко предложила владелица красивой косы.

  - Отставить. Походный ордер клинок, Ксанка первой. Выполнять.

  Бойцы довольно хмыкнули и в два шага перестроились клином, выставив смущенную девушку впереди себя.

  Решившись, девушка дернула ручку на себя, вступая внутрь огромного полутемного зала. По ушам ударили звуки - ритмичная музыка прокачивала через пространство энергию. Глаза привычно перенастроились на скудное освещение, рассекая зал на секторы ответственности, примечая расположение удобных позиций - и одновременно вспоминая место, где не были целый год. Все изменилось - ожидаемо - но кое-что осталось по-прежнему, рождая чувство ностальгии. Огромный дисплей транслировал баталию двух соединений техники, окрашивая стены зелеными отсветами так-интерфейса. Прямо на полу сидело несколько десятков людей, смотревших трансляцию под пиво и тихий шепот обсуждения.

  Но самым приятным было обнаружить знакомые лица - старых товарищей из того редкого числа друзей, что был у некогда нелюдимого сквада. Былая агрессивность и фанатичность лучших игроков реал-клуба отпугивали даже фанатов. Однако с администратором зала отношения всегда были отличными - он видел в них источник дохода и рекламу, а они в нем - частичку 'любимой жизни'.

  - Род! - Окликнул, приближаясь к стойке администратора (она же барная стойка) Гас, отвлекая товарища от созерцания битвы на экране.

  На голос развернулись и посетители, и если большинство равнодушно отвернулось обратно, то один парень так же неверующе-удивленно уставился на пятерку друзей. Микки - старый конкурент, глава 'сквада номер два', явно не ждал увидеть былых противников снова.

  - Кого я вижу! - Род подскочил на встречу, пожимая протянутые руки и осматривая старых друзей с ног до головы.

  - Здравствуй, - за всех ответил Мастер, дружески похлопывая по спине.

  - А где остальные? - С легкой тревогой спросил старый товарищ, недосчитавшись доброй половины.

  - На дежурстве.

  - Боевое дежурство в пространстве Афины? - удивился Род, не понимая.

  - Нет, конечно, сокращенная вахта. - Скупо улыбнулся Гас, в свою очередь отбивая ритм по спине товарища.

  - И что там охранять шестерым? - пробурчал подошедший Микки. - От стены до стены два шага.

  - Как что? Шестьдесят квадратных километров поверхности стратегического рейдера. - с легкими нотками довольства произнес лидер.

  - Шесть человек на шестьдесят квадратных км?! Это ж мало! - Воскликнул Род.

  - То вам много, то мало, - усмехнулся Гас.

  - Погоди, какой стратегический рейдер? У вас же челнок был? - Опешил Микки.

  - Стреляли, - после перемигивания между собой, веско ответили ему.

  - Ничего не понимаю, - замотал головой администратор, озвучивая и мысли Микки заодно.

  - А тебе и не надо, - отвесила легкий подзатыльник Ксана.

  - Мог бы и последить за карьерой лучших клиентов.

  - Ребят, я... думал, не выйдет у вас ничего. - Покаянно признался тот. - Больно лидер у вас был...

  - Ти-ихо, - мягко, но с угрозой протянула Ксана, проведя острием ноготка под подбородком Рода. - Зря не следил, - муркнула она.

  - Что там? - Мастер поспешил перевести тему, кивнув на экран, где три "скарабея" довольно умело обложили четверку скатов.

  - Полуфинал лиги, - с законной гордостью поведал Род. - Я все таки получил лицензию! Наши дожимают. Не хотите поучаствовать?

  - Не, - отказался за всех Мастер, обозначив улыбку.

  - Один матч? Как приглашенные знаменитости? - Подначил Род.

  - Несерьезно, - как несмышленышу, ответили парню.

  - Так бы и сказал - боишься. - Микки фыркнул, отворачиваясь обратно к стойке.

  - Или зазнались? - Лихо подмигнул Род.

  - Ксана! - Подумав, произнес Мастер.

  - Почему снова я?

  - Потому что красота - страшная сила!

  - Один на один? - Обрадовался Род. - Погоди, сейчас вытащу свой кокон! Там даже твой конфиг остался!

  - Не надо, - с улыбкой остановила его девушка. - Кинь линк от сети клуба.

  - Как это не надо? Ты в два-дэ собралась ботом рулить?

  - У меня нейронеты, - отвела она прядку синих волос, показывая блеск серебра на коже - точь такой же, как на лысинах парней.

  - А, ну тогда да, - изобразил понимание Род.

  - И один на семь, - добила его Ксана. - Иначе не интересно.

  - Л-ладно, - чуть запнулся администратор. - Сейчас попробую кого-нибудь найти.

  - Предложи сто рублей победителю, - добавил Мастер.

  Род довольно кивнул и замер над терминалом, организуя матч.

  - Есть вариант! - Через минуту 'очнулся он' и с довольным видом заспешил на возвышение под огромным экраном.

  - Внимание, друзья! Сегодня, только в нашем реал-клубе! Легендарный сквад 'Капонир' и несравненная Ксана! Одна! Против бронзовых финалистов турнира! Победитель забирает сотку!

  Бой семь против одного окрасился рамкой шоуматча, демонстрируя всю несерьезность предстоящих событий. Народ слегка разочарованно потянулся, выплывая из медитативного состояния - после яростных сражений веселье воспринималось предфинальной паузой, отдалявшей главное событие вечера. Да и матч - один против семи - смотрелся профанацией, а солидный приз - шуткой. Но через какое-то время уже поднявшийся народ присел на место, а тишина, разрываемая напряженно-восторженными шепотками, привлекала все большее число народа.