- Классная тачка, мужик! - показал большой палец один из местных, - Это же этот... Как его. - он начал щелкать пальцами, вспоминая.
- Тигр. - буркнул Злой.
- Точно! Точно! - обрадовался пьяненький собеседник, - Его еще в новостях показывали в этом... Как его...
- В Крыму.
- Ну голова! - восхищенно протянул мужик, - Всё помнит... А я, вот, ничего. Амне-зи-ия-я... - горестно протянул он и, всхлипнув, отправился обратно к своей компании.
Злой хотел, было сказать что-то вроде "пить меньше надо", но сдержался.
В холле администрации заседал очередной скучающий и небритый мужик в камуфляже (все на одно лицо, и откуда их столько), судя по выражению лица и запаху, недалеко ушедший в развитии от дебила. Он попытался Злого не пропустить, однако тот в две секунды озверел, сделал гневное лицо и начал махать руками, после чего напуганный охранник отвернулся к стене и принялся бурчать себе под нос что-то в духе "ходют тут всякие".
"Ну ёлки-палки!": подумал Злой: "Люди почти вымерли, работать некому, а вахтеры-бездельники все равно никуда не делись. Не всех дураков скосило..."
Христос, как и ожидал Злой, оказался в кабинете главы администрации. Официально и предсказуемо аж до смешного. Даже секретаршу себе посадил какую-то неопрятную, скучающую и с затравленным взглядом. Она была одета в засаленный синий костюм, и сильно пахла рыбой ("Что ж вы тут, черти, вообще не моетесь?"). Она также пыталась задавать тупые вопросы типа: "Куда вы идете? По какому вопросу?", но Злой рявкнул на нее и, оттерев плечом от двери, вошел в кабинет без стука.
Кабинет, было видно сразу, прекрасно сохранился и поддерживался в идеальном состоянии. Привыкший к запустению Злой аж растерялся в первое мгновение. Пол покрывал мещанско-красный ковёр, на который Злой встал своими грязными пропыленными берцами. Дорогие на вид глубокие кожаные кресла у стен, отполированный до зеркального блеска длинный стол для совещаний, и мягкие офисные стулья рядом. Портрет президента над столом начальника Вязьмы, и, собственно, сам начальник, недовольно уставившийся на вошедшего.
Христос безусловно напоминал свой библейский аналог, за исключением того, что был огненно-рыж. На вид ему было между тридцатью пятью и сорока годами. Строгий (но грязноватый) черный костюм с галстуком. Длинные, ниже плеч, волосы собраны в хвост.
- И какого, собственно, хрена?... - спокойно спросил он.
- Здрасьте. - оскалился гость в ответ, пытаясь выглядеть дружелюбно, - Меня зовут Злой. Я из Москвы. Собственно, я тут проездом, мне в Смоленск надо. Умник на блокпосту сказал, что вы можете мне помочь.
Христос оценивающе оглядел Злого. Затем указал рукой на стул:
- Присаживайся.
Он явно играл в начальника, и Злому эта показуха не понравилась. Охрана, кабинет и секретарша - это еще куда ни шло, можно было списать на попытку привести выживших Вязьмичей в трепет, но поведение...
- Что еще тебе Умник сказал?
- Говорил, что в Сафоново какая-то банда, - охотно принялся рассказывать Злой, - На севере не проехать из-за колонны вояк, а Дорогобужское направление никто не разведывал.
- На Дорогобужском и в лучшее время дорога была так себе, а сейчас, после зимы... - поддакнул Христос, пристально глядя на Злого, - И вообще, есть основания, что та самая "банда", - он саркастически выделил слово "банда", - окопалась и в Дорогобуже.
- Ну вот, тем более. Умник сказал, что вы планируете с этими ребятами то ли воевать, то ли мириться, и что я вам пригожусь.
- А не сказал ли он. - тон Христа, и без того бывший елейным, стал еще приторнее, - Что болтун - находка для шпиона? Сидеть на месте! - в голосе начальника Вязьмы неожиданно прорезался металл, а из-под стола показалась рука с "макаровым" - Ты на мушке. Кто такой? Тебя Сафоновские прислали?
- Оу-оу. - Злой инстинктивно поднял руки ладонями вверх, - Не надо мне тут никаких мушек. Никто меня не прислал, я сам по себе. Говорю же - из Москвы я.
- А форма почему американская? - кивнул Христос на камуфляж Злого, - Машина откуда? Не надо мне лапшу на уши вешать! Если признаешься прямо, что ты американский шпион, то я обещаю, что не шлепну тебя прямо здесь и сейчас.
Злой тяжело вздохнул:
- Как же вы все меня задолбали. Русская это форма. Е-мэ-эр лето называется. Расшифровывается как "Единая Маскировочная Расцветка". И машина у меня русская. Джип "тигр", он же ГАЗ-2330. И рожа у меня вологодская, не видишь, чтоли? Из меня американец, как из тебя жонглёр.
- Что-то хорошо ты помнишь названия... Военный? - прищурился Христос, пропустивший посредственную остроту мимо ушей.
- Нет. - покачал головой Злой, - Точно не военный. Я думал над этим: повадки у меня не те. Служивого сразу видно.
- А откуда знаешь тогда?
- Да без понятия я, чего ты пристал? - взорвался Злой, - Ты-то сам много помнишь вообще? Я бы легко название машины и камуфла махнул хотя бы на один намек на то, ради кого я вообще в Смоленск прусь!
Христос молчал, и что-то прокручивал у себя в голове, а затем спросил:
- Хорошо. Если ты действительно из Москвы, то как ты мимо Гагарина проехал?
- Громко. - кровожадно усмехнулся Злой, - С концертом.
Христос поменялся в лице:
- Так это ты?...
- Я.
Начальник Вязьмы крепко задумался.
- Знаешь, в чем была ошибка Барона? - сказал Злой, которому осточертело сидеть с поднятыми руками на мушке у психа, верящего в американское вторжение, - Он тоже строил из себя крутого. Гнул пальцы. Угрожал. Оскорблял. Напал на меня. Чем все закончилось - ты знаешь.
Судя по лицу, Христос знал.
- Опустишь пистолет - будем дружить. Я не обидчивый. Я просто хочу в Смоленск.
Христос напряженно думал, наверняка, над тем, можно ли будет доверять человеку, на которого ты лично наставил ствол. Многие такого бы не простили.
- Ладно. Поверю. - "макаров" снова занял свое место в тайнике под столешницей, но недоверчивый прищур Христа никуда не делся, видимо, он все еще продолжал подозревать гостя в намерении открутить ему голову. И небезосновательно, ибо похожие мысли посещали Злого, заставляя кровь бурлить.
- Мир? - Христос первым подал руку гостю, и тот, не задумываясь, пожал её.
- Дружба, жвачка. - дружелюбно оскалился Злой в ответ, - Так что там со Смоленском? Ну, то есть с Сафоново? Войнушка намечается?
- Какой ты быстрый! Все тебе расскажи да выложи.
- Сам понимаешь, для меня это вопрос важный. Я готов помогать, я готов даже воевать с этими вашими Сафоновскими американцами, кем бы они ни были, и взамен прошу только помочь перебраться.
- А откуда тебе знать, что в Смоленске не окажутся те же самые Сафоновские американцы?...
- Ниоткуда. - уверенно сказал Злой, - Мне вообще наплевать на всех в мире американцев. Я просто хочу в Смоленск. Я даже не знаю, ради кого еду туда, просто чувствую, что меня там ждет что-то очень важное, что поможет мне всё вспомнить.
Христос опустил глаза и нахмурился:
- Везучий. У тебя хоть какая-то зацепка есть...
- А у тебя нет?
- Не-а. Хожу по Вязьме, места, вроде, узнаю, но без подробностей. Даже где жил не помню. Интересная штука тут получается - я помню очень многое, но всё это никак не относится к моей личности. Как будто кто-то специально стёр все мои воспоминая, оставив одни только... не знаю, как назвать. Знания, может быть? Не привязанные ни к чему конкретно. У тебя не так?
- Также. - кивнул Злой, - У всех, с кем я разговаривал, такая же ситуация. Ничего о себе не помнят.
- Ну вот, тогда ты меня поймешь. Проснулся я в храме, прямо на полу. Что было до этого - как отрезало.
- Ты не думал, что ты священник?
- Слу-ушай, а точно! Как же я сам не догадался. - сарказм в голосе Христа был особенно злобен и ядовит, - Да ты гений!... Нет, не священник я. Также, как и ты знаешь, что ты не военный, я знаю, что не церковник. Я ж ходил потом по храму, трогал всякие... Штуки. Мышечная память не отзывается, в этом плане всё глухо. Ладно, хрен с ним, это всё лирика. Хочешь в Смоленск - будет тебе Смоленск. Воевать может быть даже и не придется. Но нужно будет подождать, у нас тут порядка никакого, я пытаюсь организовать хоть что-нибудь, но пока что полная анархия. Если хочешь помочь - помоги с этим. У нас адекватные люди - редкость.
