Претенденты на победу

в марафоне –

Это вам трубит труба в Иерихоне.

Не до жиру, не до бега,

не до смеха…

Претенденты…

Претенде…

И только эхо…

* * *

Мы – лишние люди. Пора, брат, пора.

Печоринским знаменем клясться не будем.

И всё же как в поле идут трактора,

Так мы с тобой катимся в лишние люди.

Забытые лозунги бродят, как квас.

Плакатов глазницы глядят опустело.

Мы – лишние люди, уходим, как класс.

И это, наверное, главное дело.

Помашет рукой удалой Азамат

И что-то Максимыч шепнёт с укоризной…

И снова с тобой, как столетье назад,

Мы лишние люди у нищей отчизны.

И видно не скоро придет романист,

Который покажет нас всех, как явленье.

Уходит эпоха, как фильм «Коммунист»…

И мы – просто образы для сочиненья.

* * *

И.Юмаковой

Дневники с пятёрками хранил,

А в подвале было сыровато.

Порчей дневники мои объяты,

И забвеньем – всё, что я учил.

В дневниках – оценки хороши.

А за ними ничего не видно.

Отчего ж так горько и обидно,

Словно порча губит часть души.

А душа сама ведёт дневник.

Что-то помнит, что-то забывает.

Страшно за меня переживает,

Что пятёрки получать отвык.

* * *

Инерция…

И для души

закон Ньютона применим.

Никак мне не расстаться с ним.

Воспоминаний сила

опять меня сдавила…

Души моей потёмки –

потёмки кинозала.

Замедленная съёмка.

Смотрю, и всё мне мало.

* * *

Когда обида душу жжёт,

Тут сода не поможет.

Поможет соль. Соленый пот.

Ну, а не он, то что же?

Ни лесть, ни жалость не спасут,

Ни добрые советы…

Поможет только тяжкий труд.

И я проверил это.

* * *

Я в переулок Ночи зашёл,

томимый жалостью,

За улицей Дневною алел густой закат.

И крепко спали люди в гостинице

Усталости,

А где-то духом Бодрости

был полон Утра сад.

Весёлая застенчивость и грустная Удача

Шла рядом со Случайностью,

болтая невпопад,

И Гордость одинокая

Давилась поздним плачем,

И Суета спешила,

А Глупость шла назад.

А где-то в поднебесье,

блеснув крылом Надежды,

Летели птицы Юности,

зовя с собою вдаль…

Но всё проходит с возрастом,

И с возрастом всё реже

В незримость улиц путаных я захожу.

А жаль.

* * *

Дождь рассыпал слёзы по асфальту

И ушел, гонимый ветром, к югу.

Словно карты – веером – гадалка,

Разбросала звёзды ночь по кругу.

Звёздный отблеск тает под ногами,

На асфальте мокром и блестящем.

Этой ночи давнее гаданье

О грядущих днях и настоящих.

Погадаем – радость или горе,

Нагадаем – встречи и разлуки.

Отчего же первый мёд так горек,

Почему до боли сжаты руки?

Ночь уходит, кончено гаданье,

Гаснут в небе тысячи огней,

Но огонь несбывшихся желаний

Сердце обжигает всё сильней.

* * *

Возвращаюсь из совхоза,

пахну свежим огурцом.

Ничего, что это проза,

быть бы в прозе молодцом.

Молодым ещё, тем паче.

Пусть колючки на штанах.

Надо мной,

как флаг удачи,

Голубого неба флаг.

* * *

Закончился сеанс дневной,

как дым растаял.

По площади идет со мной

Княгиня Трубецкая…

Лишь только складочка у рта

волненьем дышит,

И площадь – та или не та,

чужие крыши.

И растворяется в дыму

декабрьский холод.

Я все пойму и не пойму –

приподнят полог.

Восстанья радостный кураж. Кипит отвага.

Стоит гвардейский экипаж,

и блещут шпаги…

Стирает время все следы

с брусчатки старой.

Но свет пленительной звезды,

Как прежде, ярок.

* * *

На вершине лесистого склона

Скрыто злобное сердце дракона.

Ветер воет и тьма ворожит,

И в испуге ребёнок дрожит.

А дракону – чего?

– Хороша

Бессердечная жизнь и душа.

За бессмертье не платят гроши,

За бессмертье живут без души.

Добрым молодцам головы рвать –

Бесконечная благодать.

А в груди моей стук да стук.

Вот я вырос, прошел испуг.

Всё что было – быльём поросло,

но воюют добро и зло…

Эту сказку читает дочь,

Добрым молодцам хочет помочь.

* * *

О небесном говорю.

А земное – вот, под боком.

В небе – ближе к декабрю –

Будто на душе морока.

В небе тот же разнобой.

Тучи небо рвут на части.

Так же и у нас с тобой

Счастье спутано с несчастьем.

Не в созвездии Орла –

В жизни бренной неполадки,

Ставим на любовь заплатки…

Вот такие, брат, дела.

* * *

На окраине шагаю вдоль забора.

Над забором вьётся злая птичья свора.

То ли спорят меж собой,

То ли меня за окраину поганую бранят.

Неуютно, да к тому ж ещё зима.

У ворон, видать, не густо в закромах.

Мне б ответить посуровей воронью.

Оправдаться за окраину свою.

За грехи свои, за зиму,

неуют.

За людей, что на окраине живут…

Мне бы с мыслями собраться.

И тогда…

Улетели, вдруг, вороны. Вот беда.

* * *

На старом трамвае до автовокзала,

А после пешком пять минут.

И нужно всего-то для счастья так мало:

«Скажите, а как Вас зовут?»

Когда это было, и было ли, право,

И нет ли дороги назад,

Туда, где мечты ещё только о славе,

Где светится девушки взгляд.

* * *

И середина лета проходит стороной.

Утерян, видно, где-то

Привычный летний зной.

За пеленой дождливой укрылась синева.

Поникла сиротливо

Июльская трава.

И, вопреки приметам,

Стучится в окна град.

Течёт сквозь пальцы лето.

И не вернуть назад…

* * *

Когда весёлые трамваи

Грохочут сквозь ночную мглу,

И город, словно оживает,

Как иноверец на колу,

Когда усталым телеглазом

Мерцают окна в темноте,

Когда шофёр рулит под газом,

Браня прохожих, как чертей,

Когда от центра до окраин

Привольно дышит только вор,

Когда опасливо сжимает

Прохожий головной убор…

Поэт проходит, как комета,

Сквозь мрак, сквозь город,

сквозь печаль…

И жаль несчастного поэта,

И город, как поэта, жаль.

* * *

Кружится, кружится, падая, лист,

Золотом первым отмечен.

Воздух осенний

прозрачен и чист,

И листопад бесконечен…

Осень со мной,

ничего больше нет.

Я, как мальчишка, беспечен.

Счастья осеннего терпкий букет…

И листопад бесконечен.

Из книги «Старые долги»

* * *

Живу. Мне тридцать третий год.

Я сыт, одет, обут.

И не испробовал,

Как дед,

Военной соли пуд.

Зато отец узнал сполна

Вкус соли на войне.

Амосов учит: «Соль вредна».