Достали у местного лесника, благо недалеко жил. Съездили к нему на БМП. Он ругал нас, но на тушняк выменяли литр. Ругался за то, что гусянкой дороги ему разбиваем, мол, запрещено, и всё такое.

   Выпили литр под картофан с грибами и тушонкой. Показалось мало. Время - 12 ночи. До ближайшей деревни километров 15. Пустяки для двух ужаленных белой водой безголовых лейтенантов. И мы, конечно, поехали. Карта района у Ромки была. Запасливый.

   В итоге заломились в какую-то деревню. Нашли самогон и поехали назад. Ночь. Ни хрена не видно. Прожектора-то у меня мощные, только заплутали мы плотно. В итоге самогон пошёл уже без закуси, для сугрева. Я в зюзю кривой, как турецкая сабля, на штурвале по-походному - башка из люка торчит. Ромка, так тот вообще песни орёт и карту в свете прожектора пытается втыкать. Рулит, навигатор хренов. Нарулил он единственный выход. Едем до асфальта, а там разберёмся. Разобрались в итоге так, что соляры хватило в аккурат до расположения добраться. Причём парадной дорогой, о которой лесник и упреждал. Там было три моста через меленькие речушки метров в десять в ширину. Два мосточка по габаритам БМП. Днём то ехать - стрёмно. Но пьяному сам чёрт не брат - проскочил ровнёхонько. А вот третий мост, там и две БМП разъехались бы. Я же чётко залезаю правой гусянкой на перилки и сминаю их к чёртовой матери.

   На утро воскресенья в весьма грустном настроении иду смотреть, что я ночью накуролесил. Мосток высотой метра полтора, как мы не кувыркнулись не понимаю. Кто из нас с Ромкой такой везучий - не знаю, но если бы упали, то на этом бы и была точка моей безбашенности. В прямом и переносном смысле. Да и Ромка опять-таки.

   А перилкам-то пиздец полный. Полые трубы диаметром в хуй приварены к рельсе. Сварка нужна и трубы. Благо полигон рядом. Договорился с прапорами, даже сварку нашёл. Самогоном и расплатился, да остатками тушёнки. На картошке и грибах протяну - фигня. Только вот не бывает, чтобы после таких похождений было всё гладко.

   Перилки варят, я сижу на бережку - отхожу под уже неласковым осеннее-холодным солнышком, смолю какую-то дрянь типа "Луч".

   Сзади властно:

   - Лейтенант, ко мне!!

   - Лейтенант Скворин, - подбегаю, докладываю, стараясь дышать и говорить носом. Какое там... выхлоп от местного самогона, смешавшись с ещё более убогой водкой, даже когда я не дышу, убивает всё живое в радиусе метра. Полковник, что меня подозвал, морщится. Он грузен и усат. Красныйнос сливой выдаёт стойкого бойца с алкоголизмом в рядах ВС и вне рядов, наверное, тоже.

   - Твоя работа?? - кивает на мост.

   - Так точно, - а чего, собственно, отмазываться?? Вон и лесник, падла, невдалеке маячит.

   - По асфальту и дорогам подъездным, стало быть, ты катался??

   - Я.

   - Понятно. За водкой??

   - За самогоном.

   - За рычагами кто??

   - Я.

   - Один??

   - Один.

   - Мдааа, - полковник видит, что я не отпираюсь, и расслабляется.

   - Товарищ полковник, я перилки исправлю, - тоже киваю на мост.

   - Вижу. Лейтенант, это хорошо, что ты приучен убирать за собой своё говно, но вот жопу тебе теперь вытрет лично командир полка. Лесник звонил напрямую оперативному дежурному. Я, п-к Горлов - замкомандующего по боевой, вместо того, чтобы заниматься своими делами, в воскресенье вынужден тут с тобой разбираться. Усвоил уровень??

   - Так точно.

   - Ну, поехали смотреть твоё хозяйство.

   Смотреть-то, в общем, было нечего. Всё завелось и поехало, кроме той, у которой сгорело сцепление. Ромка устроил своим оболтусам спортпраздник, и п-к Горлов, удостоверившись, что мои люди и техника в наличии и в нормальном состоянии, только и ограничился напоследок саркастическим замечанием:

   - Ювелир ты, лейтенант... два таких мостика прошёл, а на этом, поперёк себя шире, чуть шею не свернул... пить в дороге начал??

   Молчу. Киваю. Чего тут скажешь??

   Петровичу, приехавшему следом, точно так же доложил. Бойцам своим сказал только, чтоб о Ромке молчали. Те понятливо протрясли хоботами, да и какой им резон в это дело соваться??

   Поехал в Читу. Клыков опять в Яр. Благо, разминулись... я б себя на его месте грохнул прямо там на этом мосту в той самой бэхе. Так и спихнул бына хрен, как оно должно было быть.

   Командиру полка пошёл докладывать лично.

   - Скворин, ты алкаш, что ли?? - П-к Колодченко.

   - Никак нет.

   - А чего попёрся за самогоном??

   Молчу.

   - С однокашником жрал??

   Молчу.

   - Ездили вместе??

   - Никак нет. У него молодняк же.

   - Врёшь.

   Молчу.

   - Всё-таки не зря тебя сюда отправили с Москвы, надо было дальше.... Я, по-твоему,должен за твои подвиги в штабе выслушивать??

   Молчу.

   - Ну, что молчишь??

   - Виноват, вот и молчу.

   - Пить ещё будешь??

   - Буду... в меру...и подальше от техники...я там чуть шею не свернул...

   - Да знаю я... Шумахер хренов.... Первые мостки на какой скорости шёл??

   - На 4-й.

   - У тебя совсем головы нет, как я посмотрю. Только у зелёных дураков страха нет. А ты - командир взвода. Офицер. Такие, как ты, бараны тупоголовые, и себя, и людей губят. Всё у вас на 4-й. Кроме мыслей. Ты когда голову-то с нейтралки снимешь?? Понаберут детей в армию, чтобы они пузом ДОТы затыкали, блядь. Увижу нетрезвым около техники - отправлю назад в Борзю...

   Служить после такого залёта по-первости, конечно, сложновато. Каждая собака в части знает. Подъёбы неизбежны. Приходится не пить. Петрович грузит работой так, что разогнуться некогда. Да ещё и стрельбы ночные назначили батальону, а у нас механы только водить умеют. Стреляем офицерским составом. Зима уже вовсю.

   Странно. В училище стрелял на 3 - 4, а тут за роту отбарабанил на пять. Прыгая с машины на машину. Меж направлениями не так и далеко бежать, проверяющим глаза стаканом закрывают. Им какая разница, кто стреляет, механик или лейтенант, ужаленный задачей, чтобы рота отстрелялась? И надо же, чтобы в момент моей ковбойской стрельбы ночной, Горлов (знакомец мой) на вышку зарулил. Естественно, с комполка. Увидев результаты и разнобой по времени в залпах, скомандовал героя стрельб на вышку.

   Захожу.

   - Товарищ полковник, лейтенант Скворин, по вашему приказанию ... - докладываю Командиру полка.

   Откуда-то справа, что-то каракулевое, вдруг, удивлённо басит:

   - Тыыыы???!!!

   Поворачиваюсь. Бегать-то заебался, да и в полумраке вышки плохо видать. Мать честная, Горлов!

   - Я, товарищ полковник.

   - Ну, я, блядь, удивлен, что ты последним выстрелом вышку не расхуячил... Ты бы смог - верю. К утру бы отстроил, как новенькую.

   Секундное молчание... потом начинает ржать комполка, Горлов подхватывает... мне не до юмора, и я гыгыкаю пару раз чисто за компанию, раз начальство шутит - не плакать же, и вот только тут до меня доходит, что он мне третий мост припомнил. Шутник, блядь.

   - Ну что, Колодченко, как служит??

   - Да нормально, по службе войск соображает.... С техникой бывают косяки... стреляет, как видите, неплохо... в целом - толковый офицер.

   - Пьёт??

   - Ну, а кто не пьёт? Пьёт, поди, собака, чего ему в выходные тут ещё делать??

   Говорят так, как будто меня нет.

   - Ладно, хрен с ним, раз уж сказал - досрочно звание, так готовьте... какая хрен разница... через полгода всё равно дырку проколол бы. Но вот то, что у тебя механики не стреляют, это плохо. Очень плохо.

   - Скворин - свободен, - это мне п-к Колодченко, а сам Горлову, - Ну так, а когда им?? Всё время в парке, техника бегать должна, а она соплями этих механиков чинится...

   - Вот заладил... да дам я тебе и запчасти, и хуясти... Ты вот когда мне результаты дашь нормальные??

   Дальнейшего разговора двух отцов-командиров я не слышал.