- Теперь мне будет тепло, а тебе мягко - комментирует Марк.

Кажется это фраза из какого-то фильма, только не могу вспомнить откуда.

- Попробуй поспать, - советует он, - силы понадобятся, а делать пока нечего.

Какое-то время честно пытаюсь задремать, выходит не очень, но может Марку удастся. Прислушиваюсь к его дыханию, резкое, неровное, совсем не похожее на дыхание спящего. Кажется, он тоже чувствует, что мне не спиться.

- Не выходит? - задает он риторический вопрос.

- Не получается, ноги мерзнут... А сам как?

- Больно, - признается Марк, - тоже не заснуть.

Молчать совсем не хочется, но говорить особенно не о чем, что можно сказать незнакомому парню, о чем спросить?

- Марк, - неожиданно для самой себя спрашиваю, - У тебя девушка есть?

- Нет... - отвечает он не сразу.

Врет, наверное, или не хочет говорить об этом со мной. Непохоже, чтобы такой парень бегал один, хотя... в этом Нордвиге кто знает?

- Постоянной нету, - уточняет Марк, - А почему ты спрашиваешь?

- Так просто...

В идеале, греться нужно тело к телу, вон от Марка пышет, как от печки, наверное, ему сейчас чертовски холодно. Плотнее натягиваю на нас мой куцый пиджачок, стараясь, накрыть ухо. Откуда-то знаю, что уши в тепле дают иллюзию уюта. Касаюсь руки Марка. Пальцы ледяные, это при его жаре-то, хотя мои не теплее. Расстегиваю пару пуговиц на блузке и протискиваю руку Марка к груди. Тот сначала замирает в растерянности, а потом легонько поглаживает грудь пальцами. Приятно. Тепло.

***

А неплохой бункер ребята построили. Оцениваю толщину железобетонных балок, похоже, тут и от бомбежки можно спастись. Не думаю, что строили специально, скорее всего нашли применение одному из государственных построенных на случай Глобальной войны. Хотя черт его знает, могли и сами отгрохать.

Ноги гудят, находился я сегодня до упора, причем с мешком на голове - эта паранойя меня смешила. Похоже, папаша Артура принял меня за редкого придурка - кажется, я так и проухмылялся всю нашу с ним короткую беседу. Ухмылка - маска сильных людей, Кэп был прав, когда хочется рычать от страха и злости, она помогает держать себя в руках. Как сейчас, например. Папаша Арта сказал: "Жди!" и приходится ждать.

В отличие от пижонистого сынка, он показался мне деловым человеком. А, может, я просто был согласен с его выводом по поводу наших с Артуром действий. "Кретины" - вот так откомментировал, одним словом. В который раз кляну себя, что не остался с Каролиной. Зажигаю очередную сигарету - идет в три затяжки, вкуса уже не ощущаю давно, просто нужно занять руки.

А это уже за мной. Остроносый блондин в дорогих очках, возникает в дверях.

- Пойдемте.

Тушу сигарету в переполненной пепельнице. И поднимаюсь. Иду за блондином, стараясь не думать о Каролинке, а как не думать, если...

- Сюда, - коротко бросает блондин.

А это нам знакомо. Какие-то шкафы, пучки проводов, недопитые чашки кофе на изрядно потрепанных столах, сизый табачный туман... Знакомо, видно, что здесь люди реальным делом занимаются. Резкий контраст со стерильным дизайном офиса для посетителей. Лохматый парень мрачно набирает что-то на компе, а на столе рядом с монитором в позе "Мыслителя" ЛеМюлье сидит еще один, высокий брюнет. И я понимаю, что уже встречал его, мне запомнилось его лицо, еще там, в осажденной ставке Блюма. Вот только этот парень улыбался и шрама, который привлек мое внимание там, тут не наблюдалось. Может я брежу, конечно, ищу мистические связи между людьми во всех реальностях... Хотя, какая сейчас разница?! Сейчас нужно спасать Каролину, а Тигерин сказал, что эти ребята знают свое дело.

- Вот очевидец, - сообщает очкастый.

- А нафига? - мрачно интересуется "мыслитель".

- Шеф велел, - поправив очки, сообщает блондин и с грохотом тащит к столу офисный стул с отломанными колесиками.

- Где вы были? - спрашивает в пространство лохматый.

Не сразу понимаю у кого. Только когда он вопрошающе глядит на меня снизу вверх и четко, будто неразумному дебилу повторяет почти по слогам:

- Куда поехал Марк, какой адрес? - догадываюсь, что это он мне.

- Малая Скотная улица. Адрес не скажу, но дом на месте узнаю. Потом переходом через какие-то подвалы, выход в подъезд, наверное, это уже другой дом.

"Мыслитель" кивает:

- Хорошо, тогда я, кажется, знаю, где это.

- Только, когда я оттуда уходил, никакого Марка там не было. Нам нужно девушку найти.

- Тише! - неожиданно громко орет компьютерщик и на полтона ниже добавляет:

- Голова болит.

Дергает "мыслителя" за брючину и интересуется устало:

- Лек, у нас там камера была, давай посмотрим?

Лек молча кивает, спрыгивает со стола и бредет к соседнему компу. Пока он там щелкает клавиатурой, вспоминаю Арта и нагло усаживаюсь на край стола, на место длинного Лека. Но тут же срываюсь, чтобы быть поближе к монитору, на которую Лек вывел картинку ночной улицы. Камера стережет вход в неброский подъезд. Узнаю дом. Выход.

- Это выход, - говорю, - входили не отсюда.

От меня отмахиваются. Лек проматывает картинку, изредка проносятся стремительные тени, это случайные прохожие, полоски света, промчалось авто... И снова стоп - незнакомый парень в очках торопливо заходит в подъезд.

- Марк, - констатирует блондин.

- Какого черта он мне не сказал? - возмущается Лек.

- Спешил? - мрачно предполагает третий.

- И успел, - хмуро откликается длинноносый.

В кадре появляется микроавтобус из которого высыпаются вооруженные люди в шлемах, один даже тащит что-то похожее на древний рыцарский щит, потом, одни скрываются в подъезде, другие бегут куда-то по улице, выпадая из поля зрения камеры.

- Нда, астронавты, - комментирует картинку Лек, - от меня бы там толку мало было, если только бригаду брали бы, да и то... "Сторожилы", едрит...

До меня не сразу доходит, что старожил произносится от слова сторож. Видимо, так здесь называют Охранку. Смотрим дальше, минибас остается припаркованным на месте - идет время, стараюсь не думать, что может происходить внутри помещения. Пытаюсь, и не могу вспомнить во сколько Марк звонил в Собор. В голове шумно. Долго они там. Наконец, дверь подъезда распахивается и оттуда появляется тип в плаще и шляпе, а за ним тащат двоих с мешками на голове. Женщина в юбке - Каролина?

- Вот они!

- Точно, охранка... - мрачно резюмирует Лек.

Отматывает кадры назад, выхватывает и увеличивает картинку: колдует, ловит изображение типа в шляпе.

- Во, господин, широко известный в узких кругах, - комментирует он.

- Ковбой? - интересуется лохматый.

- Он самый. Абсолютно невменяемый мужик, фанатик.

- Так, а что у нас на него есть? - вопрос звучит риторически.

- Ничего. Общие сведения, - отзывается Лек, - имя фамилия, телефон, домашний адрес.

- Погодите, - перебивает нас блондин, - Адрес?

- Это точно, нужно погодить, - соглашается Лек, порывшись в карманах пиджака, извлекает какую-то карточку и долго набирает что-то на телефоне.

- Теперь тихо, - предупреждает он, переключив звук на громкую связь.

Слушаем длинные гудки, за тем трубку на том конце берут. Сонный женский голос произносит дежурное:

- Алло!

- Простите, это с работы, - говорит Лек деловым тоном, - Алекса можно?

- Но... Алекс еще не вернулся... - кажется, женщина на том конце провода заволновалась:

- А что-то случилось?

- Да нет, не волнуйтесь, я просто должен был передать ему бумаги и хотел не заезжая на Зеленую по дороге закинуть. Ну да ладно, извините.

- А почему вы ему на мобильник не позвонили, - подозрительно спрашивает она.

- Да звонил, не берет он мобильник, но сейчас еще раз попробую, спасибо!

Лек кладет трубку.

- Молодожены, - вздыхает лохматый, сладко потянувшись, - дома, значит, его нет.