- Пожалуй, тебе нужно будет поехать со мной. Рискует Артур, очень рискует.

Пожимаю плечами - ехать, так ехать. Ого! Удивленно гляжу на кейс, который притащил Марк, поглядеть есть на что - ноут, пяток мобильников и еще один телефон страхолюдного вида, большой, неуклюжий - знакомая вещь, система спутниковой связи. Уважительно гляжу, как Марк берет один из мобильников и набирает номер.

- Арт, это я... Черт!

Удар, вспышка, и... дежавю. Я лежу на полу. Руки скованы за спиной, а перед глазами блестящие черные ботинки на толстой подошве. Что случилось? Кто это? Где Марк?! Память подкидывает картинку или мне кажется, что я видела, как дверь впорхнула в прихожку, а потом... Голова кружится, кажется, что меня крутит ненормальная карусель, слезы градом катятся из глаз, в ушах колокола, а горло першит от резкого кисловатого запаха. Что случилось? Кашляю. Пытаюсь что-то понять. Приподняться бы.

- Ой! - я снова лечу.

Какая-то сила отрывает меня от пола и бросает в кресло. Черные фигуры мельтешат в глазах вперемежку с радужными пятнами. Звук не возвращается, лишь звенит пронзительно в ушах, отдаваясь эхом в пятках. Похоже, связавшие мне руки знают об этом. Здоровые парни в черном - броники, каски... Что это за война? Глумливо скалится злобный волкодав на рукаве ближайшего ко мне. Снова холод - в мельтешении пятен перед глазами разбираю, что у этих людей нет лиц. Только темнота под шлемами. Бррр... Кто эти люди прячущие свои лица? Меня начинает колотить мелкая дрожь.

Хлопает дверь, оказывается она все-таки на месте, и даже с петель не слетела, наверное, они просто сломали замок. Какие дурацкие мысли лезут! Трясу головой и глупо улыбаюсь, увидев Марка. Такое впечатление, что он передразнивает меня, так же растеряно мотает головой. Правда, в отличии от меня, Марк лежит на полу, с выкрученными за спину руками, а над ним неподвижно возвышается один из "безлицих". Марк пытается извернуться, чтобы сесть - нога "безлицего" в высокошнурованном ботинке одним движением возвращает его в исходное положение. Замечаю, что от его очков осталась только горстка осколков, валяющаяся на ковре. Почему-то это меня неимоверно злит. Правда, кажется, что эти человекообразные машины не способны понимать человеческую речь - слишком рациональны и жестоки. Пытаюсь оглянуться, внутренне ежась, вдруг меня тоже пнут, как только что пнули Марка? Но обходится, может быть "черный" замерший у моего кресла не такой гад, как тот, рядом с Марком?

Среди штурмовиков в касках, белой вороной выделяется невысокий тип - добротный плащ и дурацкая, особенно на фоне касок, фетровая шляпа. Тип, ловит мой взгляд - у него неприятные белесые рыбьи глаза. Ничего не выражающие, мертвые, а кривая ухмылка на тонких губах делает взгляд еще противнее - будто что-то липкое шарит по телу. Резкое движение, его рука летит мне в лицо.

"Пощечина?!" - дергаюсь, но он всего лишь щелкает пальцами над моим ухом - и я снова вздрагиваю, на этот раз от громкого щелка.

- Да будет звук? - интересуется тип в шляпе. Совсем молодой парень, да еще оказывается и пижон.

Что за дурацкие игры? Злость и страх прорываются наружу:

- Кто вы такие? - возмущаюсь, голос сиплый, севший, - Это противозаконно! Я вызову полицию!

Только выкрикнув фразу, понимаю весь ее идиотизм.

Парень в шляпе глумливо улыбается, становясь похожим на волкодава с эмблемы черных, подмигивает мне. И будто потеряв интерес, подходит к Марку. Присев на колено интересуется:

- Ну что, Марк? Догадываешься, что это за веселые парни? И почему они здесь? Отвечать не надо, - веселится тип в шляпе, - а вот сотрудничать с нами надо, верно Марки? Спрашивать будешь или нет я не стану - потому, как учти, что для меня существует только один ответ. А "нет" для вас не существует.

Тип, касается пальцем в перчатке переносицы Марка, будто метку ставит, и уточняет:

- "Нет" - означает смерть, - он делает паузу, оглядывается на меня, и снова ощущение липкого взгляда на этот раз на коленках.

Дико хочется оправить юбку, но руки стянуты за спиной. А тип шипит:

- ...смерть для тебя и... нее.

- И что от меня требуется? - голос Марка звучит спокойным, но я вижу его глаза.

Боже, он же выдаст себя глазами, никогда не думала, что взгляд спокойного Марка может выражать столько ненависти. Хорошо, что шляпник занят своим пижонством и зачем-то вытирает перчатку белоснежным носовым платком, одновременно отдавая распоряжения:

- Позвонишь Тигерину-младшему. Поговоришь. А мы послушаем. И все будет хорошо, - он делает знак и один из "черных" протягивает ему пластинку мобильного.

- Перебьетесь! Без адвоката... - спокойно начинает Марк и охает.

Неуловимое движение ботинка одного из штурмовиков и Марк бьется лицом об ковер. Глухой стук заставляет мое сердце сжаться.

- Ответ неверный, - в голосе безумного шляпника не было эмоций, будто он и не ожидал иного ответа.

- Да пошел ты! - не поднимая головы, бросил Марк.

- Ай-ай-ай, Марки. Ну что за псевдогероизм пополам с идиотизмом? Неужели тебе не ясно, как и зачем мы вышли на тебя? И какие силы пришлось задействовать? Думаешь с нами пройдут игры в хероя? Марки, и тебе совсем не жалко такую красивую девушку? Понимаешь ли, за твою глупость придется расплачиваться ей?

От голоса пижона в шляпе тошнит. О чем я равнодушно ему и сообщаю.

- Ты тоже на мой вкус слишком нагла, - хмыкает тип в шляпе и коротко командует кому-то:

- Пакет!

Непонимающе гляжу, на то, как громила в черном приподнимает голову Марка над полом. Огромная лапа в сват-перчатке тянет прямо за волосы.

"Что они хотят с ним сделать?" - мелькает заполошная мысль.

Кто-то, крепко до боли стискивает мне плечи - инстинктивно пытаюсь вырваться и тут же понимаю, что это невозможно. А потом мне на голову надевают прозрачный пакет. Я не понимаю зачем, что за идиотские шутки? Чувствую, как край врезается мне в горло, противно воняющий химией мокрый целлофан липнет к лицу. Накатывает паника. Кажется, я кричу. Безуспешно пытаюсь стряхнуть его с головы или высвободить руки. Воздуха начинает не хватать. Вновь гул пульса в ушах, и мерзкий голос громом:

- Через пяток минут она задохнется, - кажется, это говорят Марку, - и знаешь что самое интересное, Марки? Никто никогда не докажет, что это сделал не ты. Думай...

Он говорит что-то еще, но я уже не слышу, стараюсь дышать мелко, сохраняя дыхание, но целлофан плотно облепляет лицо. Вот теперь меня охватывает настоящий ужас. Неужели все?! Вот так?! Я рвусь изо всех сил, пытаясь закричать или вырваться из тисков захвата - каблуки бессильно скребут по полу. В глазах темнеет, уши закладывает, сердце рвется из груди, а грудь рвет болью. Все!

В себя прихожу от влаги на щеках и резкого похлопывания по щекам. Воздух с хрипом входит в легкие. Господи, неужели можно дышать?! Спертый воздух квартиры полный противных запахов кажется божественно вкусным. Я жадно хватаю его, пытаясь надышаться.

- Давайте телефон - слышу Марка, кажется это продолжение какой-то реплики, которую я не слышала.

Он уже сидит на полу, по-восточному сложив ноги. Рядом с ним мерзкий тип, когда-то успевший потерять шляпу и целых два штурмовика. Или как там называются эти чертовы рыцари современности. Мне снова брызгают в лицо.

- Прекратите меня поливать, - сиплю я тому, кто брызгает на меня водой, еще одно безлицее чудовище.

Марку суют в руки мобильник, а он смотрит на меня, вопросительно, будто ожидая чего-то. Чтобы ободрить парня киваю ему и пытаюсь улыбнуться, дать понять, что со мной все в порядке.

- Дозвонишься Тигерину, скажешь, что связь глюкнула, выслушаешь инструкции и успокоишь, что все идет нормально... Ну сам лучше знаешь, что и как говорить. Верно?

Марк молча кивает и набирает номер. Похоже, громкость выведена на максимум, потому что я хорошо слышу гудки в образовавшейся тишине. И голос Арта я тоже узнаю: