- Эй, ты что делаешь? - тревожится Арт.

- Симку сжигаю, - сообщает Мика.

- Колобок, тебя все-таки серьезно ударили по голове, - мне очень хочется стукнуть Арта по голове тяжелым фотоальбомом, сноба дурацкого, непонимающего, что с Микой так нельзя.

- Три пин-кода, десять пук-кодов, - продолжает иронизировать Артур, - будь проще достань симку и прокуси ее, неужто в тюряге не научился?

- Не довелось, - отрезает Мика.

И в авто повисает тишина. Когда Мика открывает окно, что бы выбросить симку и мобильник, капельки дождя освежают мне лицо.

- Не закрывай, - тихонько прошу я.

Это оказывается последние слова в авто. Едем еще долго, но все это молча. Тревожное молчание изредка прерываемое придушенными хрипами рации и ритмичными щелчками щеток.

"Схрон" куда нас привозит Арт оказывается облезлой квартиркой затерянной среди узких улочек в старом городе. Машину мы оставляем в квартале от места. Но на этом наше путешествие еще не оканчивается. Зайдя в одно из неприметных парадных, мы идем не наверх, а вниз - через подвал. Прогулка в подземелье с трубами - и мы то ли в соседнем доме, то ли через дорогу. Мой топографический кретинизм помноженный на усталость сегодня особенно силен и определить где мы находимся не получается. Тем более что за окном ночь и ливень хлещет в стекло не переставая. А мне хочется двух вещей есть и спать. Долго... Можно всю жизнь.

Облезлый диван, полированный журнальный столик, на нем пепельница - дежавю. Двое парней мрачно курят напротив друг друга, а я грызу засохшее печенье, запивая все это мерзким растворимым кофе. В квартире еды не оказалось катастрофически, а требовать чего-то с двух уставших не меньше моего парней, было бы свинством. Поэтому глотая обжигающе горячую дрянь, напоминающую цикориевый армейский эрзац я молча слушаю, вялую перепалку.

- Если ты действительно все знаешь, Артур, то понимаешь, что как информатор я для тебя практически бесполезен, - Мика закуривает очередную сигарету и откидывается на диван, который при этом жалобно скрипит, - мне не доверяет никто.

- Возможно и так... - Арт подвигает Мике пепельницу с рекламной наклейкой Нордвиг Авиа, - но откуда ты узнал про ПТУР?

- Какой ПТУР? - искренне удивляется Мика.

Арт задумчиво смотрит на него, выпуская аккуратные колечки дыма:

- Тот которым нас бы накрыли, если б не ты.

- Значит, ракетой шарахнули, - устало удивляется Мика, - однако, жизнь у вас тут.

- А у вас там, значит иная? - интересуется Артур.

Мика вопросительно глядит на меня.

- Арт знает все, Мика, я рассказала, - говорю я.

- Поверил? - интересуется то ли у меня, то ли у Арта Мика.

Я пожимаю плечами, а Арт интересуется у Мики:

- А ты бы поверил?

Теперь уже Мика равнодушно пожимает плечами. Помолчав, Арт повторяет вопрос:

- Так откуда ты знал о покушении?

- Предупредил... Один парень.

- Из ваших? - напрягается Арт.

- Не знаю, - мрачно откликается Мика и предлагает:

- Если у нас есть время, давай расскажу подробно, сам будешь думать, что и как?

- Времени у нас мало, но рассказывай, - кивает головой Арт.

- Ну значит, так... Начну с того, места как пришел в себя в твоей лечильне, мрачно начинает Мика.

***

В который уже раз за эти три дня мне приходится "рассказывать все"? Становлюсь отменным рассказчиком.

"И вруном", - добавляю мысленно.

Но тут выбора у меня нет, ни Каролинке, ни этому лощеному типу не стоит знать некоторые подробности. Но в целом стараюсь излагать события четко, понимая, что любая мелочь может оказаться для живущего в этом мире Артура ключом к чему-то важному. Понимаю, что поступил верно, когда упоминаю про страшную смерть неизвестного Антиквара и карту найденную рядом с ним. По граду уточняющих вопросов понимаю, что Арту это кажется весьма важным, но добавить к сказанному мне нечего.

Гляжу, как засуетился Тигерин, доставая откуда-то из шкафа одну из тех игрушек, которые я только в витринах и видел. Пока он возится с "книжкой" микрокомпьютера, распутывая какие-то проводки и рассовывая их по розеткам в комнате, я пытаюсь перехватить взгляд Каролины, но это мне не удается. Забравшись с ногами в кресло Каролина листает здоровенный фолиант, и кажется не желает видеть ничего вокруг. За эти три дня она побледнела, осунулась...

"Кто знает, что пришлось пережить ей за это время?" - мне даже думать не хочется, что могли учинить звери подобные тем, из сауны.

Да и Артур этот, если всюду таскает ее с собой...

"Каролинка безумно красива, а чем платят красивые девушки в мире, где жизнь стоит не дороже пистолетного патрона?" - сердце сдавливает от тоски и... ревности.

Четко представилось - Каролина и этот самодовольный крепыш. Вспотела ладонь - всего три движения: выхватить "Ауринко" из кармана, щелкнуть предохранителем, а с трех метров я не смажу!

С трудом отвожу взгляд от аккуратно стриженного затылка Тигерина, слишком сильно искушение, вот только... Не зря он даже не озаботился отобрать у меня оружие - понимает, что я в углу, что на Соергартене человеку из другого мира не продержаться.

"А ведь это означает, что Артур верит нам? Все точно - верит потому и не боится, что я палач мафии. Понимает он единственная надежда для меня, а я пойду на все ради Каролинки".

"А может Каролинка пошла на все, чтобы вытащить тебя?" - этот вопрос снова делает больно.

Сверлю взглядом светлый завиток на Каролинкином виске.

"Каролин, пожалуйста, оторвись от книжки!" - смешная попытка телепатии.

Не помогает, она по-прежнему увлечена альбомом, лишь тонкий палец чертит какие-то руны по черной коже кресла.

- Повтори еще раз про антиквара! - это уже Тигерин.

Повторяю еще раз про антиквара, про беседу с одним из лидеров Соергартенских... Странно, я думал именно это покажется важным, но ошибся. Впрочем, наверное, лидеры-то давно известны друг другу. Хотя мое замечание о том, что в моем мире этот человек был священником, вызывает у Арта ухмылку и странный комментарий:

- Похоже, если человек близок богу, то это навсегда!

Размышлять над шуточками Тигерина мне некогда, рассказываю о Пите. И снова Арт напрягается, требует подробнее описать внешность. Пытаюсь это сделать, как умею.

"Интересно, а не предаешь ли ты того, кто спас тебе жизнь, да и Каролину спас два раза?" - на душе погано, давно мне не было так плохо.

Но у меня нет выбора, а может быть, просто нет сил на иной выбор, потому я предлагаю:

- Я не знаю кто он здесь. Там где я его знал, его звали Питер Соренсен, хотя... Имена-то не меняются!

- В смысле? - Арт сверлит меня взглядом.

- В смысле, ты всегда Арти Тигерин и Элька всегда Элька, - неожиданно вступает в разговор Каролина и предлагает:

- Арт, проверь кто такой Питер Соренсен и все.

Мне наконец-то удается поглядеть в глаза Каролине, там печаль, усталость, отчего-то мне становится стыдно перед ней. Пока я развлекался с Санни, она тут...

"Может быть, тоже развлекалась! С Тигериным", - ревность ржавая игла и не отмахнуться.

- Проверим, - кивает Артур, и его пальцы быстро пробегают по клавиатуре ноута.

- Эй, если телефоны опасны, то эта твоя игрушка... - пытаюсь вмешаться я.

Тигерин мрачно отмахивается:

- Если все настолько плохо, как мне кажется, то уже не важно.

- Тебе виднее, - пожимаю плечами.

И вздрагиваю, молчащая долгое время рация взрывается воплем:

- "Золотой палец" горит, похоже, был взрыв!

Я уже видел, как люди бледнеют на глазах, сейчас наблюдаю это очередной раз. Побелевший, будто лицо мелом намазали, Артур как-то отрешенно щелкает по клавишам. А я слушаю короткие доклады в эфире - похоже, на Соергартене произошло, что-то ужасное.

- Питер Соренсен погиб пять лет назад! - хмыкает Арт, отодвигая ноутбук.