-Я все равно попробую! - зло крикнул визитер.
Мастер оборвал смех и заинтересовано спросил:
-И что?
-Что "что"? - растерялся посетитель.
-Убьешь меня, а дальше что? - поинтересовался мастер.
-Я всего лишь мастер, - объяснил он, - я делаю куклы, но управляет ими кукловод. Убей меня, появится новый мастер, а куклы так и будут жить, подчиняясь своему хозяину.
-А кто хозяин? - хмуро спросил гость.
-У каждой куклы свой кукловод, для твоей куклы - хозяин ты.
-А если хозяин умрет, кукла станет свободной? - тихо спросил человек в куртке.
-Да, - словно забивая гвоздь, откликнулся мастер.
Ссутулившаяся фигурка молча пошла к двери.
-Эй, ты стрелялку забыл! - напомнил мастер.
Фигурка развернувшись побрела к прилавку.
-В кармане, - бросил мастер.
Человек хлопнул себя по карману куртки, кивнул мастеру и, волоча ноги, вышел на наполненную сумерками улицу.
Трямкнул, прощаясь, колокольчик... Мастер постоял, слушая затихающий серебряный звон.
-У него не хватит смелости, - вслух сказал он.
На полке за его спиной согласно закивал головой толстенький, бронзовый Будда.
Рассветный полусумрак застал мастера перед телевизором. С довольной улыбкой наблюдал мастер за своими лучшими куклами, те улыбались друг другу, пожимали руки, говорили что-то выспренно-пустое, выполняя волю невидимых кукловодов...
"Лидеры стран восьмерки..." - приятным голоском читала за кадром текст куколка-диктор...
Мастер довольно потянулся в кресле - сегодня его ждал новый день, первый день лета, а значит скоро начнутся набеги толп диких туристов...
"Известный предприниматель покончил жизнь самоубийством, жена обнаружила труп вернувшись..." - казалось, захлебывалась от радости куколка.
Мастер глядел на хмурое небо... Низкие тучи, дождь собирается - и не скажешь, что уже лето - какая-то затянувшаяся на год осень...
"Николас..." - знакомое имя заставило его взглянуть в телевизор. Под прицелом хищной камеры репортеров двое людей в черной форме пытались отвести плачущую женщину от чего-то, накрытого белой простыней с проступившими на ней красными пятнами.
-Смог, - выдохнул мастер...
В центре города безутешно рыдала над разбившимся фарфоровым личиком любимой куклы маленькая девочка. Совсем рядом, на соседней улице, свернувшись калачиком тихо плакала женщина - плакала впервые за несколько долгих, похожих на тяжелый бредовый сон, месяцев. Над городом хныкали дождем грузные тучи. Тяжело вздыхало серыми волнами прохладное соленое море... Шел первый день лета...
Перед распахнутым навстречу ледяному ветру окном стоял Мастер - он смотрел в небо. И будто повинуясь спокойному взгляду разноцветных глаз, разошлись серые тучи, а золотистый луч первого летнего рассвета погладил намокшие, печальные улицы.
И когда затеплился новый рассвет, на рабочем столе мастера стояла новая кукла - грустный Пьеро в черном балахоне, он смотрел на чистое летнее небо за окном, а по белой как мел щеке, катилась, застыв навечно, красная слеза.
