- Мы на месте, - противный баритон ДжиПиЭс-навигатора прервал его мысли.

   Интересно, чей голос запрограммировала госпожа Кепке? Муж? Любимый актер? На редкость неприятный тип. Приторный и сладкий. Захотелось дать в лоб незнакомцу из прибора.

   Оттомар выбрался из тесноты салона, с наслаждением распрямил затекшую спину. Даже дождь больше не раздражал. Недалеко от дороги темнела сумрачная громада леса. От обочины начиналась высокая, по пояс, трава. Метрах в двадцати трепетала на ветру ярко-желтая полицейская лента. Что ж, будет городской штучке урок. Что на карте даже не заметно, в поле выглядит иначе. Представил щегольские туфельки и чулочки мадам Кепке, поглядел на мокрую траву и испытал легкое злорадство. Сейчас дамочка получит первый урок, может, даже задумается...

   Урок получили оба. Госпожа Кепке не спеша обошла машину, и, уверенно распахнув багажник, достала оттуда пару ярких резиновых сапожек.

   "Предусмотрительно, - подумал Оттомар. - Вот только трава-то госпоже Кепке, пожалуй, по пояс будет".

   Не сказать, что эти двадцать метров были приятны и Оттомару. Вымок. Надо было взять куртку, но сначала не подумал, потом растерялся от напора следовательши. Подходя к деревьям, он почувствовал уже ставший привычным озноб. Показалось, что сейчас снова увидит труп девушки: одновременно жалкий и страшный. Конечно же, этого не произошло.

   Следователь постояла возле ленты. Стряхнула со щеки дождинку. Потом посмотрела в лицо Оттомару. Для этого ей пришлось слегка откинуть голову. Она едва доставала макушкой до груди рослому полицейскому.

   - Констебль...

   - Можно просто Оттомар, - попытался улыбнуться он.

   - Констебль, - повторила она. - Вы всерьез верите в эти предрассудки?

   Он ответил просто:

   - Да.

   Она отвела взгляд.

   - Плохо, Оттомар, - вздохнула едва слышно. - Но если я докажу вам, что вы ошиблись и черти тут ни при чем, а виноват кто-то из людей, живущих поблизости...

   Оттомар понял.

   - Я исполню свой долг, - ему даже стало чуть обидно.

   - Кристина, - улыбка неожиданно преобразила ее лицо.

   Он осторожно пожал протянутую руку. Задумчиво посмотрел на девушку. Улыбнулся в ответ.

   - Пистолет в кармане плаща? - озвучил догадку.

   Кристина только кивнула. Он пошел к машине первым. Не оглядываясь, спросил:

   - Вы так доверяете своей интуиции?

   Ответила, не задумываясь:

   - У меня двенадцать лет работы за плечами. Опыт. Если бы вы видели себя, когда шли к лесу, сами бы поняли все.

   Двенадцать лет работы, значит, она максимум на пару лет старше него. И думает, что знает весь мир и разбирается в людях. А скорее, продолжает играть в какие-то свои игры. Ведь даже будь он маньяком, неужели бы бросился на нее? Зачем? Хотя, кто их знает - столичных? В любом случае, он обязан помогать. Как представитель власти в этом богом забытом уголке. Жаль, что он пока не понимает, что собралась делать гостья.

   - В участок? - спросил он, когда они вернулись к машине.

   - Да нет, - она протирала очки салфеточкой. - Сегодня у нас будет насыщенный вечер. Для начала поедем на хутор Мярта Саара.

   На хуторе старого Мярта уютно пахло можжевельником, заросли которого тянулись вдоль высокого забора. Сразу захотелось в баню, вспомнились вкуснющие соленые грибы старика, огненный самогон и интересные беседы.

   Когда Оттомара перевели, а если быть честным, то просто сослали на остров, он сполна ощутил, что значит быть чужим и одиноким. Вокруг вроде и люди есть, а даже поговорить не с кем. Все бесконечно вежливы, улыбаются, готовы даже поболтать... о погоде, например... Вот только ощущение стены, отчуждения преследовало. Даже в пятницу придешь в "Ослиные уши", народу полно - почти все мужики поселка там, а... Сидишь в углу один, пьешь пиво, а на душе пакостно так, что хочется послать все к чертям в болото и свалить. Подать рапорт об увольнении, окунуться в гражданскую жизнь. Заделаться да хоть тем же строителем, например.

   Мярт первым подсел к нему. Разговорились. Что послужило поводом, Оттомар так и не понял. Может быть, то, что старик тоже был одинок, его в поселке уважали, но побаивались. Может, понравился чем-то ему молодой полицейский. Спрашивать об этом Оттомар не решался, боялся разрушить дружбу, наверное. Но в гости к старику наведывался частенько. Учился охоте, нехитрым сельским делам. Байки слушал. Потом к ним присоединился еще и Керим. Турок работал на заправке и тоже испытывал отчуждение. Такое вот сложилось у них странное трио. В баню сходить, картишки раскинуть, а то и съездить в уезд, в город... В заведение вдовы Руссо.

   - Что это? - резкое торможение отвлекло Оттомара от мыслей.

   - Где? - не понял он.

   Ворота были открыты. Жуткий волкодав Карамелька сидела на цепи. Все было, как обычно.

   - Лежачий полицейский? - уточнила Кристина.

   До Оттомара дошло. Он настолько привык, что перед воротами Мярта нужно сбросить скорость, что уже не замечал. Канавка в ладонь шириной и палец глубиной была отрыта полукругом перед воротами и Мярт ее тщательно подновлял. Пару раз даже сам Оттомар ему в этом помогал.

   - Что-то вроде, - замялся Оттомар.

   Поняв, что она ждет продолжения, закончил:

   - На всех хуторах, что недалеко от Черного леса, такие есть. Говорят, защищает от злых сил.

   - От чертей с болота? - придав голосу загадочность, протянула Кепке и осторожно въехала в широкий двор.

   Басовито гавкнула Карамелька, поприветствовав гостей. Позвякала тяжеленной цепью.

   - Вот это медведь! - восхитилась следователь. - С таким в лесу встретишься...

   - С такой, - автоматически поправил Оттомар.

   - Что "с такой"? - не поняла она.

   - Это Карамелька, она девочка, - пояснил.

   - Ничего себе "девочка", - улыбнулась Кепке.

   Оттомар постучал, затем открыл знакомую дверь. Тяжелая дубовая створка отворилась с приятным скрипом. Старик специально не смазывал петли.

   "Вместо колокольчика", - любил шутить он, объясняя эту свою причуду.

   - А если его дома нет? Нельзя же врываться в жилище! - начала Кепке.

   - Когда Мярта нет дома, ворота закрыты и Карамелька бегает по двору, - пояснил Оттомар.

   Но все же крикнул в сени:

   - Мярт, нам можно войти?

   - Заходи, что орешь, как неродной? - донеслось из дому.

   - Неужто Керим слинял со своей мойки? - дверь в дом распахнулось.

   На пороге сеней возник Мярт, в безрукавке мехом наружу. В камуфляжных штанах. С неизменной трубкой в углу рта.

   - Оп-па! - похоже, он удивился. - Наконец-то Марек подружку завел! Проходите...

   - Следователь Прокуратуры Кепке, - судя по голосу, предположение старика девушке не понравилось.

   - Все равно проходите! Давно уже красивые женщины в гости не заходили.

   В доме было все как всегда. Светло, чисто, пахло чесноком, грибами и оружейным маслом. На столе лежала Мяртовская трехстволка: похоже, отвлекли старика от чистки оружия.

   - Есть не хотите?

   - Нет. Мы по делу, - взяла инициативу в свои руки Кепке.

   А дальше пошла обычная рутина опроса. Слушая, как хитро ведет опрос Кепке, Оттомар мысленно ухмылялся. Не так уж загадочна госпожа следователь, если вдуматься. Действует точно по лекалам полицейской академии. Если человек был осужден, да еще за воинское преступление - выходит, он потенциальный маньяк. То, что давно из преступников перевели в разряд героев, да и правящий дом сменился, ничего не значит. Единственный судимый в Поселке, живет недалеко от места преступления - уже попадает под подозрение. Логично. Если не одно "но"...

   - Где вы были в ночь с четырнадцатого на пятнадцатое? - задала вопрос Кристина.

   Мярт замолчал, растерянно глядя на Оттомара. Тот не сразу понял, в чем дело, а когда до него дошло, даже заулыбался.