На босу ногу.

У меня было легкое чувство дежавю, и на мир я смотрел в первые пять минут после пробуждения, как смесь турианца, словившего ЛСДшный «приход», и главного героя «Притчи Стенли». То есть через щелки глаз, шипя и желая достать руками «до этой гребаной лампочки».

Мне казалось, что это все не со мной и вообще – меня нет. Я выдумка.

Ага.

От третьего лица.

«Отлагав» и таки спустившись с лестницы, при этом умудрившись с нее не навернуться, я заметил нашу «честнУю компанию» «мозгов» - аналитиков (преимущественно саларианцев, но были среди них также совсем юная азари с двумя туриками), которая дрыхла на диванах, под диванами, между диванов, под столом – и даже частями на столе – в моей комнате «для друзей».

Я пока еще не вспомнил их имен, но уже вспомнил, что Паллин таки пропихнул меня еще и аналитиком, набрав начкадров по унику лично под конец заполнения моих анкетных данных. Рожу тамошнего старшего офицера Крессана надо было видеть.

Но что он мог поделать?

Оставалось только козырнуть и сказать, мол, «да, это Крессан, товарищ начальник - так точно тащначальник, оформим на два оклада в два отдела, так точно, да, обязательно – тут Крессан на меня крайне выразительно зыркнул – будет совмещать, я лично возьму на контроль, все понял, есть выполнять!».

Бля-я-я, куда я попал?! Дурдом на выезде!

В общем, было от чего прийти в негодование.

В комнате с головизором спала «солдатиками» на полу главная парочка следователей из второго моего отдела – Челлик и какая-то азари – то ли Т’Диод, то ли Т‘Ключ… - точно, вспомнил! – Т’Реле! Шандара Т’Реле!

Ну и фамилия, пиздец нахуй…

Точно так я тогда и подумал, когда с ними познакомился. Челлик предложил «обмыть приход новичка в одном отличном местечке», Т’Реле тут же ему поддакнула и побежала за остальными «следаками», аналитиков – пятерых саларианцев, двух турианцев и одинокую азари, с которыми я уже перезнакомился сразу после зачисления на двойное довольствие и выдачу двух комплектов формы моего размера («ох и повезло тебе, парень, хоть сменная будет, у единственного во всем Центральном Отделе, кстати» - это уже складовщик-человек приговаривал, выкладывая мою форму на прилавок склада), которые валялись в моем вещмешке – кстати!

Куда ж я его засунул-то…

Как я примерно и предполагал, мой вещмешок лежал в багажном отделении одного из двух Ц-Сековских аэрокаров, что притулились бочок к бочку на моем балконе – причем аэрокар аналитиков, который сел вторым, заблокировал дверь первого аэрокара - со следователями - когда садился, и особенно это «доставило» бухому (к тому моменту просто «в гавно») Челлику, который не смог открыть аэрокар Следственной Службы и проблевался прямо на пол «кара»…

А потом им пришлось лететь на «второй заход»…

Пфф-ха-ха-ха!… Ой, не могу! Хха-ха... охх... Ффуух!

Ну, хоть протрезвели малясь - от запаха-то, хе-хе-хе.

Я, несмотря на жуткое похмелье, весьма «пахнущий» соседний аэрокар и набирающую обороты мигрень, все-таки отыскал наконец свой вещмешок. Растянув завязки, я увидел чистую (слава Шизре), хоть и немного мятую форму.

Ну, хотя бы все не усрал – и на том спасибо.

Теперь вымыться. Хорошо, что бриться не надо…

Еще одна особенность моих генмодов – никакой растительности на теле, кроме кожи головы. И даже там - не длиннее пяти миллиметров.

Я задумчиво почесал затылок… стоп, что это за херь на правом виске?

Открыв дверцу «общей ванной», что была за кухней (где кто-то, больше похожий на варрена, чем на турианца, дрых под кухонным столом, обняв пустую бутылку турианского виски «Лийтрас»), я прошел в «общую ванную» и, стоя перед зеркалом, осторожно повернул голову налево – шея все еще ныла.

На моем правом виске умело был выделан машинкой парикмахера шлем спартанца из «Хейло 22: Воскрешение Легенды».

Блять, точно, мы же вчера после бара залетели в парихмахерскую по пьяни...

Прямо на аэрокаре...

Через окно...

Сколько же нам сегодня пиздюлей на работе отсыплют-то?...

Я помнил, что после парихмахерской предложил всей честной компании «завалиться ко мне на хату».

Ну, хоть не пристрелили никого... Вроде бы.

Я аккуратно повернул голову направо и увидел на виске слева интерлинговские буквы «М» и «С» - одна чуть выше другой.

Еще и кликуху получил. Слава Вандоре, хоть не самую дерьмовую.

Надо было вымыться и растолкать всех в округе.

Заодно и вспомню, и как половину из моих сослуживцев зовут…

Я разделся, не забыв кинуть пованивающий парадный пиджак в плетеную корзину «для химчистки» рядом со стиралкой слева. Скинул штаны и ботинки – и чего я в них в ванную-то поперся – в уголок между подраковинным шкафчиком и стеной справа. Слегка пошатываясь, осторожно снял трусы и повесил на полотенцесушитель. Контрастный душ манил меня, как, в свое время, еще совсем "зеленого" кадета манила мечта о «крутых спецназовских буднях».

Я хмыкнул и выкрутил рукоятку душа до почти нулевого значения.

Поток ледяной воды заставил совершить миграцию стад травоядных мурашек по телу. Почти как в каком-нибудь старом голо про животный мир африканских саванн, что лежат на маленьком кислородно-азотном шарике под названием Земля.

<center>***</center>

Мой рассудок перезагрузился.

У нейро есть одна опасная особенность. Он имеет привычку при долгом использовании и стабильном напряжении извилин «выжигать» клетки мозга.

У обычных людей. Не у «живых солдатиков» транссистемных корпораций.

А еще – он дает эйдетическую память.

Количество стволовых клеток в моем теле, по сравнению с телом обычного человека, увеличено в семьдесят пять раз. Я могу принять очередь из БШВ в упор – и я выживу.

Я могу получить снайперскую пулю из «Мозгобрызга» в голову – и я выживу.

Я могу взорвать у себя в руке гранату – и я выживу. А кисть и пальцы отрастут за две недели максимум.

И в то же время - а что я могу?

Что я знаю?

Что я умею, кроме как выживать?!

Меня догнал мой ПТСР (посттравматическое стрессовое расстройство). Та еще херь. А мне про нее даже и рассказать-то некому…

Он давно уже рвался наружу, в принципе. Просто я умею себя сдерживать.

Просто намного легче пиздаболить и шутить, не вспоминая…

Не вспоминая о том, чего тебе никогда больше не забыть.

Корлус напомнил о многом. О многом из того, что было мной загнано в самый дальний угол чердака моего разума. О многих вещах, о которых я не расскажу никому и никогда – потому, что бывали времена, когда вчерашний кадет ЕВС Джон Николас Далтон хотел бы умереть. Или получить амнезию. Или сойти с ума. Или просто-напросто никогда не рождаться…

Зачистка на Феррисе-9. Устранение взбунтовавшихся Некрис в комплексе «ФенТех» на Рагоши. Расстрел мирной демонстрации против принудительной киборгизации шахтеров в Нью-Дели на Земле. «Антитеррористическая» операция в колонии «Души-Близнецы». Резня на Люксоре-4… Сколько было пыток, допросов, убийств виновных и невинных, старых и молодых - сколько людей и их генетических братьев было уничтожено мной лично всего за четыре сраных года до На-Пали?!