Я поехал на проспект Просвещения, благо от Гражданского проспекта дорога предстояла не очень-то длинная. Там, в компьютерном клубе "Парадигма", вроде бы, имели привычку обретаться "отщепенцы", то бишь мальчик Прохор и его друзья. Пожалуй, имело смысл повидать мальчонку, тем более, что покуда он вряд ли меня забыл.

   В этом компьютерном клубе я никогда прежде не бывал, но вывеску его видел с проспекта и примерно представлял, где сие заведение находится. Оказалось, что под клуб ушёл ряд помещений первого этажа огроменного, изгибавшегося кишкой дома ; в годы социализма в этих залах, должно быть, размещалась пара секций гастронома. Окна-витрины оказались завешены светонепроницаемыми шторами, отчего в помещениях царил полумрак, разгоняемый светом мониторов. Количество посадочных мест определить на глаз я не смог, но думаю, счёт шёл на десятки. Электрическое освещение горело только за стойкой администратора и в баре. На улице всё ещё светило солнце и роилась пыль, но войдя сюда я очутился в кондиционированной неге и фантастическом полумраке, делавших это место сюрреалистичным.

   Впрочем, не исключаю, что это всего лишь бренди в моём мозгу копошилось.

   Администратором оказалась девушка лет двадцати, подскочившая со стула при первых звуках моего голоса. Уж и не знаю, что её так обеспокоило - может, моя красная рожа, а может, строгая полицейская интонация.

   - Вас можно потревожить...?- не очень-то любезно осведомился я. Когда я разговариваю с такой интонацией, люди мне обычно не отказывают, во всяком случае, я что-то не упомню такого.

   - Что бы вы хотели ? Здравствуйте !- на всякий случай поздоровалась девушка.

   - Здравствуйте.- я всегда взаимно вежлив, хотя и не все этому верят.- Мне нужна ваша помощь : надо отыскать мальчика лет десяти-одиннадцати, регулярно бывающего в вашем клубе. Зовут его Прохор...

   - Прохор, Прохор...- девушка наморщила лобик.

   - Он и его друзья называют сами себя "отщепенцами", знаете, у подростков есть манера объединятся в группы и присваивать самим себе всякие названия.

   - А-а, "отщепенцев" я знаю,- заулыбалась администратор.- Тут у нас настоящий зверинец : "орки", "гоблины", "огры" всякие... есть и "отщепенцы". Сейчас, подождите секундочку, я приведу вам...

   Она сорвалась с места не договорив. Я остался перед пустой стойкой администратора. По другую сторону прохода сидел охранник в военизированной форме, с интересом наблюдавший за мною. Он не мог слышать разговора с девушкой, поэтому её поведение, видимо, озадачило его не менее, чем меня.

   Ждать мне пришлось недолго, не прошло и минуты, как девушка-администратор вывела из сумрачных глубин дальнего от входа зала мальчишку лет двенадцати в "кислотных" приспущенных штанах и цепью вместо ремня. На мальце оказалась надета отвратительная жёлтая футболка в нарочито протёртых дырках-"флэшах", на шее болтался сотовый телефон в чехле. Видок, в общем, был ещё тот, креативный...

   Малец явно не являлся Прохором.

   - Этот вот юноша - один из них,- пояснила девушка, поставив мальчика передо мной.

   Тот воззрился на меня. Я строго посмотрел на него и на всякий случай рыкнул :

   - Ты кто такой ? Представься...

   - Я - Кабанов !

   - Прохора знаешь ?

   - Конечно !

   - Где он сейчас ?

   - Тут его нет. Дома наверное сидит.

   - Отведи меня к нему,- потребовал я.

   - Не хочу ! Я чё, типа, должен ?! У меня время в клубе оплачено,- неожиданно нагло заявил малец.

   Ни один взрослый на его месте мне бы не отказал - интонация голоса моего неподходящей была для отказов - но мальчик, видимо, скорой расправы не испугался. Я, однако, не имел намерения терять время и поступил просто : ласково приобнял мальчика за плечи и крепко стиснул мочку его уха пальцами, так, чтобы малец не вздумал дёрнуться в моих руках. Это коварное движение со стороны совершенно незаметно, однако оно эффективно лишает человека возможности активно двигаться...

   После этого ласково поинтересовался :

   - Скажи, Кабанов, а у тебя много ещё времени оплачено ?

   - Ещё минут сорок...- неуверенно промямлил мальчик в "кислотных" штанах. Он почувствовал мои пальцы на своём ухе и понял, чем грозит ему собственная резкость.

   - Кабанов, на тебе сто рублей,- я потянул ему банкноту.- Возьми, не стесняйся, это тебе компенсация за потерянное время... Отведи меня к Прохору, я тебе ещё столько же дам. Это нормально ?

   - Нормально...- мальчик взял бумажку, засунул её в брюки, покосился на девушку-администратора, удивлённо взиравшую на наши переговоры.- А вы, дядя, меня не обманете ?

   - Я никогда никого не обманываю. Поэтому благополучно дожил, кстати, до седин. Тебе, Кабанов, тоже не советую людей обманывать. Лжецы долго не живут и умирают первыми. Заметь - в страшных мучениях и с оторванными ушами.

   - Ага...

   Под недоумённым взглядом девушки-администратора мы двинулись на улицу. Однако, я обернулся к ней и постарался улыбнуться :

   - Не волнуйтесь вы, вернётся ваш Кабанов живой и невредимый !

   Мы вышли из интернет-клуба и, пройдя немного вдоль улицы, повернули вглубь дворов.

   - Может, ты по телефону ему позвонишь ?- предложил я Кабанову, но тот замотал головой :

   - Нет, Прохор дома аккумулятор вынимает. Чтоб телефон не отобрали...

   - Кто ?

   - Отчим. Мамин друг.

   - Ясно.

   - Вы, наверное, "дядя Глеб" ?- ошарашил меня неожиданным вопросом малец.

   Опс ! Вот так кино ! Слава бежит впереди меня...

   - Прохор, что ли, рассказал ?- в свою очередь поинтересовался я.

   - Ага. Он сказал, что вы его защитили.

   - Было дело.

   - Он сказал, что вы здорово дерётесь !

   - Да так... нормально.

   - Вы знаете, дядя Глеб, я ему не поверил. Думал, врёт Прохор. Думал, нету вас. А вы, значит, есть.

   - Я - такой ! Про меня многие думают, что меня нет.

   - А вы сильно отхуячили того маньяка ?

   - Запомни, Кабанов, матерятся только ущербные люди.

   - Почему ?

   - Потому что они хотят казаться крутыми. А нормальному мужику это не нужно - он просто скажет и все поймут правильно...

   - А почему ?

   - Потому что фактура у него такая - мышцы, голос, кулаки, не щегол какой-то там. Короче, когда он говорит - ему сразу верят.

   - Понятно,- мальчик задумался над моими словами.

   - И ещё, Кабанов, запомни : не вспоминай Бога и чёрта всуе...

   - Что значит "всуе", не понимаю ?

   - Значит, в суете. В запарке какой или впопыхах.- пояснил я.- Не клянись Богом или чёртом по пустякам.

   - А почему ?

   - Не любят они этого.

   - Вы что же, дядя Глеб, думаете, что они нас слышат ?

   - Конечно. Они даже слышат, как мысли твои шуршат и сердце бьётся.

   - Вы так чуднО говорите, дядя Глеб. Никогда не слышал, чтобы кто-то так говорил.

   - Что ж, это хороший повод подумать над моими словами.

   Разговор наш прервался, малец на самом деле задумался над услышанным.

   Шли мы недолго, минут, может, восемь, прошли пару облезлых многоэтажек и перед ближайшим подъездом третьего по счёту дома Кабанов остановился.

   - Вот тута он и живёт. Третий этаж, квартира двенадцать. Только я с вами не пойду, а то меня отчим Прохора прибьёт.

   - А что, отчим у него такой лютый ?

   - Ну да, руки распускает.

   - Так лечить надо !- признаюсь, эти упоминания о мифическом отчиме меня уже изрядно настроили против него.- Ладно, Кабанов, жди меня тут, я выйду и дам тебе денег, как обещал.

   Подъезд, как и в большинстве социальных домов России, производил весьма мрачное впечатление. Абстрагируясь от вони и исписанных матерной бранью стен, я поднялся на третий этаж и остановился перед глухой дверью, преграждавшей доступ от лифта к площадке. Пять электрических звонков, криво укреплённых на косяке, позволяли позвонить прямо в квартиру. Я нажал звонок с цифиркой "двенадцать".