―Может, когда ты наконец поймешь своей тупой башкой, что между нами все кончено, ― прорычал Драко, - слова скребли по поверхности мозга, заглушая мысли. ― Мы опять сможем стать друзьями, Пэнс. До тех пор. Оставь меня, на х*й, в покое.

Оставь меня, на х*й, в покое, как она.

Пэнси помотала головой.

― Знаешь, что хуже всего? ― прошептала она, лицо все еще в уродливой тени. ― Возможно, она даже не хочет тебя.

― Ты что, глухая? Я сказал, уйди. ― Он почти удивлялся, почему сам до сих пор не ушел. Почему его тело считало, что ему необходимо это услышать.

― Спорим, я права, а, Малфой? Она не хочет, чтобы ты испортил ее идеальные благопристойные юбочки, и из-за этого ты лезешь на стену и на х*й сходишь с ума. Ты поэтому такой в последнее время?

― Заткнись, Паркинсон. Или я не уверен…

― Быть отвергнутым грязнокровкой. Ниже некуда.

― Ты не поверишь, до каких глубин я дошел, ― огрызнулся Драко. ― С тобой путался, например.

― Не обманывай себя! ― рявкнула она, ― Не притворяйся, что я для тебя ничего не значила!

― Ты для меня ничего не значила.

― Я знаю, что это неправда.

― С чего ты взяла?

― Потому что это продолжалось четыре года, Драко!

― Большую часть которых мы оба трахались с кем попало.

― Нет. Большую часть которых ты трахался с кем попало. Последний год, Драко? Только ты.

― Не смеши мои тапки, Паркинсон. Ты даже не скрывала. Никто из нас не скрывал.

― Ну, я врала, ― выдохнула она. ― Врала, потому что не хотела, чтобы выглядело так, будто я влюблена.

Драко недоверчиво уставился на нее.

― А ты уверена, что не врешь прямо сейчас?

― Да, Малфой. Возможно, пару раз я и давала кому-то после того, как отсосу, но в последний год ты единственный, с кем я доходила до конца. Единственный, с кем я занималась любовью.

Драко почувствовал, что ему не хватает воздуха.

― Какого?.. Я с роду не занимался с тобой любовью, Пэнси. Даже не думал, что ты знаешь такие слова.

― И ошибся, не правда ли?

― И не я один. Могу поклясться могилой отца, что ни за в жизни не стал бы заниматься с тобой любовью.

― Ну, разумеется, ― издевательски протянула она. ― Наверное, вся жизнь заполнена попытками забраться в грязные трусы Грейнджер, а?

― Как скажешь.

― Все равно. Можешь грубить, сколько хочешь, Драко, но даже ты не можешь отрицать, что мы были связаны. Больше, чем ты когда-нибудь будешь со своей тупойгрязнокровкой.

«Больше? Ты не представляешь. Нет ничего больше».

― У нас ничего не было.

― Ты не любил меня? Может, хоть чуть-чуть? Это даже не приходило тебе в голову?

Где ты была в последние годы, Пэнси? Он – Малфой. Он не умеет любить. Даже если захочет, - говорил он себе, - не сможет. Сын мертвого Пожирателя Смерти, насиловавшего, калечившего, пытавшего, убивавшего. Его не учили ничему другому. Он научился ненавидеть даже любовь матери. Сжимался от нее. Объятия, поцелуи, – и не так, как смущенно жмется большинство сыновей. А так, как учил отец.

Спросите Драко о любви, и все, что он сможет сказать – что любил только один раз. Отца. И это его полностью уничтожило.

― Драко? ― ее глаза мерцали. Надежда, отчаяние, ожидание – в крошечном отблеске света.

― Что тебе еще сказать? ― прошипел он, ― Ты была не больше, чем дырой для е*ли, Пэнси.

Драко сам вздрогнул от своих слов. Потому что в этом жестком отказе было что-то знакомое. Что-то - в ней, стоящей перед ним вот так и вдруг сникшей от его слов… у него перехватило дыхание. Он что, никогда так раньше не делал? Разве это так уж невозможно? Потому что, кажется, с Пэнси у него получилось.

― Извини, ― вырвалось у него. ― Я не хотел.

Драко не знал, что вызвало такую реакцию. Его предыдущие слова, или его извинение.

Пэнси шмыгнула носом.

― Я… я больше не знаю тебя, Драко, ― сказала она надтреснутым голосом.

Извини, ― повторил он.

― Почему… почему ты не можешь просто… просто выбросить ее из головы? ― Пэнси шагнула вперед. На щеках темные пятна, глаза припухли. ― Ты сказал… сделал… столько ужасного, Драко, но я могу… забыть. Обо всем этом, может быть. Я попытаюсь. Только… разве ты не помнишь, что у нас было?

Он помотал головой. Ему это не нравилось. То, как она унижалась перед ним. Никто, никогда не должен быть в таком отчаянии. Как он. Как он – из-за Грейнджер.

Его сердце защемило из-за боли Пэнси. Потому что у этой боли вдруг оказался такой знакомый вкус. Мерзкий и грязный. От которого невозможно избавиться.

― Не мучай себя, Пэнс, ― буркнул он, ― У нас ничего не было. Не трать слез.

― Как ты можешь так говорить?

Потому что он медленно цепенел. Потому что стоять перед ней было все равно, что перед зеркалом. Кусочек отражения капли его боли.