Мама дорогая, я что, люблю Макса? Это ощущение единения с человеком, растворения в нём, эти отклики всего естества лишь на его касания, чувство, что всё будет хорошо, чувство безграничного доверия – это и есть любовь?

А к Реду тогда что? Похоть? Чистая физиология?

Макс никогда не будет таким, как Ред. Даже на чуточку жёстче его не представишь, это противоестественно для него.

А уж Ред и нежность вообще несовместимые понятия.

И что мне теперь с этим всем делать?

А если сейчас взять и самому позвонить Максу? Взять и рассказать о том, что хочу быть с ним? Признаться в своих чувствах? Уже схватив телефон, я глянул на время. М-да, три ночи. Очень уместный звонок. Да и потом, сомнения наполняли меня всё больше, может, я ему совсем не нужен со своими чувствами? А если он посмеётся надо мной, оттолкнет? Хотя Макс вряд ли так поступит, разве что корректно даст понять, что я ему нигде не сдался, но мне-то от формы отказа легче не станет.

Память услужливо подсовывает воспоминания о моём признании Игорю, от этого становится ещё хуже.

Ну уж нет, не буду я ни в чём признаваться Максу, не буду ничего говорить. Захочет – сам позвонит.

Уснуть не получается. Решив покурить, что бывает крайне редко, иду на кухню и открываю окно. Вытаскивая сигарету из пачки, вспоминаю как Ред использовал мой рот вместо пепельницы. Замутило. Язык и губы всё ещё болят. Вышвыриваю так и не начатую пачку сигарет в окно, вряд ли я когда-то вообще смогу курить.

Смотрю на ночной город, ощущая, как тоска всё сильнее сжимает сердце ледяной хваткой. Ощущение, как будто бы что-то рушится со скоростью фукусимской волны. Что? Моя жизнь?

За окном светает. В голове тяжесть и отвращение к себе. Бреду к дивану, не раздеваясь, падаю и забываюсь в тревожном сне.

Просыпаюсь от острого чувства голода. Пошарив по полкам холодильника, понимаю, что нужно идти в магазин. Блин, выходить из дома нет вообще никакого желания.

Звонит телефон. Валерка. Выслушав его привет-как дела-где пропал, спрашиваю, чем он сейчас занят. Он в ответ сообщает, что провалил экзамен, устраивается на работу и хочет это дело отметить. Приглашаю к себе, попутно попросив купить чего-то пожевать. Обещает быть через час. За час успею привести квартиру в порядок. К тому же, уборку всё равно делать нужно, так как на днях должна прийти хозяйка квартиры за очередной оплатой.

Домывая полы, слышу звонок в дверь. Валерка весело что-то тараторит, сгружая на стол покупки. От денег за продукты отказывается, шутливо угрожая расплатой за натуру. Ну да, как же, вот его мне ещё для полного комплекта не хватало.

Наскоро соорудив закуску, садимся за стол. Валерка разливает коньяк.

- Откуда бабло на это всё? - спрашиваю, хрустя огурцом.

- Так предки переслали, на жильё, а я всё равно работать пойду, так что можно и покутить до зарплаты. Да и Антон подстрахует, если что. (Антон – это его парень)

- Ты берешь у него деньги? Всё так серьёзно?

- Ты знаешь, он мне даже жить вместе предлагал. Я думаю пока, но скорее всего, соглашусь. Он такой клёвый…

Я под его оду о клёвости Антона думаю, что меня, блядь, никто с собой жить не зовёт. Разве что на пару часов, в качестве секс-аттракциона. Что за скотская несправедливость? Почему одним – всё, а другим – фигу с маслом?

- …Но он ревнует и поэтому, скорее всего, придётся удалиться с сайта, - слышу его последнюю фразу.

- Что? С сайта? А ты не хочешь? Зачем тебе этот сайт? Или ты параллельно подыскиваешь другие варианты, а? – шутливо толкаю его в плечо.

- Да нет, чё мне искать? Просто там прикольно, потрепаться и всё такое. Кстати, ты кого-то уже нашёл? С кем-то общаешься?

- Нет, - это второй раз я обманываю его, - Ничего и никого пока не нашёл. Да и не общаюсь особо ни с кем.

- Найдёшь ещё, сайт реально офигенский, респект его создателям. Кстати, ты видел новые фотки Реда?

От неожиданности я роняю рюмку с коньяком:

- Что? Кого? - кровь внезапно приливает к лицу, опуская голову вниз, усиленно стряхиваю с одежды коньяк, пытаясь взять себя в руки. Млять, откуда он его знает? Надеюсь, мой голос звучит убедительно. – Долбаный коньяк, вот блядь, уже нажрался. Чьи, ты говоришь, фотки?

- Ну Реда, создателя сайта. Он там такой… как дьявол, - выдаёт Валерка.

Угу, если не он самый и есть, проносится у меня в голове. Но вместо этого отвечаю, изо всех сил стараясь играть безразличие:

- Не видел я, да и нафиг они мне вообще сдались? А ты что, с ним общаешься, с этим, как его, Редом? Откуда знаешь, что он создатель сайта?

- Олигархи не общаются с такими, как мы, - он ржёт.

Ага, а для меня, стало быть, олигарх сделал исключение,

- А знаю я, потому что он главный админ сайта и мне один парень говорил, что это его сайт и есть. Но кто он такой в реале – никто не знает. Скрывается, скорее всего. И на фотках в маске, лица особо не видно, но там такой антураж, что просто аррррр. Да я тебе сейчас покажу. Где у тебя комп?

Веду его в комнату, включаю ноутбук. Он заходит под своим логином и открывает мне фото. Глядя на них, я теряю дар речи. Остаётся только молча хватать воздух. Ладони вспотели, стало жарко, потом пошёл озноб.

На фотографиях Ред, собственной персоной, в своей квартире. На фоне тёмно-бордовых стен. За его спиной не очень чётко виднеется силуэт темноволосого паренька, подвешенного за руки на перекладине. Угадайте, блядь, с одного раза, кто этот парень?

На следующем фото Ред в своей шёлковой накидке стоит в прихожей, нижняя часть этой фотографии сильно затемнена, но тем не менее, сквозь черноту явно заметны очертания фигуры другого человека, стоявшего перед ним на коленях, с заведенными за голову руками. Только очертания, но мне этого было достаточно.

Остальные фото скрыты и недоступны для просмотра. Всего их было штук десять.

- Пиздеееец, - вырывается у меня.

- Круто, правда? – Валерка оборачивается, глядя на меня, - А ты чего такой зелёный?

- Да поплохело что-то, наверное, алкоголь, да ещё и на последствия аварии.

- Блин, вот же я дурак, тебе же наверное, нельзя пить.

- Да ладно, фигня, - не могу оторвать взгляд от фото, - А что крутого здесь? Тебе что, такое вот нравится?

- Не, - Валерка морщит нос, - Не хотел бы я оказаться на месте того парня, хоть это, скорее всего, постановка. Но фотки красивые.

Ага, блядь, постановка, как же.

- А остальные фотки можно как-то увидеть?

- Это если Ред захочет их открыть, а так нет. Написать и попросить об этом ему нельзя, конфигурация сайта не предусматривает возможности личных сообщений админу. Разве что он сам тебе напишет, тогда ты сможешь пообщаться. Но он вряд ли напишет, с какой такой радости? А что, хотел бы глянуть, что на скрытых фотках? – Он подмигивает мне и ржёт. Вот же идиот.

- Слушай, Валер, что-то мне и вправду нехорошо, ты не обижайся, я пойду, наверное, лягу.

- Лан, братуха. Что я, не понимаю, что ли? Отдыхай, да и мне пора уже. Дверь захлопну, не парься.

Он уходит, а я от бессилия бью кулаками по подушкам дивана, даже не вытирая злые слёзы.

Ну Ред, ох и сволочь же ты!

А на сайт зайти придётся. Хотя бы, чтоб попросить его убрать эти фото. А ещё придётся выполнить его требования. Показать, что я, блядь, послушный мальчик. Не откажет же он мне в маленькой просьбе, если я сделаю всё так, как он просил. Ага, просил он, как же. Как он приказывал. Да какая, нах, разница? А что я не выполнил приказ полностью, так ему знать и не обязательно.

Ну вот надо было так попасть, твою ж мать!

Так, стоп, а кто снимал? Там же не было никого. Или был? Мысль о том, что за происходящим мог наблюдать кто-то ещё, не прекращая, сверлила мой мозг.

Время подходило к восьми. Я должен был подготовиться к выходу на связь. Смазав задний проход гелем, я взял в руки подарок Реда. Какая же огромная фиговина. Немного изогнута. Основание сужено, дальше расширяется, ближе к концу тоже сужение и на самой верхушке шарик, объемом, примерно, в три сантиметра. И это всё я должен в себя впихнуть? А что это за провода от неё? Вибрация, что ли? Ремешки ещё, на застежке мигает какой-то датчик. Ладно, пофиг.