-Нет… прости, но я хочу знать – повторила я менее уверенно. Если он ещё раз спросит, я скажу что не хочу знать. Не могу видеть такое его лицо…

-Хорошо… буду надеяться, что после моего рассказа, твоё отношение ко мне не изменится. – Пожал он плечами. Он сумел меня напугать, если я смогу разлюбить его… нет, это невозможно. Разве, какие-то слова поменяют моё отношение?

-Не изменят, – сказала я решительно.

-Ну хорошо… - вздохнул он, смотря кудато в сторону, видимо вспоминая.

-Ты, наверное, не помнишь того дня, когда тебе было почти 5. Нас тогда впервые познакомили. В тот день я был с отцом и матерью. Скажу сразу, что вскоре, они расстались. – Сказал он смотря на меня. Я помню тот день. Так вот почему я не видела отца после!

-Так вот. Отец любил меня, любил маму. А мы любили его. Я помню, как в детстве, он учил меня читать, а мама писать… у неё был такой красивый почерк, с множеством завитушек… - он чуть прищурил глаза, будто видел буквы, написанные рукой мамы… он очень любил своих родителей.

-Ещё помню, как мы вместе гуляли. Как отец нежно обнимал маму, а она заливалась румянцем, каждый раз, когда он целовал её у меня на глазах. Нам было весело, и я думал что так будет всегда. В тот день, когда нас с тобой познакомили, я осознал, что есть люди, которые могут быть мне дороги, помимо моих родителей. И я стал думать не только о них. Но мы по прежнему любили друг друга. Когда мне исполнилось 11, я пообещал маме внука и внучку. Она была удивлена, но обрадована, а отец и вовсе, похвалил меня, сказал что уже пора. Он конечно шутил, но глядя на их с мамой счастье, я хотел такого же… и вот, когда мне было тринадцать, я вдруг узнал, что мама с отцом собираются расходиться. Точнее, она собирается, а он не даёт развод. На мои вопросы что произошло, мне отвечали, что я слишком маленький. Я любил отца, и был за него. Он в маме души не чаял, а она полюбила другого мужчину… через полгода мы с мамой переехали от отца. Я не мог её оставить. Она начинала плакать, если я давал хоть намёк на то, что останусь с отцом. Я поддерживал с ним связь три месяца, а потом узнал что мама беременна. С новым «отцом» нам было хорошо, он любил нас обоих, и я это видел. Но мне было жаль моего папу. От его друзей я узнал, что он начал пить, а потом и вовсе пропал. Но от него то и дело поступали звонки на мамин телефон. И вот однажды, когда мне уже исполнилось 14, мама пошла в больницу. Именно сегодня, мы должны были узнать пол ребёнка… когда мы с ней подошли к больнице, она отправила меня вперёд, чтобы узнать о приёме.

Никогда не забуду, как из окна больницы я увидел его разъярённое лицо. Отец подбежал к маме на лестнице, как только я вошёл в здание. Я побежал наружу, но когда вышел… она уже лежала на ступеньках мёртвая. Он выстрелил ей в живот и голову… описать то, что я тогда пережил, невозможно. Я подошёл к матери, ноги отказывались двигаться, и упал рядом с ней на колени. Я положил её голову себе на колени и… а дальше я не помню. Помню, что была мысль. Что я ненавижу отца. Что я хочу убить его, своими же руками. Достать из под земли, и засунуть обратно в ад. Когда я очнулся, я был в больнице. Мне рассказали, что отец упрашивал мать вернуться к нему, но она не соглашалась. А о времени приёма, он узнал у знакомых в больнице, якобы, что бы сделать сюрприз бывшей жене…. Что ж, сюрприз удался – нервно фыркнул Дима.

Я смотрела на него большими глазами. Что же он пережил! Я представила, что бы было со мной, если бы мою маму…. Но тут же отмела эти мысли, меня бросило в дрожь.

-Так же, мне рассказали, что я держал голову мамы на коленях и не плакал. Я просто рычал и повторял «убью», раскачиваясь вперёд назад. Но мне сказали, что по моим щекам текли слезы. Даже когда я был в отключке, а я был в ней… два дня. Когда мне это сказали, я уже знал что делать.

Меня хотели отправить к психологу, ага. Щас, разбежался. За психа меня приняли! «Новый папа» спился с горя, и вскоре умер. Не представляю, сколько нужно пить, что бы за год сдохнуть. В общем, когда об этом узнали твои родители, то приютили меня у вас. Тогда я прожил у вас полтора года. Я улыбался для вас, особенно для тебя. Не хотелось вопросов и тоскливых взглядов в мою сторону, полных жалости… а потом, в 16 уехал от вас. Но до моего отъезда, я жил у вас два года. Ну в общем, когда мне исполнилось 15 я уже чётко разработал план действий. Я знал, что и как я сделаю. И вот, однажды я встретил его.

Я был готов, а он нет. Я шёл в парке, ночью. Не знаю почему, но я знал что встречу его тут, этой ночью. Он сидел на лавке и пил… сука, пил какую то дешёвую бодягу. После того, как он убил мою мать, он сбежал. А теперь, это животное, сидит и пьёт алко, словно ничего и не было… я подошёл к нему и сел на эту же лавку, но на большом расстоянии. Мне было противно смотреть на него.

-Ну привет отец. – Фыркнул я. Он поднял на меня глаза.

-Опа, кто пришёл! – глухо засмеялся он. Меня аж перекосило. И как я мог любить ЭТО.

-По папашке соскучился? Ну молодец. Матери-то рядом нет, – булькающее смеялся он, в пьяном угаре. Этого я уже не выдержал, я выхватил нож который был у меня в кармане джинс и приставил к его горлу.

-Заткнись, – прорычал я. Откуда то во мне взялось столько злобы! Я был готов порвать его.

-Димка, ты чего? Я ж папка твой… - он тут же протрезвел, и смотрел на меня испуганными глазами.

-Папка? А мать тогда зачем убил? Какой ты мне после этого «папка»!? – рыкнул я, прижимая лезвие к его горлу. Так и хотелось перерезать эту тонкую нить, держащую его в этом мире. Но мне нужны были ответы.

-Я любил её… и сейчас люблю. И тебя люблю. Не хотел я её убивать, просто не мог вытерпеть эту боль. Она же для меня была всем… а потом ты появился. И только вы меня радовали. Но она ушла и тебя забрала, а потом ещё и родить хотела…. Я ведь говорил ей, что воспитаю ребёнка как своего, что полюблю его, что прощу её… но она отказалась. Я ведь и сам застрелиться хотел… - с каждым словом, его голос становился всё тише, а голова опускалась всё ниже. Но я снова задрал её вверх.

-Так почему же не застрелился!? – фыркнул я. Злость уходила, но я не мог её отпустить. И я каждый раз вспоминал растерянное лицо матери, по которому стекает кровь… и тут же хотелось разодрать его прямо так, зубами.

-Не смог. Не мог удержать пистолет. Падал, как только я вспоминал её лицо… - тихо сказал он.

-Так я помогу. Я полтора года этого ждал. – Сказал я. Смотря ему в глаза.

-За что сынок… мы же тебя любили… - прохрипел отец. По его шее уже стекала струйка крови

-Мы тоже тебя любили. Я жил ради этого момента. Прощай отец. – Я отнял нож от его горла и всадил в живот. Он захрипел и попробовал оттолкнуть меня, но я снова это сделал. А потом, когда он уже был мёртв, я забрал нож и пошёл домой…. К вам домой. В ту ночь, я убил человека. Собственного отца. – Дима посмотрел прямо на меня.

Я сидела молча, не решаясь сказать и слова. Он убил своего отца… этого не может быть! Я попробовала что-то сказать, но звук не шёл. Я снова закрыла рот, смотря на него большими глазами. Я думала, что не смогу представить его в роли убийцы, но вдруг поняла, что у меня это получается.

-Я же сказал, что тебе лучше этого не знать. Ладно, если теперь боишься меня, то просто скажи. – Он встал с кровати и пошёл к двери. Мне показалось, или он покачнулся, чуть не упав?

-Подожди… - я взяла его за локоть. Он обернулся, посмотрев на меня. Видимо он ждал, что я начну его обвинять. Но я никогда этого не сделала бы