В двух «опелях комбо» развернули бар. Музыка становится громче. После жесткого синтезатора громыхает искривленный вокодером вокал. По-моему, это ремикс на «I Sold My Bed, But Not My Stereo» Capital Cities, но я не уверен.

Ночь накрыла город, но пульс движения далек от нитевидного. Рев моторов и усиленных выхлопных труб. Визг девочек на поддержке. Дым от сигарет и косяков. Редкие хлопки в ладоши.

- Хипстота, - выдает Вик, кивая в сторону парня в очках, текстильной куртке и жилете под ней.

- Два раза, - Стасон смеется.

- Да у него ж «мини», - Вик, возмущенно. – Долбанный «мини купер»!

- У этого «мини» движок от «скайлайна» или типа того, - Стасон закуривает. – В общем, он сам не рассказывает всего. Но от «мини» там, по ходу, кузов да салон.

Вик фыркает, целует Машу и куда-то отходит. Никто не спрашивает, куда он. Я иду к бару. Неуверенно. Беру содовую со льдом. Этакий неформал среди алкоголиков. Под гвалт толпы и недовольные сигналы вынужденных притормаживать водителей, на трассу выходят первые участники забегов. Классическое противостояние – «скайлайн» против «GT-R», и в первом – мой старый знакомый, который меня, быть может, уже и забыл. Коля Попов. Большой любитель «дрифта», иногда вот так выезжающий на «драг» ради забавы. Стасон орет в мегафон нечто, как мне кажется, несвязное. Потом четко выкрикивает «Старт!», и девочки в мини-юбках и чулочках, продрогшие, со светящимися трубками в руках, весело дают отмашку. «Скайлайн» уделывает «GT-R» где-то на середине дистанции. Тоскливо. Но мне приятно, что Коля поставил на место этого выхухоля на сильно тюнингованном «GT-R».

Прохладно. Вик о чем-то болтает со знакомыми. Мик куда-то испарился. Немного прошерстив толпу, нахожу его около отбойника, говорящего по мобильнику. Вижу, как по двум правым полосам несутся машины, замедляются, перестраиваются. Хлопок по плечу. Резко разворачиваюсь. Конечно же, Димка. Смеется.

- Сосунок, - затягивается сигаретой. – Харе уже грустить. Все будет, мужик. Будешь пыльцу? Или «порох»? Я вот на «порохе», мужик, и мне весело.

- Базар выдает, - усмехаюсь.

- Позвольте, - разводит руки в стороны и смотрит на небо. – Бля, ну почему нет дождя?

- Потому что в прогнозе не обещали.

- Ну, это херня. Почему дождя-то нет? Осень же.

- Ты шиза, - выкидываю пластиковый стаканчик куда-то за пределы 72-го километра МКАД.

- А ты? Ты сам сюда пришел, на трассу, как мудак, на ветродуй, - импозантно морщится. - Не в клуб, не на хату, а сюда. А почему? Да потому, что это круто. Потому что нам за это не оторвут…

- Тебе лично оторвут. По-моему, твою чику кто-то клеит, – тыкаю пальцем в толпу рядом с баром. – Вон тот, короткий.

- В очках-то? – смеется. – Ниче страшного. Даже если она с ним трахнется, я не расстроюсь.

- Угу.

- Не, ты не подумай че плохого. Я о том, что, во-первых, она мне никто, просто многоразовая шлюха. А во-вторых – этот очкарик – сам баба. Не уверен, что у него и кокки-то есть, - истерически воет, что смотрится жутко. – Мик, хер ли ты там с мобильником зависаешь?

Мик нервно оглядывается, кидает недовольный взгляд, но от разговора не отвлекается.

Проходит еще двадцать минут. Несколько заездов, несколько коротких бесед. Девочка по имени Люда говорит, что она рассталась с парнем из-за его ревности. Говорит, что ее вдвоем оприходовали Стасон и Коля Попов. Меня это не удивляет. А она говорит, что, мол, ее парень решил, что это серьезно, начал пудрить ей мозги. И что это ее первый «драг» за последние два месяца, потому что ей было страшно сюда приходить. Сюда - то есть туда, где можно найти Стасона. Мне жутко интересно. До колик. Говорю, что мне надо выпить. Она спрашивает, не хочу ли я минет за крайней тачкой на МКАДе. Говорит, это экстремально и круто. Усмехаюсь и ухожу.

- Все, собираемся, - Мик в сопровождении Вика, Димки, Алессио и еще двоих парней и троих девушек.

- Куда еще?

- На настоящее шоу.

- Публичное изнасилование? – иду за всеми, поскольку мое мнение, видимо, мало кого волнует.

Когда мы проходим мимо бара, девочка Люда посылает мне недвусмысленный знак в виде колеблющегося кулачка и натянутой языком щеки. Залезаю в лимузин, явно только что подогнанный.

- Кто еще с нами? – интересуюсь.

- Вся Москва, - ржет Вик; Маша почему-то отсела от него и тихо болтает с Джесси и незнакомой мне девкой.

- Победители заездов приглашены, - комментирует Мик. - Они уже за нами. Нюхнешь?

- Ага, - киваю. – А где Наташа?

Мик пожимает плечами. Передает мне крохотный пакетик с порошком.

- А спасибо? – смеется сквозь дым своей сигареты Алессио.

- Запиши на мой счет, - усмехаюсь.

На парковке «Мега-Химки» жарко и дымно. По крайней мере, так кажется со стороны.

- Тебя парит. Это зря. Ощути угар, - советует Димка.

Меня не так уж и парит, и я молчу в ответ. Кокс накрыл меня с головой, и после кратковременного экстаза я все еще полон сил и бодрости. С учетом того, что естественное душевное состояние у меня где-то в районе между копчиком и коленями, кокс создает эффект палки, вставленной в зад – ты не стоишь сам, но тебя поддерживает ее жесткость.

На парковке – дрифт. Многие пируэты шикарно разрисованных машин, несущихся из заноса в занос по пустынной территории, восхищают. Вокруг паркинга – толпа зевак. Машины и люди, загораживающие, на свой страх и риск, площадку дрифта. Здесь все – от нищеты на бюджетных «фокусах» до нас, на лицах которых сейчас не написано, сколько мы стоим. Не чуткий к стилю обыватель и не поймет, что летний костюм от Armani, который одет на Димке, стоит как трехмесячный заработок вон того парня на новом «фольце».

Следы на асфальте и запах жженой резины. «Митсубиши», «субару», «мазды», «ниссаны». Визг. Аплодисменты благодарных зрителей. Я ощущаю тепло света фонарей. Я смотрю на толпу зрителей сверху вниз. Я всесилен. Самое приятное в «золотом» положении – это то, что иллюзия обеспеченности и безграничных возможностей, порождаемая приемом стаффа, не пропадает после их приема. Она подкреплена фактами.

Дым над парковкой уходит в холодное ночное небо и растворяется. Не знаю, который час, но уже довольно поздно. Смотрю на мобильник. Начинаю набирать смс.

«Ты уже…»

Стираю, вздыхаю.

«Я хотел сказать тебе…»

Сжимаю крепче трубку. Стираю и это.

«Что теперь…»

Это вообще за гранью. Выхожу из сообщений и блокирую экран. Кто-то толкает меня в плечо и сует в руку бокал с шампанским. Мик.

- Круто, - утверждающе.

- Мощно, - соглашаюсь. – Откуда ты узнал?

- Ну, я ж не проституток там вызывал, на «кольце», - ухмыляется. – Ладно, пойду, поздороваюсь с людьми.

Киваю. Отпиваю. Вкус «Кристалл» трудно не узнать. Могли бы подобрать что-нибудь оригинальнее, но это лучше, чем пить «российское» в лимузине, снятом на три часа. Оглядываюсь на наш замерший на краю парковки транспорт. Водителю прилично заплатит контора, плюс ему добавлено на чай столько, что он может хоть всю ночь здесь спать, ожидая нас. У него вечер удался. А мне одиноко. Но я в восхищении от мира вокруг и от своей персоны. Но все равно чего-то не хватает. Она могла бы меня услышать. Просто услышать. Мне было трудно сказать правду. Я не мог выглядеть эгоистичным мудаком. Я оплачиваю все счета собой. Так нужно. Наверное.

Алессио хлопает по ладоням каких-то парней у края заграждения из машин. Плотная тусовка. Я не очень-то знаком с этим контингентом. Мне ближе клубная тусовка. А это своего рода бродяги, хотя и тоже живущие далеко не в ипотечных квартирах и пьющие далеко не «балтику». Каждому свое.

На парковку въезжает черный «бмв», а за ним пять мотоциклов, марки которых я не знаю. Опасно проезжают по краю площадки для дрифта, едва не задевая машину, идущую в занос. Начинается шум. «Бмв» паркуется у края площадки, потому что въезд и выезд у нее один. Мотоциклы ныряют в узкий проезд к другому сектору парковки, привлекая всеобщее внимание.