Рылов.
Вспышки света слепят. Применяю фильтры. Где-то внутри разгорается радость, приглушенная, рабочая, от послушных тебе частей и механизмов.
Встать или подождать?
Выбирать мне не приходится — из зева отомкнутого трюма выступают облитые аварийным красным фигуры. Первой сантиметрах в сорока над палубой плывет "колбаса", я фиксирую закрепленную на ней криостазисную ячейку. За "колбасой", видимо, контролируя ее, неуклюже переступают таэтвали в чешуйчатых скафандрах — трехлапые, похожие на плохо подстриженные кусты с обрубками корней.
Секунду я размышляю, остался ли кто-то в трюме.
А потом "колбаса" оказывается в пределах досягаемости.
Я не встаю, нет.
Я с натугой завожу манипулятор под тварь, наверное, такую же искусственную, как и я, и включаю резак.
Нашего ребенка тебе, да?
"Колбаса" успевает проплыть еще полметра, прежде чем из нее начинает валиться какой-то порошок, какие-то черные иглы, сцепленные друг с другом, металлические ленты и шарики замерзшей жидкости.
Она режется легче, чем титанопласт.
Отскакивают в палубу шестигранники. Из разреза тянется, застывая, зеленеющая смола. Пропоротая "Колбаса" плюхается на заднюю часть, чуть не придавив мой манипулятор.
Ага!
Я поднимаюсь из мертвых. Из таэтвалей в меня бьют лазерные пучки, но я быстр, я проворен, я все-таки "Муравей".
Переборка, потолок, присесть за балкой.
Кажется, в стенку медотсека, ничего не понимая, стучит Рылов.
Свет, тьма, свет, тьма, длинные тени, настороженно качающиеся в разные стороны.
Я справа, перебегаю, о, восемь моих быстрых лап! Я жив! Голова прижата, магнитные захваты — раз-два. Прыжок, мягкое касание настила.
Первого таэтваля я утаскиваю к пробоине и, проколов лапами, выкидываю наружу — лети. Второй убегает в трюм, и мы долго прячемся друг от друга в зловещем аварийном свете.
Детей вам, да?
Я нечеловечески холоден и зол. И я поздно засекаю третьего. Он прячется за штабелем подготовленных к отправке ячеек, куст кустом, сволочь, и стреляет в меня, когда я скрытно подползаю ко второму.
Луч играючи отсекает мне две задние лапы и прожигает дыру в корпусе. Было восемь, стало шесть, корпус — ёк. Ну-ну.
Я кручусь, уходя из зоны поражения, скрываюсь и жду, контролируя створ. Попутно освобождаю от держателей один из резервных фризеров.
Таэтвали выжидают.
Интересно, вызвали они подмогу или нет?
Я кидаю в их сторону фризер и, вскрыв контур, узкой технической шахтой шуршу к ним в тыл. Взрыв чуть подправленного фризера рассыпает кристаллы льда по всему трюму. Осколки баллона вонзаются в стены. Я рискую детьми, я понимаю, но это необходимый риск.
Таэтваля, который меня ранил, я застаю врасплох.
Я ловлю поганый куст, прижимаю его к себе, и именно он принимает на себя испуганный луч последнего оставшегося из абордажной команды.
Дальше мне почему-то не страшно.
Мне срезают манипулятор, прижигают голову справа, но я ковыляю к мертвецу, который еще не знает, что он мертвец, как сама смерть.
Смерть сегодня шестилапа, да.
Потом я волочу таэтваля по кораблю и тыкаю его раздвоенным кустом прямо в трупы. В Фукуоку, Карпинского, Бессонова.
Зачем это? — спрашиваю я его. Зачем?
Таэтваль не отвечает. Даже не шевелится. Я бросаю его в пустую криостазисную ячейку и, выбиваясь из сил, рассовываю пеналы с детыми обратно. Их черты за изморосью пластика кажутся такими спокойными, светлыми, что хочется плакать.
Я, черт возьми, очень устал.
Меня пошатывает. Что-то внутри искрит, противно зацепляется, стрекочет прямо в мозг. Я ложусь и лежу, пока не вспоминаю: Рылов.
Сколько времени прошло? Нет внутреннего отсчета. Жив ли? Помню, стучал.
Кое-как я ковыляю к недоделанному тамбуру. Последние метры уже ползу. Что-то во мне кардинально сломалось.
"Рылов, — стучу, — как ты там?"
"Тяжело", — тихо отстукивает Рылов.
"Потерпи пять минут".
"Это можн".
Я поднимаю лист титанопласта, приготовленный для люка, и вижу длинную полосу разреза у нижней кромки. Приехали. Впрочем, хрен вам…
"Колбаса", вот она, тварь, под лапами. Я забираюсь на нее и выкраиваю кусок необходимых размеров. Шкура у "колбасы" эластичная, шестигранно-переливающаяся. Будем надеяться, что она ля… ляжет на пасту.
Меня вдруг начинает знобить.
Лапы царапают настил, дырявое брюхо, оседая, к ним присоединяется.
Пло… плохо что-то.
С третьего раза я ставлю внутрь тамбура датчик герметичности, один из кислородных картриджей запускаю на трехминутный таймаут одной двадцатой объема. Паста, шкура, паста, шкура, паста, шкура сверху донизу.
И пеной, пены много не бывает.
Затем я валюсь навзничь. Окуляр опять смотрит в балку. Никак не отвязаться от этой балки. Смешно. Ногой, да, левой средней, отбиваю Рылову:
"Если датчик запищит, можешь смело открыв. Там скаф".
"Пнл", — отзывается Рылов.
"И сразу делай прыж из двигательн. А то тут гсти… Повезет, прыжком размлотишь в труху".
"Ясн".
"Нич, — стучу я. — Жить будм".
Я опускаю лапу. Все. Теперь уже выход Рылова.
Мне кажется, я очень долго жду писка датчика. Жду, а его нет и нет. Травит где-то? Это было бы… Я пытаюсь подняться и понимаю, что не могу.
Крановая балка смотрит в меня.
Взгляд ее вспыхивает и гаснет, вспыхивает и гаснет.
А потом пищит датчик. Я его слышу…
Шемиц смотрел на Рылова и не понимал, верит тот самому себе или нет. Он переглянулся с Хомски и продолжил:
— То есть, это был "Муравей"?
— Да, — сказал Рылов.
— Нет, — поморщившись, сказал Рылов.
— Я знаю, он не мог, — сказал Рылов, — я видел потом, что не мог.
— Там четыре попадания, — кивнул Хомски, — причем первое и самое раннее, в электронный мозг, превратило "Муравья" в бесполезную полиглеродную груду. Я думаю, вы и сами это осознаете. Но почему-то…
— Тогда зачем они стреляли в него еще? — отчаянно спросил Рылов.
— Это мы и хотим прояснить, — сказал Шемиц, разводя руками. — А то, извините, какая-то мистика получается. Оживший мультибот.
— Может быть, Бессонов… — неуверенно произнес Рылов.
Шемиц покачал головой.
— Я, скорее, готов поверить в одного из тех шестерых, чьи трупы так и не были обнаружены. Извините, Сергей Александрович, но Бессонов и по крайней мере еще тридцать восемь человек умерли одномоментно.
— Просто…
Рылов замолчал и улыбнулся чему-то своему.
— Что? — спросил Шемиц.
— Ну, он отстучал мне в конце: "Будем жить", — сказал Рылов. — А Бессонов всегда так говорил, когда прощался.
© Copyright Кокоулин А. А. ([email protected])
