– Ваше трудолюбие внушает некоторый оптимизм по поводу нынешнего поколения. Обычно приходящие требуют от меня знаний обо всем и не собираются даже платить за это. – Старик с длинной седой бородой и шрамом поперек лица свирепо на меня посмотрел, словно ожидая возражений, но потом смягчился. – Я им даю всегда одно и то же. Еще мелким шпаненком в учебном отряде Его Величества Араликса Седьмого Утарского второго полка тяжелой пехоты накрепко вбили – нет прилежания? Нет награды!

Я открыл рот… и закрыл. Поднял листок с записями, сведенными к удобочитаемой форме.

«В боях за предгорья Адарского хребта утарские войска добивали остатки воинств Ма́ла-Разрушителя. Закрывавший проход отряд тяжелой пехоты отходил с боями и (видимо) столкнулся с отрядом особых бойцов врага, понес большие потери, мертвецов оставили в подземельях некой разрушенной башни, о чем было доложено в пограничную крепость Адар».

– Скажите, почтенный Ракис, а паладины Амалы часто с вашим полком ходили? Нет, постойте – я даже так спрошу: в войне двухвековой давности за Адарский хребет ваш полк участвовал?

Старик горделиво огладил бороду:

– А то! И ваши там были! Летописи моего полка – считай, вторая история этого города!

– И часто эту историю хотят узнать?

– Ты первый, брат паладин. Э, а что ты так заулыбался? Я что-то смешное сказал?!

– Нет-нет, просто радуюсь неожиданному повороту поисков. Я должен узнать, где пали мои собратья в той войне, и вдруг узнаю, что такой достойный человек, как вы, ветеран прославленного полка, работает в архиве, где есть немало сведений об этом самом «втором тяжелом Утарском». Признайтесь, почтенный Ракис, у вас же есть эта летопись?

– Есть, как же. Когда ногу потерял, то перевелся в магистрат и долго копался в пыли. Но с чего ты решил, что я тебе ее дам?

Ожидаемо.

– Мы можем договориться, почтенный. Вот, к примеру…

Против золота старик устоял. Доспехи счел ненужными. Помощи ему ни в чем не требовалось. Какой-то неправильный непись: это он должен просить помощи и прямо-таки предлагать мне свои записи!

– А вот это подойдет! Неси – и я отдам тебе свой труд… на время.

Так, стоп, что я там обещал-то?

– Давно пора сложить песню о тех славных временах! И чтобы как марш была! А пока – на выход, юнец, на выход! Помню, сколько раз сам в архиве на мягкой-то бумажке отсыпался, – нечего тут! Ступай!

Я вышел из комнаты в коридор ратуши, машинально раскланялся с магистратским писцом, для которого выполнил пару посыльных заданий, набирая репутацию, остановился на крыльце. Песня? Да еще в ритме марша? Если я запою – с небес сойдут боги и поменяют мне класс на рыцаря смерти!

Хотя…

Вызвав лист друзей, я проверил онлайн. Есть такой!

«Дорой, бард 36-го уровня – Адар, таверна «Три сломанных клыка».

За окнами вечер переходит в ночь, а в Адаре день только закончился. Прошел легкий дождь, вызванный городскими магами для уборки мостовой от дневной пыли, по улицам проходят пары, спешат куда-то рассыльные – и чего им днем было не сбегать? Таверна «Три сломанных клыка» находилась в так называемых трущобах. Так называемых, потому что даже самые неблагополучные районы города были куда веселее иных вполне элитных мест, в которые меня забрасывало по делам в реальном мире. Тут даже пьяные не столько валяются, сколько возлежат у стен домов, не услышишь грязной ругани или унылого спора между мужиком и его бабой о судьбе никогда не существовавшей бутылки, которую кто-то из них якобы выпил, нет голодных детей, нет груд мусора. Последнее, впрочем, частично благодаря городским службам, развлекающим нубов квестами на уборку.

Я бы охотно поменял свою управляющую компанию и участковых на местного мага-коммунальщика и стражников!

Хотя вряд ли согласятся. Что они у нас забыли?

Перед таверной я постоял минут пять, ожидая стереотипно вылетающего из дверей пьяницы, но не дождался и вошел. Справа от двери на высоком табурете сидел клановый орк с дубинкой – вышибала. За четырьмя длинными столами в центре зала сидел народ относительно бандитской наружности – не совсем разбойники, но уже и не законопослушные обыватели. Так, люди (и нелюди) трудной судьбы. У стен стояли столики на двоих-троих посетителей, разделенные плетеными перегородками.

Рядом со стойкой на таком же, как у орка, табурете восседал мой знакомый и бодро что-то наигрывал.

– Милсдарь бдет зказывать? – Орк глотал куски слов, озирая меня с некоторым недоверием. Ну да, что тут делать паладину?

– А что, тут можно что-то есть?

Клыкастый вышибала поискал на моем лице выражение, которое должно появиться при произнесении подобных слов, не нашел и ответил без подначек:

– Дчь свежя. Пво тоже. Недорго. – Последнее он произнес привычно, тут же нахмурившись.

– Попробую дичи.

У меня в холодильнике оставался кусок ветчины и «быстрого пирога» из полуфабрикатов.

– Пжалте за столк, милсдарь.

Я прошел к указанному месту, где уже суетился трактирщик. Приятно, когда тебя уважают. Пусть даже за принадлежность к сильной организации и пухлый кошелек… который я совершенно зря не опустошил перед походом в эти места: убить не убьют, а украсть тут мастера найдутся. Хорошо хоть НПС-воры никогда не берут всего, что есть в инвентаре.

– Дичь, хлеб, чего-нибудь попить.

Я сел за столик, лицом к мини-эстраде. Дорой, заметив меня, кивнул, не прекращая петь. Если подыскивать аналоги, то для него сейчас шла рубка вроде моей в подземельях, бардам необходимо выступать перед публикой, иначе не прокачать умения, а чем выше бард, тем хуже действуют низкоранговые мелодии-баффы.

– Ваш ужин, священный воин, – у стола остановилась девушка-полуорк, быстро сгрузила на стол тарелку с мясом, толстый кусок ковриги и кувшин с вином.

– Можно просто «брат паладин», я не претендую на святость.

– Ишь ты, братец нашелся! А вот если я…

– А вот если ты не заткнешься, то я выйду с тобой наружу и спрошу, что ты имеешь против храма? – Гул голосов смолк, на меня посмотрели, оценили, пришли к каким-то выводам и снова загудели о своем. Говоривший толстый зверолюд недовольно подергал ноздрями, но, посмотрев на спокойно сидящего вышибалу, продолжать не стал и отвернулся.

– Прости, красавица. Просто – брат паладин. И еще – не найдется ли у вас сока? Я не большой любитель хмельного.

Девушка насмешливо на меня посмотрела, но кивнула и, подхватив со стола кувшин, ушла к стойке. Что характерно – никто к ней рук не тянул и пошлых комплиментов не отпускал.

Трактирщик – человек, дочь у него – полуорк, вышибала – вообще клановый, из степей. На кухне, надо полагать, жена трактирщика, орчанка. Хорошее место, стоит запомнить. Этакие «трущобы-люкс».

Отключив вирт, я притащил с кухни тарелку с ветчиной, кусок пирога, постаравшись сделать его похожим на ломти хлеба, и литровую бутылку с холодным чаем. Угадал – сок принесли в похожем кувшине, одном из тех, что стояли на полках за спиной трактирщика.

– Синхронизация.

А теперь можно и поесть. Весь день сидел в кровати, это ж как аппетит нагулялся!

– Здарова, паладин! Шляясь по подобным местам, ты погубишь свою репутацию!

– Я все равно редко ею пользуюсь. Присоединишься?

– Не, тут хавчик без баффов, а я уже обедал.

«Обедал»? Сибиряк, наверное.

– А я поужинаю.

Бард смотрел на меня минуту, две, потом не выдержал:

– Ты и в реале что-то хомячишь сейчас?

– Ага.

– Н-да… Я полагал, что, давая концерты неписям, являюсь эталоном отыгрыша, но чтобы еще и еду в реале совмещать… Мясо же?

– Мясо. И пирог. И чай. И не мешай.

– Поэт!

– Мм… поэт – ты, и ты мне нужен!

– Как Франсуа Вийон? Что-то украсть, на стреме постоять?

– Как бард тридцать шестого уровня. Марш написать.

Дорой повернулся к стойке и крикнул:

– Трактирщик, будь добр – мой мед сюда подай. Достойная беседа требует достойного напитка!

– Ты не забывай, бард, что заплачено тебе за весь вечер.