Жизнь, в которой можно жить и… оказывается, можно фантазировать.

Да, нашлись безумцы, согласившиеся снова фантазировать, как делали это в детстве, нанизывая ниточки реальности на бусинки фантазий, или наоборот.

О, да, взрослые продолжали твердить: «Это правда, это неправда, это есть, этого нет». Вот только дети снова стали непослушными, озорными, веселыми фантазерами.

– Леха! Блин, Леха! А давай-ка в сумрак шагнем, а?

– Ух! Класс! Прикольно! Давай.

– Леха! Блин! Смотри: Тень исчезла…

– Гы.

И мы шагнули. Нет, не в сумрак. Сумрака нет! Сам Лукьяненко об этом много раз в интервью говорил: «Ребята, я все придумал».

И мы шагнули. Нет, не в тело сновидений. И даже не в астральное путешествие. Мы шагнули в свою фантазию. Так, как шагали когда-то в детстве, когда еще не знали, что это сумрак, астральная проекция и прочая х…

И запищали комары.

И мы знали, что это только первый слой. А за ним – еще шесть. Потому что так задумал Автор Игры. Еще шесть слоев отличной фантазии, по которой, взявшись за руки, можно шагать.

«Все любопытственнее и любопытственнее», – удивлялись мы и вспоминали, забывая.

Слева горы, справа море. Так говорил водитель маршрутки.

Перед глазами – горы, шум моря – за спиной. Так сплелись звуки, чтобы родился новый музыкальный инструмент, струнами которого является фантазия каждого.

А теперь вспомни, как долго ты мечтал научиться читать мысли других и боялся, что кто-то однажды угадает самые сокровенные твои мечты… Радуйся, твой страх стал твоей мечтой, а мечта – реальностью. И те, кто был музыкальным инструментом, больше не боялись, они говорили: «Теперь моя очередь показать свою мечту».

Почему мы всегда возвращаемся? Почему нельзя остаться в сказке? Потому что никуда не уходим. Знакомо? Знакомо…

Да вот только уходим. В фантазии. И забываем. Так интереснее? Так правдивее? Так правильнее? А может, нет? А если помнить про дом, всегда?! Про тот, который шумит морем за спиной и вырастает горами перед глазами. А потом разрешить себе мечтать? И, о, да! Бояться, что мечта не исполнится, страдать в ожидании и тихонько забывать про море за спиной и горы перед глазами, и звезды над ними.

Те самые звезды, которыми можно стать, если вспомнить себя ребенком. И мы вспоминали. И становились звездами.

В то время как тот, кто потом стал Генаной, восторгался:

– Звезды! Ребята, мы – звезды! Целая вселенная! Из звезд, из нас! И присмотритесь! Среди нас есть планеты… Разные – большие и маленькие. А давайте полетим к одной из них! Вот… Мы все ближе и ближе… Уже видно облака… Моря, океаны… Сушу… Огромные горы, деревья, дома. А вот, смотрите-ка! Что-то знакомое… Санаторный комплекс «Форос». Давайте опустимся еще ниже! Седьмой корпус… Балкон номера 325… А кто это стоит? Посмотрите! Кто-то стоит… Узнаете? Так это же мы!

Так это же мы… Фантазеры…

Великие и смешные дети, которые наконец-то вспомнили, как это было однажды.

Забудь начало. И ты будешь здесь. И ты снова вернешься. Не потому, что никуда не уходил, а потому, что мы всегда возвращаемся сначала туда, где Алиса говорит с Кроликом, а потом туда, где я пишу этот текст, а ты… его читаешь.

П. С. Текст написан совместно с Генаной-Пимкой-Димкой.

Борода

Камень в море.

Две черные птицы в профиль. С высокими изогнутыми шеями. Лебеди, да и только. Подплываю. Взлетают со стартовой площадки – горизонтальной бетонированной плиты, выступа, неизвестно кем и зачем сделанного на источенной ветром и морем скале, излюбленном наблюдательном посту форосских лебедей.

Задержка. Стою-лечу на этой теплой ровной плите. Один – на носу корабля, бороздящего водно-небесную страну. Волны разбиваются вокруг. Сумасшедший прогиб, и сжатая пружина выдоха медленно выносит в небосвод. Из мерцающего искристого мира ныряю с площадки. Море встречает прохладным взрывом шампанского.

Танец змей.

Правая рука, плывущая отдельно от тела. ЭТО тугим, трепещущим водопадом льется из моего разрывающегося сердца. Бурной горной рекой. Оно впадает в бездонное теплое море сердца напротив. Море нежности, иномерности, Тайны… Оно бурлит и плещется в них, перемешивается и подводными течениями уносится все глубже и глубже. Туда, где есть чистое счастье. В пучину безрассудства, где не тьма сгущается, а сияет ослепительнейший свет.

Что-то невероятное, какие-то неподвластные уму трансформации происходят с Ним там. И молниеносным гейзером Оно взмывает к поверхности и струится из тех других глаз, огромных, широко распахнутых, вспыхивающих глаз – в мои. Отражается назад радугой. И течет в мое сердце, чтобы, вскипев там, вновь устремиться в сердце моря напротив. Хотя никаких напротив уже нет. Есть одно кольцо. Круговорот Этого. И ничего кроме. Да и его уже нет.

Ночь. Космодром. Бездна.

Внизу плещет прибой. Вдох, прогиб в груди, оттуда рвется Самадхи. Расстегиваю рубашку, раскрываю грудь до предела, руками сильно сжимаю края просоленной «тельняги». Предвкушение – сейчас хлынет! Столб света, сжатого до концентрации тверди, дрожит внутри, бьется, как голодный разъяренный тигр в клетке. Сейчас, сейчас… Откроется крышка люка, и из ракетной шахты рванет Этот. Он долго ждал.

Нестерпимая задержка. Глаза открыты. Космос. Огонь! На пике «рву тельник», и бешеный вопль к звездам, выдох хохота, рев экстаза, клич свободы, стеб-молитва просветления:

– Б-Б-Л-Я-А-ААААА!!!

Настоящий торчок кипарис (или туя), дарящий себя всему миру много лет.

И детишки вокруг этой новогодней елки, держась за узорчатые вечнозеленые ветви со смолистыми шариками, взмывают на нем, как астронавты в открытом космосе, держась за тросы, пристегнутые к ракете, несутся на реактивном несгораемом топливе восторга – ввысь, к золотым крымским звездам, под черно-фиолетовый купол мира.

– А-а-а-а!!!

Прыжок с крыши.

Руки в перила, раскачка, нагнетание на задержке и – с резким выдохом сжатое в клубок тело-камень, пущенное из пращи, скользящее по поющим струнам Силы, мгновенным броском взметается на плиты. Сознание там – на бетонных квадратиках с пучками травы в расщелинах. Буэнос ночис, Хенарос!

Правда, тело обнаруживает себя на этом месте спустя минут 20. Уму понадобилось совершить прогулку по парку, заложить временную петлю, чтоб не сразу вывести на место приземления. Тогда он спокоен, у него есть вариант объяснения, как он здесь оказался.

Rommantick

Так долго идти… идти… идти…

Чтобы потом поднять глаза, увидеть мир вокруг и понять, так просто и невинно… Я Дома… Так забавно было увидеть, что он всегда был… здесь, только ты в нем не был, а постоянно искал что-то большее, искал где-то и обязательно смотрел вдаль, за горизонт, ведь ты верил, что он будет там… там… там… И как удивительно было распахнуть глаза и сказать любимым людям: «Ой, я дома, посмотрите вокруг, ведь мы дома!!! Это так здорово и ново, так знакомо и волнующе, так нежно и красиво, воздушно, ласково, легко, быть просто, просто быть, просто…» Что он для меня? Наверное, это шаги без пути, он ведет в тебя, но ты уже пришел, он заботится о тебе, а ты о нем и вы вместе, и делаешь все в первый раз… Маленькие пальчики ребенка прикасаются к щеке, детство… мы всегда в нем были… такое волнующее, доброе детство… И оно снова с нами… Навсегда… И можно идти, бежать, смеяться, наблюдать, жить, целовать лепестки цветов, растить капусту у себя на заднем дворе, ласкать Солнышко, обнимать облака, покорять вершины и… все равно… Шаги без пути…

Море, я купался в нем впервые, хотя был на нем так часто, впервые ложился спать по-настоящему, и просыпался, и улыбался, и грустил, и смеялся, и плакал от тоски, и впитывал силу одиночества… Семья в семье… Мы дома…

Ланагая

Как описать это? С чего начать? С тех ли минут, когда замирала-улетала, танцуя одна, каждый же день, и – не понимая, что это со мной? С прочтения ли «Энергетических дневников», когда поняла: вот оно, то самое и много-много большее… С невероятных ли выкрутасов Матрицы, то и дело случавшихся в последнее время, словно кто-то решил показать мне, что вся «моя» реальность – не больше чем кусок холста с нарисованным камином, что есть нечто большее за привычной картинкой и что важны не формула цветка, не его портрет в увесистой рамке и то, в каком он растет горшке, а само чудо его вселенского танца… И – потянуло, закружило – в Форос, в себя, в самую суть цветения, в танец…