- Господи, прости меня, - прошептала она и залпом, словно боясь, что  передумает, выпила все содержимое. Слез не осталось и сил жить тоже.

* * *

С утра, как обычно, придя на работу и ткнув кнопку процессора, Саша открыл почтовую программу, проверив папку «входящие». Среди прочих писем, лежало одно, трехдневной давности со знакомыми буквами «Polli».

Кому: Rostozkiy

От: Polli

Санечка!

Сейчас, когда ты читаешь эти строчки, мне хорошо и не больно.  Ни в душе, ни в теле. И я, наконец, стала тем, кем мечтала быть – твоим ангелом-хранителем.

Сань, говорят, что на том свете никто никого не узнает. Но я буду ждать и встречать тебя там, у входа, с веточкой тех желтых цветов из букета, что ты сорвал для меня на даче, а я положила в книжку и засушила. А когда ты придешь, узнай меня, пожалуйста, как в аэропорту. Пожалуйста, узнай!!!!! И обними так же. По биению моего сердца ты точно меня узнаешь.

Целую, твой Юлькин-Люлькин навсегда.

Саша пробежал несколько раз глазами по строчкам. Господи, Юлька, снова эти твои романтические фантазии! И в то же мгновение почувствовал, как легкий ветерок тронул волосы, как будто чья-то рука нежно коснулась его виска. А на мониторе одна за одной начали появляться большие буквы, которые сложились в слова:

Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, САНЧО…

Саша откинулся на спинку стула и закрыл лицо руками.

ЭПИЛОГ

Саша поставил машину в гараж и направился домой. День выдался тяжелый – четверг, совещание, мороз на улице – 25 градусов…Возле его подъезда стояла крутая тачка. «Не наши. К кому это такие гости? - цокнув языком, подумал он. - Блин, забыл, Ирка хлеба просила купить. Стекла тонированные, и номера цветные», - продолжал размышления Саша, обходя машину.

Выйдя из лифта и остановившись у дверей своей квартиры, он увидел на нижнем пролете лестницы странную целующуюся парочку. Странно было то, что они выбрали на его взгляд не самое подходящее место, холодный чужой подъезд, потому что не производили впечатление тинейджеров, лишенных интимных удобств.

Женщина в белой пушистой шубке с короткими черными волосами стояла к нему спиной, и высокий мужчина с проседью примерно его, Сашиного возраста, обнимал её. Услышав шум лифта, они, как нашкодившие подростки, встрепенулись и поспешили к выходу. Мужчина, улыбаясь, что-то оживленно говорил женщине, и Саша краем уха уловил, что речь была не наша – не то английская, не то французская. Женщина, кивая спутнику, быстро оглянулась и посмотрела наверх, где стоял Саша. Бросив пристальный взгляд и на мгновение остановившись, она скрылась из его поля зрения. Саша помотал головой, чтобы избавиться от видения, которое возникло перед его глазами. Постояв секунду, он не удержался и спустился на площадку к окну, выходившему во двор. Ну, точно, это была их машина. Мужчина заботливо придерживал одной рукой дверцу, помогая спутнице удобно устроиться в автомобиле. Они о чем-то разговаривали, смеялись, и он заметил, как светились от счастья их лица. Саша знал, что такие бывают только у людей, которые любят и любимы.

Ему вдруг стало душно, он постарался открыть окно, но оно было наглухо забито. Щелкнул дверной замок, и он услышал голос Иры:

- Сань, ты чего там стоишь? Заходи скорее, расскажу что-то!

Не разуваясь и не сняв куртки, он прошел в кухню и устало сел.

- Сань, что-то случилось или просто устал? – Ира ласково провела рукой мужу по плечу.

- Что? – Саша не слышал её, погруженный в свои, неожиданно возникшие мысли, - Ир, я забыл хлеба купить.

- Ладно, на ужин хватит. Слушай, расскажу, кто у нас был! – Ира возбужденно затараторила, крутясь вокруг мужа и стягивая с него куртку. – Минут за десять до твоего прихода. Вы прям разминулись. Может ты их видел? Такая красивая пара. Он француз - Жан-Мишель, а она русская – Юлия. Сказала, что сестра твоего сокурсника, с которым вы очень близко дружили. Они все сейчас живут в Париже.  А Юля своему Мишелю решила Москву показать, а заодно привет от твоего сокурсника тебе передать.

- Это, наверное, их машина стояла у нашего подъезда. Я с ними почти столкнулся. Как фамилия? – Саша наморщил лоб, словно что-то пытаясь вспомнить.

- Сейчас посмотрю, я записала. Фамилия же французская. Вот, нашла, «Дэлайе»!

- Ир, это, наверное, фамилия мужа, зачем мне французская? А она не называла фамилию… - Саша запнулся, - …брата?

- Ну, да, называла, только я точно не запомнила. То ли Климов, то ли Клименко…

- А-а…- с трудом выдавил Саша, вытер испарину со лба и закурил…

- Ой, чуть не забыла! Они огорчились, что не застали тебя, очень торопились на самолет. И вот еще просили тебе передать, - Ира протянула плоский сверток, - я не открывала, тебя ждала.

Саша разорвал упаковочную бумагу. Это была книга. Юлия Дэлайе «Время любить – московское». Перевернув книгу обратной стороной обложки, где обычно располагалась фотография автора, он нашел то, что искал. На него смотрели такие знакомые, когда-то близкие и очень родные глаза.

Глубоко затянувшись сигаретой, Саша вдруг поперхнулся дымом и закашлялся. В глазах защипало. «Дым попал», - зачем-то, словно оправдываясь перед самим собой, подумал он. Огонек догоревшей сигареты обжег пальцы. Он затушил окурок и снова придвинул к себе книгу. Потом задумчиво погладил пальцами лицо женщины на обложке, украдкой глянув, чтобы не заметила жена. Его губы тихо прошептали: «Здравствуй, Юлькин! Как я счастлив, что ты жива…».