— Тебе был бы дан Демон-Хранитель. Ты стала бы настоящей ведьмой.

— Опять это "бы". Что значит эта самая метка? Почему её нельзя снять?

— Потому что ты — его законная добыча! Ты — оплаченный заказ. Никто из нас не посмеет перейти дорогу одному из сильнейших демонов.

— И… вообще никак… ничего нельзя поделать?.. Сложить лапки, и умереть, да?! — в моем голосе отчетливо слышались истерические нотки.

— Нет тебе помощи ни в моем доме, ни от одного из нас. Мы дорожим тем, что имеем. Ты можешь побарахтаться, и сделать его Игру более интересной. Впрочем, это всего лишь будет небольшая отсрочка.

— Понятно, — растерянная, опустошенная, я привстала, собираясь уходить.

— Стой, — неожиданно властный голос остановил меня, — Не забывай о времени, — голос ведьмы неожиданно стал шелестящим и вкрадчивым, точно как Его голос. — Мне нравится твое упорство. Эта Игра будет интересной, — колдунья охнула, и широко раскрытыми глазами посмотрела на меня:

— Будь осторожна, девочка…

— Вы сами не верите в то, что говорите.

— Я могу… намекнуть… Не имею права давать ответы, но ты сама можешь наткнуться… Ищи в противоположном направлении! Он — Зло. Придя ко мне, ты пришла за информацией не туда. Ищи там, где сведения должны быть. Все. Уходи.

Выйдя на улицу, я медленно побрела в неизвестном направлении. Я была не просто шокирована, на меня напало какое-то странное оцепенение. Мозг лихорадочно анализировал слова ведьмы. Она дала мне намек, подсказку… Не выход, но хотя бы просто надежду на действие. "Он — Зло" Значит, надо искать там, где Добро. Демоны — Ангелы, Ад — Рай… Церковь? Но… что мне там могут посоветовать? Молиться да жертвовать на Церковь? Нет, не пойдет… "Там, где сведения должны быть" Где есть много информации? Интернет? Отметаем сразу. Если не считать того, что Интернет в принципе — зло, то информация, найденная там — ширпотреб, фэнтази.

Библиотека? Уже горячее. Там могут сохраняться какие-то старые трактаты по демонологии, ну кроме знаменитого "Молота ведьм" Нет, библиотека — это еще не конечный вариант… Перед глазами встало лицо старинной подруги, и её слова: "Когда я сидела в церковной библиотеке…" Вот оно! Бинго! Где еще, как не в церковной библиотеке можно найти книги по демонологии?

Слишком погруженная в свои мысли, я даже не заметила, как врезалась в какого-то мужчину.

— Извините, — пробормотала я, робко поднимая глаза. И застыла, увидев печально знакомые черные порочные глаза.

— Ты догадливая, — прошептал голос, похожий на шелест пламени. От ужаса я не могла вымолвить ни слова. Очнулась я только от повторного вопроса:

— Девушка, что с вами?

— Где Он? — прошептала я

— Кто? — я посмотрела на собеседника. Обычный парень. Обычные карие глаза. И голос у него, как голос. Господи, да что со мной? Неужели мне привиделось, и я правда схожу с ума?

— Простите, я должна идти, — я вывернулась из его рук, и побежала.

— Одиннадцать часов, — прошелестело мне вслед пламя.

Журналист

За чтением я абсолютно не заметил, как быстро наступил вечер. Официантка, порядком раздраженная моим поведением, предельно вежливо объяснила, что кофейня уже закрывается, и не соизволит ли господин выметаться отсюда? Черт побери, придется идти домой. А ведь так интересно узнать, что же будет дальше. Я чувствовал, что этот дневник не просто захватил меня, я словно бы проживал вместе с героиней все описанное ей. Мне не хотелось ни есть, ни спать — смыслом моей жизни стало дочитать и узнать чем же все закончится.

Дневник Алисы

До церкви я решила добираться на автобусе, благо останавливался он как раз напротив. Почему-то мне показалось, что в многолюдном месте со мной не случится ничего плохого. Забравшись в автобус, я перевела дух, и устроилась в одиночном кресле. Страх, царапающий сердце маленькими коготками, понемногу уходил. Я позволила себе слегка расслабиться. Думать ни о чем не хотелось. Бояться тоже надоело.

На остановке в салон зашел мужчина, и сел передо мной. Я мельком скользнула по нему взглядом, и тут же вновь уставилась на его затылок, пораженная и испуганная. Черные, густые волосы до плеч. И тонкий, едва уловимый запах серы. Расширенными глазами я смотрела на пассажиров автобуса и везде видела одинаковые черные затылки. Запах серы стал удушающим. Не выдержав напряжения, я зажмурилась.

— Девушка, вам плохо? — раздался рядом участливый голос.

— О… Что? — оцепенев, словно мышь перед коршуном, я даже не пыталась вслушаться в вопрос.

— Вы такая бледная. Вам плохо? — рискнув отрыть один глаз, я увидела склонившуюся надо мной дородную женщину-кондуктора. От неё сильно пахло приторными цветочными духами.

— Нет… — я прокашлялась. — Все в порядке, благодарю, — удивленная, я вновь осмотрела автобус, но все было как обычно. Женские затылки, мужские, пара детских… Даже у мужчины передо мной волосы оказались не черными, а сочного каштанового цвета. Я истерически хихикнула.

— Может, вам стоит выйти — проветриться? — кондуктор упорно не отходила от меня.

— Спасибо, со мной все нормально, — немного резко ответила я. Поджав губы, недовольная женщина удалилась. А с меня мигом спала вся расслабленность. Мышцы подобрались, словно я готовилась выпрыгнуть в форточку, при малейших признаках опасности, а глаза вновь принялись осматривать автобус.

"Ну, нет" — пыталась успокоить я себя. — "Это уже не чертовщина, а просто паранойя. Этак я и от столбов шарахаться начну. Это всего лишь усталость и перенапряжение. В крайнем случае, у меня еще осталось десять с половиной часов. На жизнь"

— Извините, — раздался приятный мягкий баритон рядом. Я испуганно подпрыгнула. И только потом догадалась посмотреть на говорящего. Это оказался тот парень, что сидел передо мной. Как я уже говорила, у него были каштанового цвета волосы до плеч, и удивительно теплые, какие-то сияющие карие глаза. Видимо, его здорово встревожил мой напуганный вид. — Вы говорили вслух. С вами что-то случилось?

— А… — ну вот, докатилась: разговариваю сама с собой. — Нет-нет…

— По вашему виду этого не скажешь, — проницательный какой. А как еще может выглядеть человек, у которого последние два дня — сплошная чертовщина?

— Не ваше это дело, — вздохнула я, стараясь не говорить слишком грубо. Все же он беспокоился обо мне.

— Ну почему же. Я слышал ваши слова. Что значит: "десять часов на жизнь"?

— Ну, зачем вам нужны чужие проблемы? — почти простонала я.

— Потому что это — моя будущая жизнь. Чужие проблемы, в смысле, — сумасшедший? Если брать в расчет и меня — не многовато ли психов для одного автобуса? А лицо-то доброе такое, просветленное. Спокойное.

— Вы — Ангел-Хранитель? — неудачная попытка пошутить.

— Нет, я простой смертный, — какая теплая у него улыбка. Открытая, увидев такую, невозможно не улыбнуться в ответ. — Я студент духовной семинарии.

— Э… Аааа… Ага… — стыдно, что он обо мне подумает? Что эта сумасшедшая девица не знает элементарных вещей?

— Из нас готовят будущих церковных служащих, — улыбнулся он, увидев мое замешательство. Господи, неужели хоть теперь повезло? Хоть он и студент, но должен же знать, что делать в таких, как у меня ситуациях? — Так может, расскажете, что у вас случилось?

— А… А я вас не задерживаю? Вы же, наверное, по делам куда-то ехали?

— Я ехал в Церковь. Думаю, и вы туда же.

— Как вы догадались?

— Когда человеку плохо, когда он стоит на распутье, и не знает куда свернуть — он всегда приходит к Богу, — в его глазах появилась легкая грусть, но даже она была какой-то светлой.

— Да, вы правы, я еду в Церковь. Но немного по другому вопросу…

— У меня есть предложение: до Церкви осталась всего одна остановка, давайте встанем здесь, а по пути вы расскажете мне о вашей проблеме. Договорились? — и опять эта замечательная улыбка. Да, такому человеку невозможно не доверять.