Под звёздами тревожилась луна
За то, что мы могли уединиться
И был я нежен, да и ты нежна…
Простите – ВЫ…
Я выронил мгновенье
Под перестук изящных каблучков,
Когда заметил перевоплощенье
Всех наших «близко» в очень «далеко»
И, заурядность съёженного быта
Безжалостно карая палачом,
Ушёл под скрип паркетного артрита,
А Вы за мною звякнули ключом.
Сегодня ночь бела и прозаична.
Малыш в кроватке чмокает во сне.
Я, впавший в мотыльковую лиричность,
Ищу себя в промчавшейся весне.
Не нахожу…
Там тени от каштанов
Луна перегибает пополам…
На марке Выборг канул за диваном,
И я письмо не отправляю Вам…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Прощай, прощай! – обычною поэмой,
Вокзал, перрон, горячий чай в купе
И поезда неумолимый лемех
Располовинил время на тропе.
Я никуда, а, может быть, куда-то,
Ты будешь там, где клёны сквозь окно
Проталкивают памятные даты,
Тобою позабытые давно.
Не огорчай кленовые пристрастья,
У них своя размеренная жизнь,
Скажи им извинительное: здрассьте!
И, как всегда, Незнайкой притворись.
А можно створкой хлопнуть по запястьям
Кленовых рук, похожих на мои,
И выплеснуть себя, хотя б отчасти,
Словами не лирической струи.
В поэмах проще, там, на удивленье,
Все вежливы, воспитаны, не злы,
Ни разу не впитавшие мгновенья
Пронзительности сломанной иглы…
Прощай, прощай!..
Не лживы повороты
И проводник действителен в купе,
И рот платком прикрыла от икоты
Соседка, словно трещину в судьбе…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
В принципе, по поводу дождя,
Что идёт сегодня, бороздя
То ли небо струями косыми,
То ли сердце с болями своими.
И не закричишь, не запретишь
Молотить ему по гребням крыш,
По зонтам, по шляпам и по спинам,
По отцветшим яблоням-рябинам.
Лето, лето, ты с ума сошло,
Нет бы в небе радугу светло
Распоясать, выплеснуть, раскинуть,
Чтобы всем по яркой половине!
Ну да ладно, вдруг на всех не хватит
Многоцветья радужных каратов,
Можно у огня чужого греться,
Что мне это собственное сердце…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Когда луна медально отразится
В заросшем ряской нежинском пруду,
Ты прилетишь ко мне бесшумной птицей
И я тебя торжественно введу
В мир отвлечённо-жизненных понятий,
Где каждый час заполнен волшебством,
А ночь по струнам скрипки Сарасате
Проводит очарованным смычком.
Ах, город Нежин, до чего ты нежен
Невидимо пьянящей стариной
И воздух твой рябинами процежен
Над первозданной русской тишиной;
И томный пруд, кустами окаймлённый,
Несёт в себе до самого утра
Без напряжений, выкриков и стонов
Плетенье звёзд из неги и добра!
А ты входи, сударушка-княгиня,
В мой светлый мир, рождённый наяву,
Пока рассвет лучами не раздвинул
Звездчатую ночную синеву
И не увёл за горбчатые крыши
Округлую красавицу луну
Туда, где время и пространство дышат,
Перетекая из страны в страну...
Мы тоже можем мысленно промчаться
По зазеркалью судеб и дорог,
Не проникая в сущность деклараций
Грядущих дней и будущих тревог,
И, что бы нам не грезилось с тобою,
Какие бы не виделись пути,
По нежинскому тихому прибою
Я на руках хочу тебя нести…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Надежда комом, вера узелком,
Любовь разбилась брошенным снежком
На тысячи игольчатых осколков,
Их невозможно снова втихомолку
Слепить единой гроздью винограда
К успокоенью собственного взгляда…
Высокий слог?
Ну, а куда деваться
Без пышно разветвлённых деклараций
В посредственной среде из чаепитий,
Из ординарных, в общем-то, событий,
От истеричных мыльных пузырей
Дней-близнецов в своём календаре?
Спокоен тот, кто потерял чутьё,
Размерено листая бытиё
И находя ответы на любые
Противодействия свои или чужие,
Но, боже мой, как неспокойно мне
Без подогрева чувствами извне!
Да-да, ты есть, другие тоже здесь,
Бывают в жизни проблески чудес,
Но мало, мало, почему так мало?
Или надежда с верою устали
Быть шаровидно-круглой ипостасью
При сложной человечьей биомассе?
Молчу, молчу…
Схоластика, пустышка --
На допотопном «Газике» покрышку
Рвануло неким внутренним давленьем,
Оно волной ударило по венам,
В которых, как душою не криви,
Не слышится пульсация любви…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Глоток надежды, веры горсть,
Любви хорошей строчка –
Я ваш хозяин, а не гость,
Случайный одиночка!
Мгновений жёсткие щелчки,
Явившихся к постою,
Я изгоняю – пустяки! –
Не мановением руки,
А вашей добротою.
И, перечищеный дождём,
Обласканый вниманьем,
Живу в неведенье простом
О собственных деяньях.
Но всё же иногда душа,
Замкнувшись, закатавшись в шар,
Раскрылиться не хочет,
Глотнув невежества угар
Из чьих-то оболочек.
Конкретно?
Нет, я промолчу,
Любовь оберегая,
И вере боль не по плечу,
Тем более, людская…
«»»»»»»»»»»»»»»»
Из Зазеркалья, из обычной яви,
Из грустных сказок, из весёлых снов
Влетает в жизнь сверкающим расплавом
Во всём великолепии Любовь.
Глухие платья полоснув разрезом,
Расширив до предела декольте,
Она сметает веником из стрессов
Любое небреженье к красоте.
Я тоже влип в её сироп тягучий,
Мне сон не в сон, а маета и блажь!
Шурша модельной обувью от Гуччи,
Я мучаю в ладони карандаш.
Вплетаю строки торопливой вязью
В блокнот, забывший натиски извне,
И, оборвав стихи на полуфразе,
Прислушиваюсь к летней тишине.
Нет, звуков море, город дышит с хрипом,
Но мне б поймать дыхание твоё,
Объединив его с зацветшей липой
У входа в холостяцкое жильё!..
Любовь, Любовь!..
Я отвергаю прозу,
Сплетая золотую канитель
Извечностью ответов и вопросов,
Направленых в тревожащую цель!..
А ты не покидаешь Зазеркалья,
Теплом и неизвестностью маня,
И я ищу следы от туфель бальных
В неистовстве сегодняшнего дня!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
У Красоты фарфоровые лица,
Застывшие навеки образа…
Я не умею истово молиться
И целовать Ей строгие глаза,
И на коленях отбивать поклоны,
Отмаливая грех чужой и свой –
Я жизнь люблю неистово-зелёной
И стены в ней проламывать собой!
И в то же время яркого павлина
Не уважать за бранный голосок,
Ломающий эдемскую картину
До выпада мурашек на песок;
И не хочу страдающим пророком
В розариях колоться о шипы
И из себя выплескивать упрёки
О лживости превратностей судьбы!..
У Красоты живое обаянье,
Под ручку с Ней приятственно пройтись
По стриженой идиллии с названьем
Библейским «утопическая жизнь»,
И падать в травы росные, густые,
И руки омывать от дрязг былых,
Но это там, где ветер дует с тыла,
Шлифуя наспех встречные углы!
Реалии Эдему недоступны
И я в них окунулся с головой,
Поставив Красоту на снегоступы
На уровне с ромашкой полевой.
Когда Она, бессильно сделав выдох,
Не закричит, а улыбнётся мне,
Я буду знать: Она имеет выбор
Светить иль нет мне звёздочкой в окне!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Поэты не живут, поэты погибают,
Проталкивая в жизнь чужие голоса,
Их за душу берёт оскомина любая
И прожигает грудь трагичная слеза!
Иначе для чего вести строку дрожаще
По сердцу своему, стремящемуся в дни
Историей любви таинственно манящей
И болью за страну, посмешищу сродни?
