— Ой, — закричала какашка. — Мне же теперь ничего не видно!

— Сиди тихо, — шепотом предупредил он. — Не успеешь сосчитать до ста, как я тебя распакую.

Сам он сел под березу, росшую у забора, прислонился к ней спиной и задремал.

Не успела какашка досчитать до двенадцати, как начала задыхаться. Раньше ветерок сдувал и уносил от нее запах, но теперь она, упакованная в фантик, была предоставлена самой себе. Сначала ей почудилось, что от нее воняет протухшими яйцами, потом скисшей капустой.

Какашка шмыгнула носом. Художник ущипнул ее.

— Идет! — предупредил он.

Было слышно, как открывается калитка. Какашка раздвинула края фантика и увидела, что из калитки вышла девочка в белых гольфах и белом платьишке. Какашка сразу узнала ее.

Художник тут же подскочил к ней, любезно виляя бедрами.

— Девочка, а девочка, как тебя зовут? — засюсюкал художник.

— Матрона, — насупившись, ответила девочка.

— Матрона — прекрасное русское имя, — закартавил художник, растягивая слова.

Девочка продолжала смотреть на художника из-под бровей. Художник завилял еще сильней, запел что-то неразборчивое себе под нос и подтянул веревку на штанах.

— Матрона, хочешь конфетку — очень вкусную? — с этими словами художник протянул девочке какашку.

— Я такие не ем, — девочка наморщила свой маленький носик.

— А какие ты ешь? — художник почесал голову.

— Не такие, — ответила девочка.

— А какие? — чуть не разозлился художник.

— Не такие! — крикнула девочка и скрылась за калиткой.

— Не по фантикам конфетки судят! — крикнул художник ей вслед.

Какашке захотелось сгинуть — подпрыгнуть, зацепиться за облако, похожее на кораблик, и уплыть на нем. Как могла девочка, выкакавшая ее на свет, не узнать собственную какашку? Теперь художник подумает, что ее выкакала собачка, и откажется делать из нее произведение искусства.

Художник снял с нее фантик, скомкал его и выкинул в крапиву. Он задумчиво посмотрел на какашку, обессилено лежащую у него на ладони, передвинул травинку из одного уголка рта в другой.

— Идея! — тихо воскликнул он и снова присел возле березы.

У какашки отлегло от сердца — художник что-то придумал.

— Идеи — вот что главное, — разжевывал он травинку. — Даже деньги не так важны, как идеи. Деньги без идей — все равно, что фантики без конфет.

Художник почесал живот и продолжил:

— Идея сама по себе — вот квинтэссенция современного искусства. Не важно, что из нее получится. Пусть даже какашка. Главное — чтобы она была новой. Великую идею можно даже не воплощать, она сама по себе прекрасна, — бормотал он.

— А это… — поджала хвостик какашка. — Расскажи мне, пожалуйста, про свою идею, художник…

— Еще чего! — встрепенулся он. — Стану я рассказывать о своей прекрасной идее всяким какашкам.

— Но как же я узнаю, что она прекрасна? — спросила какашка. — Мне ведь она не видна.

— Мне она тоже не видна, — захохотал художник. — Идея и не должна быть видна.

— Но как же… — снова заикнулась какашка.

— Если идея исходит от меня — великого русского художника, она уже сама по себе прекрасна! — захохотал художник.

Какашка смутилась, а потом подумала — раз она все равно ничего не смыслит искусстве, то не ее ума это дело. Пусть художник делает из нее ягоду, а она будет ему подчиняться.

Художник положил какашку на землю, вытер руку о штаны, порылся в кармане и выудил из него спичечный коробок. Высыпал спички на ладонь, почесал голову со всех сторон и удовлетворенно хмыкнул.

Как же удивилась какашка, как же закричала от боли, когда художник воткнул в ее спичку.

— Ай! Больно!

— Так надо, — ответил художник и воткнул в нее еще спичку.

— Больно же… — кричала какашка, а художник все втыкал в нее спички, пока не вышел весь коробок.

— Какая ты нетерпеливая, — укоризненно сказал он. — Просишь сделать из тебя ягоду, а сама не можешь потерпеть.

— Но теперь я совсем не похожа на ягоду, — захныкала какашка. — Я похожа на колючку.

— Это промежуточный этап, — сказал художник.

Он сорвал лопух и принялся лениво себя обмахивать, а потом захрапел. Какашка же решила, что лучше ей действительно потерпеть. Не зря говорят, что красота требует жертв.

Погода стояла чудесная, и скоро должен был зацвести малиновый куст. Какашка радовалась этому, предчувствуя свое второе рождение.

Но тут какашка услыхала жужжание. Она подняла голову и увидела, как в небе блеснуло переливчатое брюшко. К ней приближалось какое-то существо.

Оно хотело опуститься прямо на какашку, и уже приветственно потирало в воздухе передние лапки, но одна из спичек чуть не прокололо ему брюшко. Тогда существо село на землю рядом с какашкой, ослепив ее своим блеском.

— Ты кто? — гнусаво спросило существо.

— Я — какашка, — скромно ответила она и тут же поправилась, — пока еще какашка, но скоро стану ягодой.

— Ягоды меня не интересуют, — прогнусавило существо. — Разреши представиться: я — навозная муха. Так сказать, имею честь… честь… жжж…

Муха отставила назад лапку и сделала реверанс.

— Как это — навозная? — удивилась какашка.

— Сижу на коровьих какашках, так сказать, — ответила муха.

Какашке показалось невероятным, чтобы существо с таким красивым брюшком сидело на какашках.

— Зачем ты воткнула в себя спички? — спросила муха.

— Это не я, а великий русский художник.

— Какой еще художник? — спросила муха.

— Да вот же он, — какашка показала на художника, мирно дремавшего рядом.

— Этот что ли? Ха-ха-ха, — захохотала муха. Она потирала ручками брюшко и все свои коленки. — Это он-то великий. Ха-ха-ха!

— Тихо, тихо, — испугалась какашка. — Вдруг он услышит, обидится и передумает делать из меня ягоду.

— Невозможно сделать ягоду из какашки, — сказала муха.

— Возможно, — тихо, но настойчиво проговорила какашка.

— А я говорю невозмож-ж-ж-но. Невозмож-ж-ж-но, — продолжала жужжать муха, но в этот момент над ней взмыл лист лопуха и опустился со страшной скоростью.

— За-ра-за! — завопил художник.

— Ой, ой, ой! — запрыгала навозная муха. Увидев, что великий русский художник снова прицеливается, она, жужжа и повизгивая, понеслась прочь.

Художник поворочался, устраиваясь в мягкой траве поудобней и, бормоча «зараза, разбудила», снова задремал. Но его сон тут же снова прервали — калитка отворилась, из нее вышла девочка.

Художник вскочил на ноги, схватил какашку, завернул ее в лист лопуха и бочком двинулся к девочке.

— Матрона, — позвал он ее и сделал умильное лицо. — Я кое-что нашел, так сказать… Имею честь показать, так сказать… Зы… — зачем-то зазубоскалил он, отставляя одну ногу, наклонился и махнул в воздухе лопухом, будто тот был шляпой с перьями.

— Не ты ли потеряла, Матрона, — спросил художник, протягивая девочке лопух с дрожащей в нем какашкой.

— Я ничего не теряла, дяденька, — строго сказала девочка.

— Может, ты еще не обнаружила пропажи, — настаивал художник, вихляя бедрами. — Посмотри. Кажется, это — твое.

— Я ничего не теряла, дяденька, — повторила девочка, и ее розовые губки надулись.

Она уже собиралась уйти, но тут художник подпрыгнул и заверещал:

— Ай, ай, как же мне повезло сегодня найти кое-что! И если это ничейное кое-что, то оставлю-ка я его себе!

Услышав это, девочка передумала уходить и приблизилась к художнику.

— Так уж и быть, — сказал он, развернул лопух и сунул какашку, утыканную спичками, девочке под нос. — Не ваш ли ежик? — любезно поинтересовался он.

Носик девочки брезгливо дернулся.

— Воняет, — сказала она.

— Ежик сдох, — печально проговорил художник и скорбно наклонил голову.

— Нет, это вы пукаете, дяденька, — сказала девочка.

— Это не я! — запротестовал художник.

Девочка покрутила головой в разные стороны. Кругом было пусто.