Тот стоял, чуть наклонившись, левая нога выставлена вперед, правая — позади, полусогнутая левая рука держит невидимый щит, правая отведенная назад, деревянный меч дрожит в ожидании. Лицо Андрюхи искривилось, шрам теперь еще больше уродовал его, превращая в гротескное чудовище. Покалеченный вскочил, прорыдал что-то громкое и невразумительное и бросился бежать в сторону Козьей Горы. Кусты вскоре скрыли его спину.
Сергей выдохнул и сел на землю. Пот залил глаза, пришлось утереться трясущейся рукой. Потом рукавом. Адреналин продолжал бушевать в крови, но неприятная слабость уж подкосила ноги.
Вот это да… пусть и быстротечная, но вполне боевая схватка.
Этот урод вполне мог и застрелить…
…надо поискать револьвер…
…и забить дубинкой и просто затоптать ногами.
Повезло…
Как повезло…
Отдышавшись Сергей поднялся, подобрал палку-меч (спасибо, дружище…). Котомка валялась в отдалении. Узел не хотел развязываться: то ли туго затянулся, то ли руки дрожали. Свечи тихонько лежали в тряпочке, целые и не поломанные. Наверное, в шоке от произошедшего. А вот и мешочек с табаком… «Кисет»…
Пальцы тряслись и сворачивать самокрутку никак не хотели. Получилось нечто, смахивающее на свечи пробных попыток. Сергей чиркнул одолженной зажигалкой, той самой, из гильзы, и затянулся.
Несколько жадных затяжек и сигаретоподобный монстр истлел до самых пальцев. Сергей даже не почувствовал вкуса табака, но нервы, получив привычное успокоительное, пришли в себя.
Револьвер… Надо подобрать револьвер… Подобрать и валить отсюда… Пока Андрюха не привел дружков…
Долго искать не пришлось. Трофейное оружие лежало на обочине в невысокой траве, хмуро поблескивая стволом.
Сергей подобрал револьвер, хотел сразу спрятать в котомку, но заинтересовался. Никогда до этого не приходилось держать боевое оружие в руках… Разве что в Call of duty. Но это не то: тяжелый, почти килограмм, револьвер, не сравнить по ощущениям с невесомой мышью…
Интересно, как его зовут? Какой-нибудь кольт или магнум? Или смит-и-вессон? Никаких пояснительных надписей не обнаружилось. Недлинный ствол, под которым торчал совсем уже коротенький шомпол, полукруглая мушка. Барабан, с семью желтенькими патронами, почему-то никак не хотел открываться, как это показывают в фильмах… Кривая рукоятка с сеткой рифления… Курок, охваченный круглой скобой… Неизвестный по наименованию крючок позади барабана… а, нет. Вспомнились пояснения приятелей, как раз повернутых на оружии, не вылезавших с оружейных сайтов: то, что у револьвера торчит позади барабана — и есть курок, а то, что все называют курком — спусковой крючок… Кажется, так…
Нет, названия трофея найти не удалось. Обнаружились некие цифры (видимо, серийный номер) возле барабана, еще одни — на скобе вокруг «спускового крючка». Над рукоятью — полустертое овальное клеймо «Императорский ту… ору… завод». Русский, что ли? Тогда пас, названия русских револьверов Сергей не знал. Даже не знал, что они были.
Подавив мальчишеское желание нажать на курок (на крючок, в смысле) и посмотреть, что получится, Сергей завернул безымянный револьвер в ту самую холстинку и спрятал в котомку. Прямо как в компьютерной игрушке: победил противника, получил дроп… Или лут… В общем, трофей. Не настолько сильно увлекался Сергей игрушками, чтобы помнить всю терминологию.
Некогда думать и переживать — нужно валить отсюда. Чер… кто его знает, кого может встретить Андрюха по дороге. Наткнется на своих друзей-белогвардейцев, припрутся сюда и хана. А так, хотя бы есть шанс добраться до людных мест.
Сергей вскинул котомку и шагнул по дороге к Загоркам.
Люди не попадались: вышел Сергей поздновато, когда большинство уже отправилось в Загорки на воскресную службу. Однако дальше повезло: за спиной раздалось мерное топанье копыт (сердце остановилось, живот застыл. Попался…), из-за поворота показался нагонявший Сергея рыжий мерин Кузьмича. А за ним телега и сам Кузьмич.
— А, сяктант. В Загорки идешь? Садись, подвезу.
Сергей присел на сено, Кузьмич чмокнул и задумчивый мерин потащил вперед.
Сегодня печник был разговорчивее, чем в первую встречу. Понятно, тогда его мучило похмелье, а сейчас подбадривало ожидаемая рюмка у кого-нибудь из многочисленных знакомых либо родственников.
Сергею говорить не хотелось, поэтому нашедший свободные уши Кузьмич болтал за двоих. И про племянницу кумы Аннушку, у которой как раз сегодня «имянины», на которых его, Кузьмича, обязательно угостят «потому что и вообще».
Именины, как недавно неожиданно для себя узнал Сергей, это вовсе не день рождения. Именины, они же день ангела — день празднования памяти того святого, в честь которого назвали (вернее, крестили) человека. И с днем рождения совпадают не всегда…
Поведал Кузьмич и об Андрюхе, который ковылял, несчастный, в Козью гору. Обматерил Кузьмича в ответ на вежливый вопрос и двинул дальше. Хорошая новость…
То ли монотонное жужжание говорливого печника сокращало время движения, то ли нервы Сергея отходили, не позволяя отвлечься на посторонние мысли, но Загорки появились неожиданно быстро.
Зеленый туннель кустов неожиданно раскрылся, дорога скользнула вниз по длинному склону и вот они — Загорки — перед остановившейся на минуту телегой. Поселок, в который Сергей должен был попасть 14 июня 2010 года, а добрался только через три недели — 27 июня 1925 года. За 85 лет до… Вот бред.
На огромном открытом пространстве, скомканном зелеными складками холмов, рассыпались маленькие коробки домов: крыши, крытые бурой соломой, как в Козьей Горе, и с непонятной мелкой серой чешуей и стальные, как у Никитича. Все домики смотрелись основательно, как вросшие в землю валуны. Пока на глаза Сергею откровенные развалюхи не попадались. В центре наблюдались даже двухэтажные дома… двухэтажные?? Ничего себе, крестьяне живут! Что-то Сергею не припоминались случаи, чтобы в двухтысячных крестьяне жили в таких доминах. А еще Сталин, Сталин, разорил крестьян… Может, еще не успел?
— А где школа? — вырвалось у Сергея раньше, чем он успел понять, к чему он это спрашивает. Действительно, единственного знакомого ему загорского строения почему-то не было видно.
— Какая школа? — удивленно обернулся Кузьмич, — Отродясь в Загорках школ не было. Зямскую собирались открыть, да так и не собрались, а церковную… так батюшка наш уже в возрасте, не потянул бы…
…К слову, о батюшке. Сергей пропустил мимо ушей непонятный термин «зямская школа» и оглядел панораму Загорок. Ага, вон и церковь: темный купол с крестом торчит в центре поселка.
— Кузьмич, — тронул он за плечо, — ты мимо церкви не поедешь?
— Нет, — мотнул возница бородой, — мне вон туда.
Он указал сторону, совсем в другую.
— А тебе к цему?
— Да Никитич просил батюшке кое-какой товар отвезти?
— Никитич??? Батюшке??? — ошалело развернулся Кузьмич. — А… Это… У них с батюшкой… разве батюшка…
— Свечи, свечи восковые, — Сергей сообразил, что Кузьмич как-то неправильно его понял. Видимо решил, что батюшка связан с Никитичевыми ночными походами.
— А-а-а, свечи. А я-то было… подумал… решил…
Сбившись, Кузьмич хлопнул поводьями, телега медленно поползла вниз по склону, в Загорки. Мерин порывался пуститься вскачь, но бдительный возница его придерживал. Иначе действительно разгонится, а тормоза в телегах не предусмотрены. И себе коняга ноги переломает и пассажиров в канаву вывернет…
Путники спустились по склону, пересекли мостик через медленный ручеек и остановились.
— Тябе в церковь? А мне во-он туда… — Кузьмич указал вправо.
Вправо Сергею не нужно.
Спрыгнув с телеги и попрощавшись с Кузьмичем, Сергей потянулся и огляделся. Длинная, судя по ширине, центральная улица, в начале которой они остановились, круто поднималась на холм и пропадала из глаз. Стоя в начале определить ее длину было нельзя. Не Ленинградский проспект, конечно, но после Козьей горы — практически центральный бульвар столицы. Между двумя стоящими на верхушке домами, как мушка в прицеле, торчал купол церкви. Первый пункт назначения.
