* * * Кругом стекло. Без перебоя Возможно любоваться мной. По вечерам я просто вою, Мой пес уже не молодой, Соседка за стеной гостей Встречает, гордая собою. Я страшно одинок порою, Я не зову к себе гостей. Шум за стеною все сильней. Ну как привыкнешь тут к покою? Покамест я чего-то стою. Передо мной вопрос такой: И вправду я не молодой? Иль из себя все что-то строю? * * * Прощаясь с уходящим годом, Неплохо было б кое с кем Расстаться, получить свободу От всех иллюзий и проблем. Вот в новой книжке телефоны Тех, кому незачем звонить. Как глупо. Было бы резонно Им умереть иль их убить. Тревога глухо нарастает. Забытой спичкой пальцы жжет Ушедший год. Опять светает, Холодный день известье шлет, Что лето благости Господней - Еще не обретенный клад. Без изменений все сегодня: Во мне, вокруг меня - распад. * * * Так светел Люксембургский сад, Что просто не к чему придраться, И, как ни странно, был бы рад Любовью я сейчас заняться. Зачем нам золотой настил, Весь этот блеск в тиши осенней? Ты должен верить, что ты жил И что уйдешь без сожалений, Достойно. Нет, все ложь, и в счастье Я не поверю все равно. Сияет небо, но ненастье В душе. Мне тошно и темно. * * * Раскрыл газету «Монд»: статья «Работы по благоустройству…» И зубы ломит. Беспокойство Все больше ощущаю я. Цветы всю землю украшают, Так их наивность велика. Растительности не мешает Эффект известный парника. Меняет велосипедист Очки на въезде. Обустроен Сей город, очень даже чист, И велосипедист спокоен. * * * Жизнь начинается опять, Когда с утра стоишь под душем, А ночь не хочет отступать, Дыша в затылок равнодушьем. Ну что ж, начну - начав с нуля, Ужав себя почти до точки - Искать, по мусору снуя, Подобия и оболочки. Как лужица небытия, Свет растечется, пропуская Ту жизнь, где, может быть, и я - Лишь видимость полупустая. * * * Стандартная тоска и гниль, Где б ни был ты. На Елисейских Полях вовсю клубится пыль. Ход изменить бы дел житейских. Опять купил порножурналы В киоске авеню Ваграм. Я как в плену у ритуала. Так, близясь к рельсовым путям, Незрячий палкой землю бьет. Так лодочник гребет в тумане, В такой же западне растет Цветок, оставленный в чулане. Ночь, и под сеткой дождевой Движенье стихло постепенно. Пуст город, улицы его Теперь напоминают вены. * * * Спокойствие вещей не просто, и, похоже, В нем дружелюбья нет; Ничто их не берет, ничто их не корежит, Как нас - теченье лет. Они - свидетели горчайших тайных крахов, Изъянов, скрытых в нас; Они приобрели всех наших болей, страхов И тусклых душ окрас. Нам искупленья нет: с вещами слишком сходны, Плывем, куда несет. Ничто не облегчит нам маеты бесплодной, Ничто нас не спасет. По их подобию творимые вещами, Чрез них мы и живем - Но где-то все же спит в нас память о начале Божественном своем. * * * Легкие изнутри К горлу всплывают, будто К свету дня пузыри: Боль уходит под утро. Слышу воющий страх Там, под кожей, ночами: Это сердце впотьмах Рвется к солнцу толчками. * * * Проходит ночь по мне чудовищным катком, И беспросветных утр мне тусклый свет знаком, Я знаю, как врасплох нас немощь застает, Редеет круг друзей и жизнь все карты бьет. Погибнуть от своей руки придет пора. «В сраженье изнемог»,- так скажут доктора. * * * Нет, не то. Стараюсь быть в форме на все сто. Я умер, может быть, но этого не ведает никто. Наверно, что-то надо делать, не знаю только что. Никто совета мне не дал. В этом году я сильно сдал. Я выкурил восемь тысяч сигарет. Головная боль - вот для беспокойства предмет. Ответ на вопрос «как жить?» что-то сложен слишком. Об этом ничего не отыскал я в книжках. Есть люди, а порой - лишь персонажей вереница. С годами и тех, и других я забываю лица. Как человека уважать? Завидую ему я все же. * * * Это было в Альпах, на туристической базе; она Оказалась грустна и гнусна. Мы там проводили каникулы - я и сын, Которому стукнуло десять лет. Дождь все капал и капал вдоль мокрых стен. Внизу молодежь затевала любовные игры. Мне не хотелось жить, я все думал о самом последнем миге, О том, что нечего больше искать, О том, что хватит придумывать книги И вообще пора завязать. Дождь все падал и падал, как занавес после спектакля, За окнами - сырость и муть. С чем здесь бороться? Такое чувство, будто просачиваешься, за каплей капля, Прямо в могилу: здесь пахнет смертью и на сердце - жуть. Вот и зубы мои так же выпадут, ибо судьба - Есть судьба, и худшее только еще примеривается, выбирает. Подхожу к стеклу, вытираю капли со лба. За окном темнеет, и мир вокруг вымирает. |
