– Марта, я вот что подумал… Как я пойду на день рождения твоей мамы?

– А что?

– Ну не в таком же виде, – он указал на свою спецовку.

– Точно. Мама не поймет… Надо костюм!

– Вот и я говорю… Можно я не пойду, а тихонько посижу дома?

Идиллия, идиллия… Если со стороны посмотреть, не зная подробностей, – счастливая семейная пара. Сидят вдвоем на кухне, как голубки, муж застенчиво признается, что не сможет пойти на день рождения тещи…

– Только попробуй, – сурово произнесла Марта. – Пойдешь как миленький! У Стаськи в шкафу костюм ее покойного отца.

– Я не буду одежду с покойников носить…

– Костюм не с покойника сняли, не бойся! Стаськин отец в нем живым ходил…

– Представляю этот костюмчик… – без всякого энтузиазма заметил Иван.

– Стаськины родители были нормальными людьми, между прочим! В их семье только она – инвалид.

Иван помолчал, мужественно пережевывая пельмень. Потом изрек:

– Вот видишь, на что я ради тебя иду… Была бы ты толстой коровой, мне бы на тебя было глубоко наплевать!

После завтрака Марта всучила Ивану костюм:

– Переодевайся… Ко мне в комнату пока не заходи.

Марта заперлась у себя.

Мама требовала, чтобы праздники были всегда праздниками. Если тебя пригласили в гости, то уж будь добра одеться соответственно – никаких там растянутых спортивных костюмов и кроссовок (ботинок). Поэтому на этот случай у Марты был припасен парадный наряд.

Она быстренько влезла в черные бриджи. Бриджи – уникальная вещь. Никто не требует, чтобы они прикрывали каблуки. Длина бриджей застряла где-то между коленом и щиколоткой (если выше колена, то это будут уже шорты, а в шортах в гости – неприлично) – и их может носить женщина любого роста. Хотя не исключено, что данные бриджи на самом деле являлись обычными брюками, но для женщин маленького росточка. Типа Ксюши. Да, пожалуй, Мартины бриджи смотрелись бы на Ксюше как полноценные брюки…

Далее Марта натянула на себя водолазку. У водолазки на горловине сверкала россыпь стразов – значит, она была стопроцентно парадной.

Поверх водолазки – голубой длинный пиджак. Пиджак Марта считала самым удачным своим приобретением, поскольку он прикрывал все проблемные места. На самом деле пиджак был летним пальто, но на Марте он смотрелся как стопроцентный пиджак.

Волосы Марта увязала в пучок, закрепила конструкцию двумя десятками шпилек. Брызнула сверху лаком.

Немного косметики…

Парадные остроносые туфли на низком каблуке. Большая редкость, кстати, поскольку если туфли парадные, то почти всегда – на шпильках. А шпильки Марте уж вовсе ни к чему (ну куда ей каблуки, она и так затылком в потолок упирается)…

Через десять минут Марта вышла на кухню. Иван стоял у окна, уже переодетый в клетчатый костюм покойного Стасиного отца. Костюм, кстати, был ему впору, а чуть длинноватые брюки милосердно прикрывали рабочие ботинки.

– Класс… – Услышав стук двери за спиной, Иван повернулся, оглядывая себя. – Винтажная штучка! У покойника был неплохой вкус…

Он поднял глаза на Марту, и улыбка сползла с его лица.

– Что? – сурово спросила Марта.

– Н-ничего… Марта!

– Что?

– А ты и вправду была дизайнером? Хорошим дизайнером?

– Издеваешься?..

– Нет. Но вчера ты выглядела лучше.

– Не твое дело… – Марта не стала пускаться в долгие объяснения: как тяжко женщине ее габаритов искать обувь и одежду нужных размеров – будь она хоть трижды дизайнером.

Они вышли из дома. Стояла пасмурная, холодная погода. Низко висели темно-серые тучи…

– Можно я за руль сяду? – предложил Иван.

– Это еще зачем?

– Я знаю, как ты водишь… Чуть не умер вчера, когда сзади на полу лежал.

– Нет.

– Марта, ну пожалуйста…

– Нет!!!

– Какой у тебя жуткий характер… Неудивительно, что муж тебя бросил.

– Опять?.. Я же просила… Да, и кстати, небольшой инструктаж: я живу не в Грязищах, а в своей квартире на Садовом. По-прежнему занимаюсь дизайном. Самое главное: ты – меня любишь. Веди себя соответственно! Вот ключи – открой-ка ворота…

Они выехали из «пенальчика». Иван немедленно пристегнулся.

– А кем я работаю? – вцепившись в сиденье, спросил он.

– Кем хочешь. Только что-нибудь приличное придумай! И никаких спецагентов!

– Хорошо. Я тогда буду художником. В таком костюме очень хорошо быть художником. И вроде как у нас много общего…

– Согласна.

– Марта… А свадьба у нас когда?

– Мы еще не определили.

– Марта!

– Что еще?.. – недовольно огрызнулась Марта – машину тряхнуло. – Ты не видишь, что отвлекаешь меня?..

– А что ты своим родителям на следующий год предъявишь?

– О, я так далеко не загадываю… – раздраженно отмахнулась она.

– В общем, правильно. Будет день – будет хлеб… Ой! Марта… Марта, можно я за руль сяду?

– Отстань!

– Какая ты злая…

Они выехали из городка, свернули на шоссе. Здесь дорога была получше. Машин мало… Марта немного расслабилась. «Нет, все-таки надо этого прохвоста ввести в курс дела, а то ляпнет при родителях чего-нибудь не то!»

– Я пять лет назад с Олегом развелась. Про Олега они знают.

– Знают, что он выгнал тебя из собственной квартиры?

– Нет, что ты! Я же сказала, что для них я живу все там же. Просто с Олегом мы развелись. Я им по дурости ляпнула… Только потом сообразила – надо было сказать, что он умер, – тогда бы они не стали придираться.

– Странные у тебя с предками отношения… Они что, за пять лет так и не собрались к тебе в гости? – осторожно спросил Иван.

– Несколько раз собирались. Но я говорила, что делаю перепланировку. Ремонт и все такое… Я же дизайнер!

– И они верили?

– Да. Они, если честно, особо и не стремились ко мне. Живут с моими братьями, за внуками приглядывают. Времени нет… А летом – на даче.

– У тебя и братья есть?

– Да, двое. Георгий и Глеб. Одному 24, другому 25. Они младше меня.

– И уже дети у них есть? Раненько… – заметил Иван.

– У Георгия двое. А Глеб не так давно женился. Родители всегда мечтали о внуках. От меня они ничего не дождались.

Некоторое время они ехали молча. Посыпал снег крупными редкими хлопьями… Первый снег в этом году. Асфальт заблестел.

– Сбавь скорость… – занервничал Иван. – Ты резину меняла?

– В смысле?

– О господи… Зимнюю на летнюю! Шины…

– А, это… Не успела. Что еще? – глядя на дорогу, снова заговорила Марта. – Сама я к родителям стараюсь ездить нечасто. Вот только на дни рождения, на Новый год. Вернее, не на Новый год, а первого января я всегда к ним приезжаю. На Новый год там не протолкнешься…

– А братья? Братья не в курсе твоей личной жизни?

– Братьям все до лампочки.

– Какая-то странная у вас семейка… Может, тебе стоило им все рассказать? Как Олег тебя кинул, как ты живешь в этой хибаре в Грязищах, работаешь секретаршей завхоза, а вовсе не дизайнером…

– Они не поймут.

– Они же твои родные.

– Вот именно!

– Не верю… – недоверчиво пробормотал Иван.

– Почему?

– По-моему, родные для того человеку и даны, чтобы поддерживать его в трудных ситуациях, помогать – если не делом, то хотя бы добрым словом… Они – для того, чтобы просто любить. Чужие ведь за просто так любить не станут?

– Мои родные меня любят, – пробормотала Марта, вцепившись в руль.

– Тогда какого хрена все эти тайны Мадридского двора?

– Так проще. Вот у тебя с родителями какие отношения – ну, если они еще живы-здоровы, конечно?

– Не знаю…

– Как это? – удивилась Марта. – Ты не знаешь, какие у вас отношения?

– Я не знаю, живы они, здоровы ли…

– То есть? – Марта едва успела затормозить перед светофором. Машину резко тряхнуло.

– Осторожнее… Я сирота.

– В каком смысле?

– В прямом. Меня на помойке нашли! – Иван широко улыбнулся.

– Шутишь? – осторожно спросила Марта.

– Нет, правда. Хорошо, что было лето, я не успел замерзнуть. Рос в детском доме, потом служил в армии, а уж в армии меня нашли…