Алессандро приложил палец к губам Эмили.

— Мой отец тебя любит.

— Ты можешь проследить свою генеалогию на тридцать поколений назад…

— И половина из них были военными вождями, — решительно продолжал Алессандро. — Разбойниками, которые только и знали, как отбирать власть у тех, кто слабее. Сейчас их никто бы и на порог не пустил.

— Но…

— Нет, Эмили, — решительно возразил он, — перестань. Ты знаешь, что Кристофер Марло был сыном сапожника? А он гораздо более благороден, чем я. Мы повторяем его слова четыреста лет спустя после его смерти. А кто, вспомнит мои?

— Так тебе тоже нравятся драматурги эпохи Тюдоров? — обрадовалась Эмили.

— А разве можно жить под одной крышей с моим отцом и не разделять его увлечений? Например, любовь к тебе?

— И все равно, я вела себя глупо… по отношению к вам обоим.

— Нет, — мягко возразил Алессандро. — Ты беременная женщина, влюбленная в своего мужа, которого тебе еще предстоит узнать поближе.

— И с чего же мы начнем? — лукаво спросила Эмили, глядя в любимое лицо.

— Вот с этого, — сказал Алессандро, целуя ее.