Но кто бы знал, до чего же хочется, чтобы этот чурбан снова пришел! Чтобы снова превратил меня в облако. Чтобы дал, наконец, возможность узнать, что же происходит с облаками, когда они вливаются друг в друга…
Звонок раздался очень не вовремя: Наталья как раз погрузилась в героиню с головой. Где Наташа, где Наталья — уже не разберешь. Общими стали мысли, общими стали органы чувств. И тут действительность ворвалась в сознание тревожной руладой телефонного звонка.
Наверняка свекровь, кому же еще теребить ее в такое время — все нормальные люди знают, что днем Наталья уходит в свой мир, откуда ее доставать не рекомендуется.
Ах, как некстати! Впрочем, "свекровь" и "кстати" понятия сами по себе несовместимые, так что нечего жаловаться. Нужно принимать жизнь такой, какая она есть. Наталья неуклюже выбралась из образа Наташи, и покорно взяла трубку.
Пришлось полчаса выслушивать, как свекор накануне отравился колбасой. Сколько раз говорить: не покупайте дешевые продукты! Сын им деньги каждую неделю отстегивает, чтоб не экономили на здоровье, но они упорно складывают их в кубышку: на черный день.
После разговора вернуться в Наташу не удалось — что-то эфемерное улетучилось безвозвратно, закрыв доступ в героиню. А жаль — у Натальи были грандиозные планы насчет нее.
Что ж, пусть. Придет ночь, а вместе с нею Лёшка. То есть нет, Лёшки ей даром не надо — пусть остается в прошлом, там ему самое место. Придет Алёша. И целую ночь будет ее баловать, как раньше. За вишней, конечно, уже не полезет. Но Наталье такие глупости и ни к чему. Теперь она желает иного баловства. Взрослого.
Но это потом. А сейчас с минуты на минуту муж приведет Поросенка из сада. Надо сообразить чего-то на ужин. Или нет. Надо ему позвонить — пусть-ка по дороге купит грилованную курочку. Лень готовить. Лучше потратить время на общение с дочерью и любимым мужем.
Любимым. Но немножко надоевшим. Чуть-чуть. Самую капельку. Это ведь ничего? Каждый человек имеет право устать от другого.
Сильные руки сжали в объятиях. Лёшка. Алёша. Снова ты…
Сердце вспорхнуло. Прости, милый, я была так глупа тогда. Ты же помнишь, как я была глупа, да?
Хорошо-хорошо, не будем вспоминать. Ни к чему это сейчас, я согласна. Сейчас есть только мы. Только ты и я. И ты уже давно не Лёшка. Ты Алексей. Алёша. Мой Алёша. Ты ведь всегда был моим, правда? Даже когда я была дурочкой. Ты всегда любил только меня, я знаю.
Как слепа я была… Почему раньше не увидела тебя таким, каким вижу сейчас?
О грустном тоже не будем. Продолжай. Мне очень приятно. Никогда не думала, что так приятно будет оказаться в твоих объятиях. А еще не думала, что буду сходить с ума от твоих поцелуев. Почему ты раньше так не целовался, Лёшка? Прости — Алёша. Это Лёшка не умел целоваться, не ты. От его поцелуев у меня два дня болели губы. Зачем ты кусал меня, Лёшка? Прости, Алёша — никак не могу привыкнуть, что ты не он. Я никогда не привыкну к тебе новому.
Ты ведь не уйдешь? Не уходи, Алёша. Останься. Я буду каждый раз открывать тебя заново. Ты совсем-совсем другой, Лёшка! Прости — Алёша…
Что это было?
Еще не до конца проснувшись, она пыталась разобраться: к кому Лёшка приходит по ночам? К кому он приходил сегодня? Или нет, не так: кто был сегодня с Лёшкой? Наташа? Или Наталья? Разве Наталья могла говорить ему такие слова? Умиляться ему, новому? У Натальи есть муж. И она его любит. Ей никто другой не нужен, тем более Лёшка Дружников.
Однако только что все было иначе. Она говорила с ним. Она наслаждалась им. Удивительно — целоваться с Лёшкой было приятно. Так приятно, что не хотелось просыпаться.
Но это же неслыханно! Целоваться с Лёшкой, и при этом получать удовольствие — это абсолютная утопия! Пусть даже он тысячу раз стал Алёшей или Алексеем. Значит, целовалась с ним не Наталья, а Наташа. И удовольствие получала она же. И говорила все эти глупости тоже Наташа. Наталья не могла просить его остаться. Не могла, не могла, не могла!
Сон. Это был сон. Она поняла это, когда проснулась окончательно.
Слава Богу — сон! Но какой реальный… У-ууу… Как-то все это тревожно. Небезвредно как-то. Если она каждый раз будет так глубоко погружаться в героиню — добра не жди. Придется завязывать с писательством. А жаль — писать небылицы так интересно. Особенно если эти небылицы замешаны на были.
Стоп. Не потому ли погружение и выходит таким глубоким, что сюжет Наталья построила на реальной истории? Похищение в день свадьбы, и все, что последовало за ним — это, конечно, плод ее фантазии. Но сам Лёшка, и то, что было до свадьбы — это правда. Значит, именно в этом секрет ночных Лёшкиных визитов?
Да ну. Не может быть. Вон, четыре книжки на полке стоят, пятая скоро выйдет — в каждую из них Наталья умудрилась вплести кусочек собственного прошлого. Ей это всегда казалось забавным. Выдумку читатели принимали за правду, а о правде говорили: это слишком фантастично для детектива, такое даже в насквозь сентиментальном романе резало бы глаза неправдоподобием.
Может, это и дурной вкус — описывать реальные события. Как кому. А Наталье интересно. Она же не описывает всю свою жизнь, не выворачивает собственное нутро. Она всего лишь делится богатым жизненным опытом. Коль уж в ее жизни случались забавные истории — грешно хоронить их в памяти. Если сунуть по кусочку в каждую книгу — правда только украсит их, но никогда не сложится в настоящую картину Натальиной жизни.
Но никогда раньше герои не врывались в реальность, даже если были реальными до безобразия. И никогда раньше она сама не становилась героиней — пусть ночью, пусть во сне.
Или становилась?
Вообще глубокое "погружение в материал" — это как раз в ее стиле. Муж говорит, что Наталья все вокруг принимает слишком близко к сердцу, особенно свои романы. В чем-то он, безусловно, прав. Может, и было что-то. Чуть-чуть. Но и только. В этот раз все гораздо серьезнее.
Вот что. Нужно бросить этот роман, и приниматься за новый. С этим толку не будет: сюжет давным-давно ушел в сторону, герои отбились от рук. От детектива не осталось ничего — сплошные розовые уси-пуси, которых она терпеть не может. Даже если допишет до конца — куда девать рукопись? Редактор ждет от нее очередной детектив, потому что курирует именно детективную серию. Любовные сопли даже рассматривать не станет — не его парафия.
Решено. Дружникова, Наташу — всех в отставку. Жаль, конечно — в уединенном Лёшкином замке очень удобно прятать трупы. Еще чуть-чуть, и героиня наверняка обнаружила бы там пару-тройку скелетов. Если не в натуральном виде, то по меньшей мере в шкафу. Но… А что делать? Психическое здоровье, как ни крути, дороже.
С непременным утренним кофе Наталья устроилась за компьютером. Прихлебывая из чашки, просмотрела сообщения, пробежалась взглядом по нужным сайтам. Допив, отставила пустую чашку в сторону. Открыла новый файл.
Итак… Что бы такое придумать? Про кого? Какой кусок реальности воткнуть в завязку нового сюжета? Кого сделать героем, кого антигероем?
Кофе не помог: мозги отказывались крутиться. Застряли на сне. Наталья их и так, и этак: ну же, ну давайте, думайте! Никак. В мозгах сидели Лёшка, Алёша и Наташа. Случалось, они менялись местами, но уходить не желали. Как с ними, придуманными, бороться? Дописать их историю до конца — может, тогда разбегутся по своим придуманным жизням? Или теперь уже они навсегда останутся в Наталье, и будут изводить ее противоречивыми своими отношениями?
Надо думать. Думать надо. Нужен новый сюжет. Кого бы убить? Соседа сверху — безмозглое существо, мешающее наслаждаться тишиной. Остается удивляться, как в новом доме с квартирами улучшенной планировки, между прочим, неприлично дорогими, оказался этот алкаш. Вокруг сплошные бизнесмены, актеры, еще какие-то ужасно импозантные личности, а прямо над Натальиной головой поселился алкоголик Миша. Убить его, и вся недолга! Хотя бы в романе. Шуму от этого, увы, не уменьшится, зато на душе заметно полегчает.
