— Ну вот, ну вот, — ворчливо заговорил кто-то.

Она впервые слышала этот голос, но сразу узнала.

Он шел сверху.

Учитель, славный американец в джинсах, с индийским именем?..

Невидимый дирижер ее судьбы, в которого она так недавно запустила крестильным крестом?..

Сама Агни, жестокая максималистка, сочинившая пьесу, придумавшая эту тяжкую, эту звездную роль?..

— Ну вот, — голос наверху откашлялся, чтобы обрести достаточную весомость и потусторонность. — Что же еще с тобой сделать, чтобы ты стала настоящей? Может быть, ты подскажешь? Вот люди твоей судьбы. Зачем тебе их просьбы о прощении? Люби их свободными! — голос звучал укоризной, он сокрушался. — Люби их свободно! Люби, черт возьми!.. Что же еще с тобой сделать? В какую бездну столкнуть, чтобы ты могла, наконец, взлететь? Чтобы не осталось для души твоей ни одной земной ниши, в которую ее тянуло бы спрятаться. Полная незащищенность и простор… Что? Ну и задачи ты мне задаешь, девочка. Девочка-игрушка со сломанным позвоночником…

— Как? — растерялась она. — Разве это еще не всё?.. Взлететь…