Лана Синявская Голоса (сборник) © 2016 Лана Синявская * * * Предисловие от автора Скажите, Лана, вы поэт? Отвечу так: и да, и нет. Стихов я не пишу, поверьте. Мне посылают их «в конверте». С печатью важной и большой От Высших Сил, с чужой душой. Такой… «привет из Банка Данных», Порой смешных, но чаще – странных. Чужих историй и проказ Не про меня и не о вас. О ком, о чем стихи шальные? Того не знаю и поныне. Их зачастую не понять. Их можно только записать. Они приходят днем и ночью, То счастье, то беду пророчат. То сказку детскую расскажут, То на ошибку мне укажут, Заставят в бездну заглянуть Или покажут чей-то путь. Я не обычный сочинитель. Я – лишь покорный исполнитель. Мне неспроста стихи даются – То Боги плачут и смеются. Поэзия Русалка Она подобна белой лилии, Лишь призрак старого пруда. Ее груди прозрачны линии, Глаза – зеркальная вода. Волос копна смешалась с тиною, Как воск – лицо. Губ синева. Грустит под ивой ночью длинною, Шепча невнятные слова. Что в них? Проклятье? Или жалоба? Воспоминанья? Песнь? Мечта? Не слышно. Только лодку старую Качает черная вода. Плеснет волна, скрипят уключины – Русалка бровью не ведет. Лишь луч зари душисто-утренней Молитву странную прервет. Танцующая королева Танцует королева на балконе Среди холодных мраморных колонн Весь день сидела, бедная, на троне И подданные шли к ней на поклон. Как мотыльки ночные – вьются юбки, Лаская ножки в шелковых чулках. Ее глаза нежны, как незабудки А туфельки – на тонких каблучках. На голове сияет диадема Запутавшись в небрежных завитках И томно-нежные, как узницы гарема, Две ручки в невесомых кружевах. Звенят цикады, слух ее лаская, Магнолий светятся витые лепестки Она танцует на исходе мая, Чтоб сбросить с сердца тяжкий гнет тоски. Как птица райская, она попала в клетку Дворец роскошный стал ее тюрьмой Как будто хрупкую сломали ветку, Цвести заставив в вазочке с водой. Она прелестна, как бутончик розы, Ей минуло всего пятнадцать лет, Сердечко юное предчувствует угрозу, Предупреждает, что спасенья нет… Вокруг плетутся злобные интриги Враги хотят девчонку растоптать. Но гордость королеву заставляет: Пока стучит сердечко – танцевать! Скрываться от убийц она не станет, Бежать от пули, или от ножа Кровь королевская струится в хрупком стане Спасенья в танце ищет гордая душа. Изящный стан склоняется в поклоне, На шее – змейкой – золотой кулон. И ей любуется луна, застыв на склоне, И благородный кипарис ей шлет поклон. Ей жить осталось, может быть, неделю, Возможно, две – различья, в целом, нет. Когда душа ее покинет землю, Засохнет кипарис, померкнет лунный свет. Пройдут века, дворец падет в руинах. За власть другие будут глотки рвать. Но будет девочка, танцующая ныне, С сияющей звезды за ними наблюдать. Вскоре после появления этого стихотворения я из газетной заметки узнала о находке археологов. Это была мумия молодой девушки в царских одеждах, погибшей не своей смертью…
«Ты оглянешься вокруг. Вдруг…» Ты оглянешься вокруг. Вдруг. И увидишь, что кругом – мрак И предаст тебя опять друг И поможет тебе твой враг. Перепуталась твоя жизнь, Сердце вылететь грозит в ночь. Хочешь ты порвать судьбы нить, Чтоб отсюда унестись прочь. «Только этого мне не хватало!..» Только этого мне не хватало! Стали мысли слагаться в стихи! Я, сдается мне, сильно попала, Крыша съехала напрочь. Хи-хи. Стихи текут, текут рекою. Откуда, Господи прости? Я говорю сама с собою… Зачем? А вот пойди-пойми. «Дело в чем? А дело в том…» Дело в чем? А дело в том, Что стихи рождаются. Черт-те что и черт-те с чем Словом, получается. Вдруг… «Вдруг» бывает разным, Злобным и прекрасным, Вдруг разбилась чашка, Вдруг ушла любовь. Если постараться, можно догадаться, Что сегодня утром, «Вдруг» случится вновь. Вдруг я стану мудрой, Перестану злиться, Вдруг расправлю спину, Подведу глаза. Улыбнусь я солнцу, страх утонет в луже, смоет боль и горе майская гроза. |
