Н.Заболотский... 1957, если не ошибаюсь
Почему-то сегодня, смотря на твои письма, я попытался представить... а что было какое-то время назад, когда тебе было пять или шесть лет ? Какая ты была, о чем размышляла, над чем смеялась, где улыбка легко трогала твои уста ?
Ты мой лучший друг
Ты наполнил вдруг счастьем все вокруг...
Ты меня поймешь, ты меня простишь,
Мой родной, мой ласковый малыш...
Изумительный и любимый мною талант детства - умение жить в небольших мирах, создавая на небольшом пространстве свою вселенную... Куст в саду, береза, под ним скамейка, потом забор, и дальше - неведомое. Зеленая поляна, где летают стрекозы и сладостно поют кузнечики, за ней - неведомое. Жить в полную силу можно и на одном квадратном метре земли, если суметь проникнуть в лес травы, в бурелом сосновых игл, в каменные россыпи песчинок. Один отрезок реки может стать всей рекой, а на нём можно найти столько, что остальные километры перестанут к себе тянуть. Но идут годы, беззвучно пролетая перед нами, и когда-то мы теряем этот дар и взамен обретаем вечную тоску: другие, неведомые километры кажутся лучше нашего, мы отправляемся в них, приобщаем к своему миру и опять с тоской смотрим вдаль... ;-) Ты вот тоже, милая моя, любишь путешествовать - тебя манят неизведанные страны и такие таинственные истории... Наверное в каждой душе есть свой странник, который все время хочет нового...
Знаешь, из прошлого в памяти остаются самые яркие минуты. Из этих минут складывается образ своего прошлого, наверное образ себя. Настоящее, конечно же, не выдерживает сравнения с этим образом, составленным только из самых лучших, замечательных и конечно же неповторимых минут. И здесь как раз легко ошибиться - не стоит конечно формулировать в себе "раньше было лучше" и "раньше я был лучше"... Ведь из второго возникает вопрос: почему же теперь я хуже? Почему слабее и бледнее вижу и чувствую, почему меньше и хуже работаю? Начинается бессознательный поиск виновников. Ими оказываются почти все окружающие и почти все жизненные обстоятельства... ;-) Но на самом деле мы просто взрослеем - появляется много новых неведомых дотоле вопросов, отношения становятся сложнее, появляются дети, которым нужно отдавать очень много времени... Не раньше было лучше сейчас стало немного сложнее, но это естественно... не надо этого бояться...
Для многих стать взрослым - обычно это значит стать как все, рассуждать, думать и вести себя как все... Я, честно говоря, очень боялся этого - стать похожим на всех... Поэтому, видимо, старался делать что-то иное... Ты - тоже... Ведь мировоззрение "всех" формируется в постоянном контакте с людьми и, может быть, в особенности с семьёй. Бывает, что этот постоянный контакт обрубает, обламывает углы и грани характера, делая человека "взрослым" и "нормальным". Творческий и зачастую одинокий же человек дольше сохраняет индивидуальность, а значит дольше взрослеет. Если же очень повезёт, он так и не станет взрослым :-)...
Но сейчас уже ночь... Когда-то ты была маленькой - солнечным чудом днем и самой кроткостью ночью... ночью ты тихонько спала в своем доме, где все и сейчас так знакомо и привычно... Твой легкий сон - это спокойствие.. Это сейчас тебя, бывает, мучает бессонница и уже много лет по ночам ты смотришь на звезды.. Но вспомни - ты была счастлива, когда в детстве снились облака, облака, капли дождя, зеленые горы и морской прибой... Тогда наверное все было чуть-чуть проще, но одновременно и сложнее... Тогда ты была маленькой девочкой... рядом был пушистый лев или милый щенок - верные спутники в твоих путешествиях к звездам и сказочным островам, в сказки... Сказки, конечно же, любят все. И те, кто их ругает, и те, кто, замирая от наслаждения и затаив дыхание, слушает их, забравшись с ногами в большое мягкое кресло, закутавшись в плед и смотря удивительными глазами на рассказчика... в твоих глазах тогда сверкали звездочки... остались они и сейчас. Ты, наверное, тоже любишь их, правда, милая? Ну или любила... ;-) И уж наверняка слышала их много-премного: и про Иванушку-дурачка слышала, и про Бабу-ягу, Кощея Бессмертного, Бременских музыкантов, Карлсона, и многих-многих других. А ведь все они, вместе взятые, лишь малая часть всех сказок, которые только есть на белом свете. Ты уже, наверное, знаешь, что сказки живут везде и всюду... Сказки... как прекрасен и увлекателен ваш мир. Мир, в котором всегда торжествует добро, где умный всегда побеждает глупого, хороший - плохого, и в финале, как правило, все счастливы. Нет, конечно, и среди вас есть такие, после которых становится грустно и хочется плакать. Но это святая грусть и святые слезы. Они очищают. Такие сказки ближе к жизни, даже если они рассказывают о самых невероятных вещах на свете. И, наверное, поэтому мы их также любим как и веселые. Сказки окружают нас повсюду, и было бы смешно и наивно полагать, что они живут только в детстве, когда мы сами ещё такие же маленькие как и они. Нет, сказки живут везде, во всем, что вокруг нас - в деревьях, еще не осыпавших на землю свои зеленые листья. В самих листьях, в летнем ветерке, в земле, в кресле, в доме, в августе, в тебе самой - в твоем сердце и в твоей душе... Во всем. Нужно только верить в это и ты увидишь их бесконечную вереницу. Сказки научили тебя быть доброй и нежной, они могут выручить из любой беды, в которую ты можешь угодить. Сказки покажут как веселый, но слабый может победить сильного, но хмурого. Бывают, правда, и злые сказки, в которых все наоборот. Но ведь и люди тоже бывают злые. А между прочим, даже среди нас, людей, злых значительно меньше чем добрых, а уж про сказки-то и говорить не приходиться. Да и злой-то сказка становится от того, что кто-то обидел её, сломал, согнул грубыми руками. Ведь сказки не могут быть злыми от природы, такими их делаем мы, люди. Когда специально, а чаще случайно, забыв о той поре, когда мы ещё верили им, причиняя друг другу боль. Мы забываем об их всё исцеляющей доброте и мечемся в своем тесном мирке ища выхода и не видя его. А ведь он поразительно прост. Надо верить в них. Верить и жить, жить так, чтобы на нашей с вами земле рождались только добрые и веселые сказки... Приляг, милая - пусть голова мягко утонет в подушке - все обязательно вернется.. Ты так чудесно красива, когда путешествуешь в царстве Морфея... Не знаю, моя дорогая, что тебе сейчас сниться... Может быть море ? Оно бывает разным.. удивительно разным.. Но до чего же ласково море в летние дни... Сколько света и музыки изливается от его пляжей, окантованных драгоценным ожерельем из пены... Путь сон твой будет тонок, как водяная пленка - ты увидишь удивительные и неповторимые картины.. но мысли будут ясны и пусть в крови не течет мутная тревога.. все будет хорошо... тишина и мерное дыхание... Ты спишь... и вот перед твоим взором проплывают какие-то лучезарные пятна, словно вода играет сквозь лазурную листву... Предчувствие изумительной радости, ожидания, что вот-вот из этих сияющих пятен что-то должно войти в твой сон, наполняют тебя чудесной тревогой... Сквозь дремоту, улыбаясь, ты немножко хмуришь брови - силишься проникнуть за эту тонкую пленку скользящих солнечных пятен... Но еще более глубокий сон прикрывает тебя своим пушистым облаком... Вот он цветной фантом сна... Призрачно-зыбкий, как ломкий трепет радуги в отмытом стекле небосклона.. Сад, молодая трава, бело-розовый снег цветения вишен и слив... мама.. бесконечная нежность глаз ее и рук, устремленных к тебе... Или нет... Детство. Начало весны. Треснутая штукатурка знакомой школы... Большая перемена... Капель и солнце.. Ноздреватый снег под саженцами яблонь.. Высыпавшая во двор ребетня, гомон восклицаний... Разноцветные пальтишки и ушанки... Я, наверное, вместе с тобой смотрю в прошлое, будто через бинокль, одновременно пытаясь выправить в нем четкость... Только напрасно :-) - контуры неизменно уплывают, и остается угадывать в смазанных пятнах лица и в разрозненных звуках - слова. Боже, о чем ты говорила тогда с этими мальчишками и девчонками, своими сверстниками, на еще не утраченном теперь языке ? Наверное не вспомнить, да и не перевести это ни на английский, ни на французский, ни на один из языков, которые ты знаешь... наверное это понятно только языку сердца... Детство. Начало вечны. Снег ! Бурые, золотые, призрачно-синие краски. И черно-белые, конечно. Отсыревшая акварель памяти. Внезапно хочется туда, на это место. Хотя бы на час. И как это в сущности просто: один звонок по мобильному телефону и краткая по времени поездка на аэродром, там пересадка в боинг и можно через реальность пространства прилететь в нереальность ушедшего времени, оказавшись в том дворике, который, наверное, подметал бородатый дворник в старых стоптанных валенках, гоняя пацанов, мелюзгу, галдящую вокруг него, неуклюжей грубой метлой, пряча добрую улыбку в складках огромной черной бороды... теперь, конечно, ином дворике, но где, однако, вспоминается то, что забыла, кажется, уже навек... Родина.. Воспоминание.. Горькое или не очень, но, видимо, оплаканное уже давно... Амстердам или Сингапур, Сидней, Алелаида, Канберра и Москва - нет-нет, милая... это не родина... Кто же ты на самом деле ? Чем живешь и что тобою движет ?... Нити вопросов.. Тысячи их паутин, скрученные в гигант клубка - такого же неизменного спутника планеты, как Луна.. Луна и Марс, Венера и Солнце... огромные галактики и яркие звезды... Это- из урока астрономии.. Очень может быть, что урок начинается как раз после такого перерыва, когда ты стояла на мокром солнечном дворике своего детства... И была весна...
