Есть потребители и более высокого - ресторанного уровня - чтоб красиво, на скатерти, чтоб вкусно и дорого, но так, чтоб тоже особо не задумываться, разве только обсудить потом, сыто порыгивая, приемы, использованные художником, делая ошибки в каждом втором прилагательном. И совсем уж небольшой процент Потребителей не попадает под это мерзкое определение. Единицы, которые не потребляют, а впитывают Искусство, пропуская его сквозь фильтр своего восприятия, и на фильтре этом остаются крохи, а порой даже скопления звезд - сиянием своим наполняющие существование Человека.
Но Человек нуждается в Искусстве, а не в трижды пережеванной кашице, подаваемой на блюдечке средствами массовой информации. Им важно Полотно, но важен и Художник.
Но что значат единицы в сравнении с массами? Я ненавижу белизну их сорочек, заправленных в узкие брюки, стесняющие движения, но выгодно выделяющие необходимые достоинства. Это умение обтянуть яйца (или у кого что) они тоже именуют искусством, забывая, что венец всему - Нагота, и в НАГОТЕ приходит к нам истинная красота Природы, и Чувство входит в наш дом без одежды. Художник, Мастер, Творец оголяет Душу свою перед тем, как начертать на скользком полу простую линию, но здесь мы видим прекрасное даже в простоте, поскольку простота эта наполнена Болью и Стыдом Обнажения. Так рождается Искусство - в муках невостребованности, в наивном желании Благородства, в стремлении к совершенству через посредничество Боли.
Так, день ото дня мы принимаем за истинное творчество ту ментоловую жвачку, которой заполняют нашу Пустоту, но едва лишь мы слышим звук Истинной Красоты Творения, мы взрываемся в очистительной уборке нашего чердака, в необходимости вынести грязь - освободить место для Чуда. Мы сами не замечаем, как приобретаем иммунитет на поглощение мусора - он отсыхает, и осыпается с нашего сознания оставляя лишь чувство смутного дискомфорта.
Главным отличием мыслящего Человека является способность оценить истинное произведение Искусства независимо от того нравится оно тебе лично или нет. В то же время Человек всегда имеет свое собственное мнение о любом событии, основанное на его личном восприятии и переживаниях.
Первый признак Lбыдла? - ненавижу это слово - независимо от внешнего облика - агрессивное неприятие Непонимаемого.
Второй признак - приверженность к поверхностным и общепринятым суждениям.
БОЛЬ - в том, что искусство, подобно шлюхе, выстилается перед эстетствующим большинством, не понимающим, что речь, лишенная ругательств не является признаком интеллекта, а речь насыщенная ими не является индикатором свободы.
Это ли не наистрашнейшая боль нашего времени - обличенная в паранжу шлюха искусства, разносящая венерические заболевания тупости, показной индивидуальности и тупого спокойствия слона перед шедевром Ренуара!
- Сколь благороден гнев твой, Раб, но что несет он другим? В своем порыве созидания через уничтожение ты упираешься головой в стену здравомыслия.
- ?!?!?!
- Беда твоего, наполненного внутренним огнем, стремления в неизбежности расставления точек над И. Пойми, что наивысшая сила ИСКУССТВА заключается в том, что Созидатель, Демиург никогда не делит окружающих на козлищ и агнцев - в этом делении заключается ничтожность души, стремящейся к поголовному пониманию, а это ни что иное как Диктатура.
Если хочешь стать Созидателем, радуйся Боли, приходящей к тебе, открывай ей двери, и благословляй ругающих тебя. В этом нет рабской покорности, но это закаляет дух - и выдержав все, ты сможешь остаться со стилом в руке, высекая на камне своей Гордости барельеф, исполненный глубины истинных Чувств, переполняющих тебя.
Лишь в презрении ничтожных рождается Сила движения.
И ты достоин этой силы, лишь не ошибись, отдаваясь Прекрасным Порывам, они могут так раскачать веревку, на которой ты балансируешь над пропастью, что падение станет неизбежностью.
Но в силе рук твоих - удержаться, и плоть, лишенная кожи, передаст всю полноту ощущений зарвавшимся клеткам мозга.
А сейчас, закрой глаза, и прими услышанное под полог осознанности.
+++Неприступность.+++
Я видел Снежную Крепость в песках пустыни. Она разбрасывала кругом чистые, холодные искры отраженного солнечного света. Что даришь ты мне? Лучезарную уверенность в твоей непоколебимости? В чем твоя сила? В непризнании? Я отвечаю за каждую капельку пота, скатившуюся по моей спине, и говорю - здесь, среди горячих песков, находится величайшее чудо, дарящее нам...
Но Что?!!
Что ты даришь нам, не принимая даже солнечный свет, лишь разбрасывая его кругом!!? Я подставил ладони, пытаясь собрать хоть частичку, хоть несколько искорок, и вложить их в тело твоих стен, согреть, наполнить Добротой солнечного света...
Ты тверда и непоколебима, ты являешь собой образец Наивысшего Величия, но вызываешь страх своей невоспринимаемостью. Ты оградилась от всего, и ничто не способно пробиться сквозь броню твоего самоотречения. Никакой бетон, никакой камень не выдержал бы такой нагрузки, но величие твоего льда в непреклонности, и в этом же его слабость - ты используешь самое себя, не придавая значения мимолетным жестам, нечаянно исполненным глубинного сопереживания и тоски.
Снежная Крепость в жарких песках, ты ночью не можешь уснуть, из-за температурного баланса привычного одиночества, а днем замерзаешь под палящим Солнцем, становясь все прочнее в своем неприятии.
У меня есть сигарета с со странным привкусом. Я раскуриваю ее, и дым тлеющей травы наполняет легкие. Ее искры чрезмерно медлительны, я опутываю ледяной бастион невесомым дымом, стремясь разорвать внутренние оковы своим постижением. Я бережно ловлю отлетающие искры и стараюсь вложить их, негнущимися пальцами, в сердце твоего сознания. Мои руки, лишенные кожи, дрожат, испытывая на себе порывы твоей радости - Холодной Пурги, белым занавесом укрывающей лицо твоей истинной Нежности от моего пытливого взгляда.
Я чувствую беспомощность перед тем, что не смогло сделать даже Солнце, но, тем не менее продолжаю биться и скрестись обнаженной плотью о лед твоих дверей, более прочный чем гранит. И мое упорство - конечное по определению, приобретает способности роста и заострения, и конечность Упорства становится острием ножа, буравящего канал Вены с беспечной целеустремленностью.
Так проистекает Дисгармония моего Стремления, единственное достоинство которого - отсутствие направленного во внутрь Желания мое Эго вступило в новую стадию экзальтированного самоотречения...
Но и это не имеет смыла, в холоде сеней твоих, Крепость, и это не приводит ни к чему. Кроме возрождающегося отчаяния, и Отчаяние же, вновь наполняет меня Силой, и Надеждой, привести которые могут лишь к...
Я не откажусь от своих слов, но кто может поручится за то, что они не откажутся от меня?
Тень на стене бывает столь зыбкой, что невозможно опознать, кто ее Раб...
+++Экзорцизм.+++
Мне приснилось, что лежу на полу, абсолютно выпрямлен - руки вдоль тела, а надо мной возвышается Хозяин. Его длинные волосы развеваются в сквозняке, и, мне кажется, я даже угадываю жиденькую бородку в черноте его лица. Я начинаю думать, почему глупые художники изображали Великого Иудея со светлыми волосами? Мысли куда-то растекаются, но Хозяин приковывает к себе мой взгляд, глыбой мрака возвышаясь надо мной.
Он начинает говорить, плавно раскачиваясь в такт своим словам:
- Я обращаюсь к тебе, бес, не имеющий ничего собственного, ничего личного, ничего материального, ничего духовного, Ничего. И потому ты - Бес. Беспутство, беспочвенность, без(с)надежность, бессилие. Бес!
Слушай же меня, Бес, одолевший этого Раба, слушай и трепещи, ибо знаю я имя твое, ибо знаю я цель твою, ибо знаю я силу твою, слабость твою, бесчестие твое, БОЛЬ ТВОЮ.
Плачь же, Бес по имени Легион, ибо много тебя в единении Неспособности, плачь, и не проси меня о пощаде ибо требую я лишь одного - ИЗЫДИ!
Твое стремление к спокойствию - ничтожно, твое истинное - лишь горстка золотых монет, которые ничего не стоят в глазах Идущего. Ты приковал его к стене собственного страха и любое движение причиняет боль... Но посмотри - Раб готов пробудится, не боишься ли ты пробуждения его, когда я встану, чтобы приветствовать солнце, встающее изнутри!.. Не боишься этого, а, Бес?!!
