– Обычно мы этого не практикуем, – через мгновение сообщил майор Петровскому, железной хваткой стискивая его ладонь. – Но вы все-таки единственное охранное агентство в нашем районе. Так сказать, содружество родов войск… Мы его часа через три взяли, – рассказывал майор, звеня ключами. – За два квартала от вашего пожарища. Никакого сопротивления. Брел себе по улице и бормотал что-то под нос. В руках нес бутылку с бензином.

Улыбался майор здорово. Честно и открыто, в общем – располагающе. Петровский улыбнулся в ответ.

В «обезьяннике», за толстыми решетками, сидело двое. Прямо напротив входа, прислонившись к стене, спала дородная тетка в грязных лохмотьях. От нее ощутимо несло перегаром и несвежим бельем. Второй задержанный сидел в самом дальнем углу. А еще в помещении стоял стойкий запах бензина.

– Свет у нас сегодня полдня барахлит, – пояснил майор, зажигая фонарик. – Только завтра починить обещали.

Луч фонарика осветил грязные руки, драный темный пиджак и помятые брюки, неловко заправленные в резиновые сапоги. Поднялся выше, к пятнистой байковой рубашке, тонкой шее и остановился на давно не бритом заросшем лице. Маленькие, глубоко посаженные глаза лихорадочно блестели. Губы быстро шевелились, словно задержанный читал про себя нескончаемую молитву.

– Вот так и сидит часов пять, – пояснил майор. – Шепчет про себя что-то, на вопросы не отвечает. Кто, откуда – ни малейшего понятия.

Тарас присел на корточки. Прислушался. Задержанный быстро читал первые строки «Отче наш», как скороговорку, по кругу, еле уловимо при этом покачиваясь.

– Ты кто? – спросил Петровский, тронув его за руку.

– Тарас Васильевич, – встревоженно произнес у него за спиной Антон.

– Бессмысленно все это, – подал голос майор. – Мы его уже и так, и сяк пытались. Ноль эмоций.

– Он в трансе, – кивнул Петровский и полез в карман пиджака. Повозившись несколько секунд, вытащил зажигалку.

– Тут же бензином все провоняло! – вскрикнул Тополев.

– Он знает, – сказал майор, отступая на шаг.

Тонкий язычок пламени на мгновение осветил камеру. Петровский поднес зажигалку к глазам бомжа и поводил мерцающим огоньком из стороны в сторону.

Наверное, когда-то это был, что называется, приличный, интеллигентный человек. Возможно, даже ученый. А потом, не вписавшись в новые капиталистические отношения, спился, потерял квартиру, работу, жену и влился в армию бомжей, ночующих по подвалам…

Внезапно зрачки человека дернулись.

– Пить, – достаточно внятно попросил он.

– Потом, – произнес Тарас, не убирая зажигалки. – Зачем ты это сделал?

По лицу бомжа пробежала судорога.

– Страшный человек… – сказал он. – Приказал… Дал денег…

– На бензин?

– Дал денег…

– На бензин? – переспросил Петровский.

– Да… – произнес тот одними губами.

– Как он выглядел?

Бомж молчал.

– Как выглядел страшный человек?

Вновь послышались слова молитвы. Петровский выключил зажигалку и поднялся.

– Дайте ему воды, – посмотрев на майора, сказал он. – Может, еще что-нибудь расскажет.

– Ловко вы это проделали, – восхитился тот. – Надо будет взять на вооружение.

– Берите, – пожал Тарас плечами. – Только зажигалку лучше не одноразовую иметь – иначе пальцы сожжете.

– Ну, что, Тарас Васильевич, трогаемся? – спросил Тополев.

Петровский не успел ответить. Из темного угла, где сидел бомж, внезапно раздался чистый и ясный голос.

– Так это Петровский, что ли? Не узнал.

Майор дернул фонарем, и луч света вонзился в угол, выхватив из темноты грязное лицо.

– Погасите свет! – почти крикнул Тарас.

Темнота снова заполнила камеру.

– Я Петровский, – осторожно сказал Тарас, моргая. – А ты кто?

– Не узнал? – ехидно спросил голос. – Твой старый знакомый, Тарас Васильевич. Сколько лет, сколько зим.

– Выйди, покажись.

– Всему свое время. Выйду, когда будет нужно. А сейчас хочу сказать тебе только одно. Будь осторожен. Очень внимателен и осторожен. И парня своего лучше останови. Потому что если он попадет ко мне, Москва это надолго запомнит.

– Да кто ты? – в сердцах бросил Петровский.

Тишина была ему ответом.

Он пытался проснуться и не мог. Непрерывная цепь воспоминаний не отпускала его. Максим снова и снова переживал то, что раньше не мог вспомнить. Действительность перемежалась с прошлым. То он вставал и, глядя на спящую Алену, начинал одеваться, то снова тыкался лицом в подушку. Только он шел по Новому Арбату, и вдруг натягивал на голову теплое одеяло.

В один из таких моментов он увидел Алену. Уже одетая, она стояла в дверях. Из прихожей за ее спиной лился свет.

– Дверь захлопни, если будешь уходить, – сказала девушка. – А лучше меня дождись.

Максим кивнул и не поверил собственным глазам. Он снова шел по Новому Арбату. Он оглянулся. Алена и ее прихожая исчезли. Он начал соскальзывать куда-то. Асфальтовая мостовая надвинулась на него, он закричал и внезапно оказался в маленькой комнате за уютно освещенным столом. На ладони поблескивала капсула с лекарством Петровского.

Состав, который находился в пробирке, не напоминал, нет, он был самой настоящей кровью. Всю жизнь занимаясь только химией, Максим был достаточно узким специалистом, но работа над веществом, которое раньше он считал обезболивающим, многому его научила. Биологом в их цехе был Шура, вечно носившийся с какими-то пробами крови, мышками, морскими свинками, и Максим на мгновение пожалел, что его нет рядом. «Э, нет, брат… Шура ведь тоже один из них, – напомнил себе Максим. – Он меня предал тоже. А кровь… Кровь заговоренная. Интересно, если меня будет невозможно убить обычными методами, то какими можно? Супермегабластером, что ли?»

Что-то во всем этом есть от дешевого розыгрыша. Может, Тарас решил таким образом проявить чувство юмора? Максим поднял пробирку и посмотрел на свет. Обычная кровь. Ну, цвет чуть желтоватый, ну и что? Что, собственно, это меняет?

Он отложил пробирку, вытащил сигарету и жадно затянулся. Потом подтянул телефон к себе. Трубку на этот раз взял сам Тарас.

– Это – кровь?

– Где? – не понял Тарас.

– В пробирке, – уточнил Максим.

Тарас помолчал секунду.

– Да, – сказал он. – И что?

– Зачем мне вводить себе чью-то кровь?

На том конце трубки повисла пауза, Максиму даже показалось, что связь оборвалась.

– Алло! – сказал он.

– Чего кричишь, – произнес Тарас, – слышу я. Тебе надо было – вот я и дал. Не хочешь – не вводи. И отвяжись ты от меня, ради Христа.

– А если там – СПИД?

– А тебе не все ли равно? – ехидно поинтересовался Тарас. – Тебе всего пара дней осталась. Они, кстати, не звонили?

– Кто? – на этот раз не понял Максим.

– Твои компаньоны.

– А-а… Нет.

– Завтра позвонят. Готовься.

– К чему?

– К разговору, балда! – не выдержал Тарас. – И вот еще. Зачем ты мне мертвым нужен, а? Подумай. Это я касаемо СПИДА в пробирке, понял?

– Так что же там?!

– Твое спасение, – сказал Тарас и нажал «отбой».

Максим почесал за ухом и вновь посмотрел на пробирку. Его мучили серьезные сомнения. Он всегда очень уважительно относился к своим венам. Пару раз у него брали кровь, и это оказалось довольно мучительным переживанием. Максим вспомнил, как это делали в поликлинике, и его передернуло. А уж сам себе… Хотя, что ему остается? Конечно, есть альтернатива – ничего в вену не впрыскивать, а просто ее перерезать. Говорят, быстрая и легкая смерть, если режешь в теплой воде. А спину тебе вымоют уже потом…

«Остроумно, – похвалил Максим сам себя. – И все же… Что мне со всем этим делать?»

Он покатал пробирку по столу.

«Вернуться назад? – Его передернуло. – Синтезировать «Сигму» два, три, десять? Зная, что за дверями офиса, на улицах и в грязных подъездах умирают люди, не понимающие мощи нового дешевого белого счастья? Непыльная работенка, любимые мои склянки, отличная зарплата… А ведь меня взяли бы обратно. Я же талант. Ну, Семен бы немного поорал. Премиальных бы лишили на месяц. Ну, как? Вернемся? – Максим честно подумал. – Нет, – решил он. Я не убийца. Не хочу и не буду. Решено».