— Давайте начнем! И без стеснений, я знаю, что за всё уплочено! — заявляю я огромному брюнету, на бедрах которого чудом держится полотенце.

— Девушка, вы ошиблись дверью. Выйдите вон, — чеканит он ледяным басом.

— Ну уж нет! — смело тыкаю пальцем в его каменную грудь. — Снимайте полотенце, время идет!

Подруги подарили мне поход к элитному массажисту. Немного шампанского, и я, забыв про комплексы из-за пышной фигуры, потребовала от шикарного мужчины отработать заказ. Я даже в порыве возмущения дернула за край того самого полотенца! Кто же знал, что я перепутала вип-номера? И что мой личный «массажист» — это Тимур Батурин. Суровый генеральный директор нашей компании, который не прощает ошибок.

— Так значит, снять полотенце, Смирнова? — пугающе тихо спрашивает босс на утреннем совещании.