— Сын, скажи, как звали твою девушку. Ту, четыре с лишним года назад. Ты представлял её нам с отцом как невесту.

— Лена.

Даже на расстояние ощущаю, как его голос дрожит.

— Ты знаешь, что она одна растит твою дочь?

Антон отвечает чуть слышно:

— Не мою…

Чувствую, как сжимается сердце. Заикаюсь, с трудом продавливая сквозь горло:

— Ка…как не твою? А чью?

Ответа нет. Но он уже и не нужен.

Наблюдаю из беседки за мужем. Макар оглядывается, словно вор. Отводит Лену с ребёнком в сторону от гостей. Девочка, в платье принцессы, с криком:

— Папа!

Протягивает к нему руки…