«Нам нужно разойтись», — единственное, что я тогда сказал.

Прошли годы. Я не забыл ее, а она... Она, оказывается, родила от меня дочь.

— Мама, кто этот дядя? — спрашивает малышка, дергая руку Мелиссы.

— Никто, милая. Садись в машину.

Малышка слушается. А Мелисса смотрит на меня. В ее глазах ужас, лицо становится серым.

— Что ты здесь делаешь?

— Пришел за дочерью. Которую ты от меня... скрыла.

— А ты попытался хоть что-то узнать? Ответил на мои звонки, сообщения, когда я хотела все рассказать? Уходи, Богдан, как ушел семь лет назад. У меня счастливая жизнь, есть любимый человек, свадьба на носу. И портить все это из-за тебя я не стану.

— Ты все такая же... Не умеешь скрывать свои чувства, Мелисса.

— Ошибаешься. Той наивной девчонки давно уже нет, Басманов. Исчезни с нашего пути и никогда не возвращайся.

— Я потерял несколько лет. Ещё больше терять не хочу, Мелисса. Дочь должна обо мне знать. Не хочешь по-хорошему? Будет по-плохому.

— Она не твоя!

— Моя. Как и ты! И я вас заберу!