– Я от тебя ухожу…

– Что? – переспрашиваю, потягиваясь.

– Я от тебя ухожу, – повторяет Максим и встает.

Красив, чертяка! Желание рождается где-то глубоко и опаляет жаром кожу.

– Иди сюда, негодник! – легко хлопаю его по бедру.

Муж отпрыгивает. Колючий взгляд прожигает насквозь.

Злится? С чего бы это?

– Мила, у тебя со слухом проблема?

– Нет, – смеюсь я и сажусь. – Я оценила твою шутку, а теперь иди ко мне.

Протягиваю к нему руку, а он хлестко бьет по ней ладонью.

– Я от тебя ухожу! – повторяет, чеканя слова.

– Спятил? Но ночью… ты был страстным… мы любили друг друга, – бормочу, дуя на онемевшие от удара пальцы. Больно.

– Это был акт прощания…

От меня уходит муж, обвиняя меня в измене, считая, что двойняшки, рожденные с таким трудом, не его дети. А вот этих безжалостных слов я простить не могу!

Что ж милый, лучше не играть на нервах оскорбленной женщины. Я выхожу на тропу войны и пленных брать не собираюсь!