Противный звон колокольчика распорядителя вечера сообщает о том, что мужчинам в зале пора вставать. Поднимаюсь, совершаю джентльменский поклон не слишком приятной рыжей собеседнице, спокойно прохожу по залу и подсаживаюсь к милой даме с безобразным алым ртом, которая игриво пудрит ложью мозги двум-трем товарищам передо мной. Теперь, похоже, мой черед? Я готов! Начнем?

— Меня зовут Луиза.

— Альберт, — ухмыляясь, кратко представляюсь.

— Мне двадцать пять, род занятий — музыка, неплохо играю на фортепиано.

— Прошу прощения, что перебиваю Ваше интересное портфолио, Луиза. Я не расслышал. Сколько Вам лет?

— Двадцать пять! Четверть века, а что?

Если честно, абсолютно все равно. Но!

— Давно?

— Что именно?

— Врать научилась давно?

— Какая разница, сколько мне лет! Я здесь не для этого, Альберт.

Так! Возражения принимаются. Трезвонящий колокольчик опять орет, а мне, по-видимому, уже пора, но я не намерен подниматься из-за этого стола.