– Это что?

– Договор. Наш с тобой. Подписанный кровью, – указываю пальцем на два алых пятна внизу страницы.

Костров выгибает бровь.

– Маршанская, что происходит? Какой ещё, нахрен, договор? Объясняй быстрее. У меня через десять минут совет директоров, – смотрит на часы. – Время поджимает.

Я выдыхаю.

– Помнишь, нам было по шестнадцать? Мы с тобой заключили договор, что если до тридцати лет ни один из нас не женится, то мы женимся друг на друге и заведём ребёнка. Этот договор у тебя в руках.

Руслан какое-то время смотрит на меня как на пришибленную, словно ничего не понимает.

– Ну, так вот… Руслан, ты мой лучший друг. Давай поженимся и сделаем ребёнка. Тебе нужна семья, чтобы получить компанию, а мне… я просто хочу малыша.

___

Вот и всё. Сказала. Выдыхай, Маршанская. И ничего, что на самом деле дело не в ребёнке, а в том, что ты любишь этого человека и хочешь оставить для себя его частичку. Ему не стоит об этом знать. Никогда.